Literatura MaNiAcA

Seguía las huellas de un Angel caído... Niños sexuados a la fuerza. Medellín, prostitución Infantil.

2011-06-22T16:15:00.000-07:00

Angeles caídos...
Serenata de profecías para Medellín, Colombia
Seguía las huellas de un ángel caído... Se detuvo en la vitrina, recostando su cabecita bien rapada en el vitral, precisé que pensaba...
Cuantas alegrías pudiera lograrse y cuantas tristezas evitaría si a su lado estuviera un ejemplar padre...
Sonríe, quizá si leí su pensamiento, mira para todos lados de la calle, cruza la acera varias veces, creo que quiere perder el tiempo...
Como es físicamente?
De altura, es hasta mi oreja, de su peso podría decirse que no más de cuarenta kilos; tiene una sudadera verde, como siempre, una camiseta sin mangas no muy fina, un arete en su orejita izquierda, y en sus dedos anillos de cobre, acero y otros de carey seguramente. Y seguramente también sus alhajas e siempre, sus manillitas del “Verde” y en la billetera imitación Totto las fotos de sus jugadores favoritos, una hojita de marihuana reseca recuerdo de alguno de sus “parceros” de la comuna, la foto de una amiguita, un relicario miniatura y la estampa de la “virgencita”... Y en su tobillo, una piola roja con negro y verde de la cual penden traviesas la figurita del divino niño y la de la virgen María, ya con los cristales tan opacos que no se diferencian cual es poderoso o la virgen... Santísima confusión divina... En su brazo izquierdo bronceado, reluciente, el tatuaje que le hice, en letras chinas, no se si lo recuerde... Lloraba pero apretando un pañuelo entre sus dientes duró tres horas mientras le marcaba su piel con la maquinita que me inventé para dejarle mi rastro para siempre... Tinta vegetal negra, labrado en letras chinas quedó en su piel mi huella...
Su cabello escaso deja una colita de pelo por detrás, la acicala cada diez pasos, se pasa su mano por la frente, sigue su camino y yo le sigo, silente y curioso... Se detiene ante una venta de buñuelos, fritos y refrescos callejeros... Mira a su dueña, mujer paisa, de trenzas, limpia y pulcra, regordeta... Saca de una cazuela unos pasteles... Angel parece hambriento. La mujer le mira y le guiña su ojo izquierdo...
- se le ofrece?
Angel, sonríe, sigue su camino, se cubre el cuello para que nadie perciba que pasó saliva... A su doce lustros primaverales oscilantes... Aguantando hambre callejera. Quise llamarlo y ofrecerle, pero soy discreto y además quiero seguirle viendo sus rumbos desconocidos... Presiento que no ha cambiado mucho.
Llega al Parque, se detiene, sube la butaca y se sienta en el recostadero, las piernas bronceadas cubiertas hasta la pantorrilla, tiene arremangada la sudadera verde, como siempre... Se rasca la pierna izquierda, pone su quijada en la mano derecha que tiene recostado su codo en la otra pierna, bosteza...
Me acerco para verle sus ojos, presumo tristes... Lo están... Desdén me acompaña en estos casos, cuando salgo en solitario siguiendo los pasos de ángeles caídos. Y él, no habla con nadie. Tiene de seguro su cuerpo adolorido, dormir en las calles no es tan bueno! Mucho menos en camastros y menos aún acompañados de degenerados amantes... Se nota su cansancio, no se ve mal alimentado pero su cuerpo parece que ha sufrido, las ojeras de color violeta y gris me lo dicen... Se rasca la cabeza, se levanta con pereza y se dirige de nuevo al asfalto... Pregunta de forma pícara a un vecino que horas tiene, se mete los dedos en la boca, zarandea su cabeza, le pide una moneda y quien se la niega? Le da quinientos pesos... Acaricia la moneda, la tira al aire a dar unas vueltas como queriendo que se le multiplique... Se le cae, la recoge, le mira la fecha. Se detiene, hace cuentas con los dedos, se toca la boca y sonríe...
Camina con ligereza, menea su cuerpo como si bailara al acordarse de algo bueno, ahora brinca en tres pasitos y luego corre ligerito atravesando la calle; se ven los teatros, un restaurante gigante, unos video juegos, la heladería...
Pienso, que bien que invierta su dinero, aunque poco en algo de comida, si le alcanza me digo...
Pero no, su rumbo no es de ordinario... Se va enfilando curiosamente mirando hacia “las maquinitas”, los video juegos...
Maldito vicio me digo... Entra en el local y cambia su moneda por dos fichos. Las guarda como si fueran de oro puro; es extraño si fuese comida no las saborearía con tanto gusto...
Sale de nuevo de “las Maquinitas”... Se para al frente, pareciera que buscara a alguien... Se da vuelta, mira como juegan otros niños, como él, también hambrientos de seguro... Se saluda con algunos; extrañamente observo que todos tiene sus alitas invisibles, todos ellos son ángeles caídos...
- Mono vení!
Le grita un pequeñito delgaducho... Y se saludan de un medio abrazo de amigos. Se dicen cosas al oído, se ríen, miran otros niños y hablan de sus intimidades...
Saca el flacuchito un bombón de su bolsillo, ya está chupado pero tiene el papelito de su original envoltura. Se lo ofrece. “Mono” lo recibe sin reparo, lo desenvuelve y se lo pega en los labios, cierra los ojos y doblando su cabecita rapada dice como sensualmente:
- mmmm que rico!
Se ríen a carcajadas, el flacuchito pierde en el descuido su juego de maquinitas.
Toma de la mano a Monito y salen brincando. En la puerta le pide su bombón, lo limpia con el revés de la camisa y lo mete en su boca.
Sale corriendo hacia la otra acera, Mono se queda esperando a ver que pasa...
- Vení Mono te digo una cosa!
Mono cruza, le dirige su mirada leal y sincera, pone su mano en el hombro al más pequeño y le dice en voz bajita como de secreto bien guardado:
- A! sabes que Mechita? Es que tengo dos fichos. Nos los gastamos?
Se devuelven a prisa... Ya saben que alguien les busca, se miran, picaras y enredadas miradas que ya saben a que juegan....Serán sus matices juveniles, moldes para las manos de mentes enfermas...
Pero, no me equivoco y si, alguien los vigila, además de mis ojos curiosos y llenos de penas...
Me alejo sumido en tristeza, el llanto que cubre mis mejillas de nuevo mancha la acera y llueve... ya son presas de lo mismo... No quiero estar más triste por ahora... Volteo, veo detrás de sus humanidades cientos de ojos que les vigilan ansiosos de sus caricias, de sus besos, de sus imágenes que plasmarán en lienzos virtuales... Y me alejo triste, creía que acaso las cosas cambiarían, pero no cambian con los siglos...
Allí, como en un mercado de inocencias, los niños buscan y se entregan, como siempre, a quien les de su mejor propina...
Tal vez algún día vuelva, cuando hayan desaparecido las maquinitas, las miradas furtivas y sagaces de silenciosos amantes masculinos que esperan como en los valles a que estos conejitos estén hambrientos en la pradera para ofrecerles sus mejores frutos y manjares: el dinero y la compra de conciencias, sus cuerpos desnudos que ya no son suyos, durmiendo, si los dejan, en literas ajenas y sucias, de sábanas enfermas...
Volveré quizá cuando esto sea un infierno de enfermedades venéreas y loquitos caminantes pidiendo más monedas, no me agradaré porque intenté que diferente las cosas fueran; pero pareciese que al mundo le gustare como se pierde la inocencia virginal de los que son normales y en una noche de desenfreno y confusión se vuelven ángeles, ángeles caídos...Almas llenas de males que redondean el círculo y hacen de la vida un engranaje extraño, un mundo sin fin envuelto en estas penas de inocentes niños gratuitos que hacen de su infancia pasiones desenfrenadas en delirio de solitarios pederastas...
Recuerdo entonces, hace más de una década, en este mismo parque, cuando entre el llanto y las lágrimas del cielo que le llaman lluvias, me jure que solo volvería cuando el Dios que un día yo quisiera me dijo que abriera mi pequeña Biblia en el Salmo 137, que leyera en medio de esa lluvia pertinaz y fría lo siguiente:
- Dichoso aquel que estrelle tus niños contra las rocas...
No sabía en ese entonces que un tema musical muy famoso y muy bonito que se llama Rivers of Babylon era la replica del Salmo que refiero, ahora después de los años entiendo porque me gustaba tanto la letra que no entendiera, porque era para mi un lenguaje extraño...

Volví al infierno cuando aún sus llamas no se extinguían, por eso vi al Monito, a Mechitas y al resto de niños, ángeles caídos, aún ardiéndose entre las flamas de los pederastas que los condenan.
Mejor me alejo... Medellín que llamaba la Babilonia que caerá, acaso no terminará nunca la rueda de maldad que cobija tu seno?
Mejor me alejo, sereno, como cuando dibujé en un mural en la casa de Omar, un cuadro que les asustó el alma a todos los que lo vieron... El Edificio de Coltejer envuelto en llamas, la gente que se arrojaba por los ventanales y las azoteas! Las calles cubiertas de escombros y a fe que si uno permanecía algunos minutos viendo esas pinturas de colores arrojando flamas a diestra y siniestra, terminaría por escuchar los gritos de las gentes cayendo por los aires encendidos en teas humanas...
Que pena, pero fue lo que pude más inspirar a mi mano trémula que era como guiada por mis lágrimas tristes de sabor a sangre tibia...
Y me decía mentalmente mientras el pincel destrababa mis pensamientos:
- Si me olvido de ti Héctor Darío, ángel caído que por primera vez vi en esas callejuelas y antros de lenocinio, que se me seque la mano derecha, que mi lengua se detenga si me olvido de ti... Angel Caído...
Volveré a esta tierra montañosa y pujante que dicen, cuando el quinto jinete del Apocalipsis haya limpiado las calles que son tus venas, de la envenenada sangre de los pederastas, los proxenetas y los jíbaros que la hacen tan llamativa para los hombres pervertidos y en la cual vagan en los locales de maquinitas con sus alitas escondidas los Angeles Caídos...

Justin Bloxom, dear boy. Always In Our Hearts...

2011-03-29T08:38:00.000-07:00

Prophecy? Other children will be angels too soon, and the worst,

boys will go to heaven suffering...

SAY NOT PEDOPHILE

zero tolerance!

On March 30, 2010, 12 year-old Justin Bloxom died in Stonewall, Louisiana at the hands of a predatory monster. The monster who killed Justin was a repeat sexual offender. His name is Brian Horn, his contact in facebook...

Justin Bloxom & far too many other children have been hurt, sexually molested and, or murdered at the hands of predatory monsters. We cannot continue to slap the hands of these child predators, 'rehabilitate', then release them so that they can focus on another child.

We need to speak out, make our demands be heard by lawmakers. Show our strength in numbers to protect all of our innocent children!

Sparked by the March 30th murder of 12-year-old Justin Bloxom, two area lawmakers have filed last-minute legislation to restrict employment opportunities for registered sex offenders. Senator Sherri Cheek and Representative Richard Burford are calling their legislation the Justin M. Bloxom Bill. Should it pass, the bill -- among other things -- would prohibit convicted sex offenders from driving taxis, buses, and limousine.

Please visit us on Facebook on the Justice For Justin Bloxom page and sign our petition. To do so just go to the discussions tab and sign either locally if your in Louisiana or Nationally for out of state. If you need further instructions the directions are on the left hand side of the page. Thank you so much and God Bless.

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fecha: 29 de marzo de 2011 07:47
asunto: Justin Bloxom ~ Thank you

Thank you Joshua for telling Justin's story and remembering him at this very difficult time. It's been one year ago since anyone saw his sweet beautiful smile or heard his amazing laughter. One year since anyone has wittnessed his silliness and ability to make others around him happy, and feel good about themselves. That's who Justin was. He will always be remembered and his story will live forever. His purpose in life from the very beginning has begun. That being to educate others of the ugly reality that our precious, innocent, defencless and voiceless children are being preyed on, hideously abuse and at times even murdered in our homes, schools, churches, clubs, by our friends, babysitters, parents, boyfriends, girlfriends and by the technology that gives them the fuel to do whatever they want to get to our children. THE WORLDS CHILDREN! It is up to all of us to speak for these amazing children. To tell the world that this "epidemic" and "War Against

OUR Children" will NO LONGER be tolerated! We need to stop turning away just because the truth is to much to handle. "We can't handle the truth because it makes us sad, and ruins our happy little day so we turn away from it". Our lawmakers also ignore this reality! I bet our innocent children would like to turn away from it also...but are unable to because far to many are living this ugly hideous reality daily! The safety and protection of all Gods children must be the worlds number one priority. They are our future, and we all know how our future is looking. No more silence! No more lies! No more turning away until it happens to you or someone you love. It's far past time to put our children first. I could go on and on about my personal opinions, concerns and thoughts, but I'm sure you are well aware of those. Just know that we, at Justice For Justin Bloxom appreciate what your doing here on your page. You are spreading awareness and truth around the

world, your investigating, researching and letting the world know what's really going on "when most do not." Thank you from the bottom of our hearts. God Bless you on your journey of standing up and speaking out for the worlds most precious gifts from God himself, our children.

By the way, The Justin Bloxom Bill was passed on Aug. 15th 2010. The fastest bill ever passed in a Childs name.

Rhonda

Un niño callejero... Dios, estoy cansado...

2011-03-22T15:27:00.000-07:00

Este triste poema se lo escribí a los niños de la Estación Leningradsky. Una verdad que ataca todavía muchas partes del planeta. Recomiendo el video. No respondo si luego de verlo, se dan cuenta de lo miserables que somos a veces, cuando nos quejamos de cosas tan insignificantes, algunos dejarán sentir sus húmedos sentimientos, llamados lágrimas, no debe darnos verguenza llorar por el dolor ajeno, es el principio para saber que somos verdaderamente humanos y no entes ingobernables que a veces queremos convencernos de nuestra inmortalidad...

Cuando se visualizan las penas ajenas,

las lágrimas propias se amansan...

Referente que agudiza los sentidos

y enaltece el don humano de la compasión...

En estas criaturas pienso cada noche,

pero en Diciembre suelen dolerme más las espinas,

y sangra, mi alma sangra...

A los niños de la calle...

"Dios estoy cansado..."

... Solitario en sus andanzas matutinas,

inocentes correrías de pequeño,

despierta en la colina de sus sufrimientos.

Se ducha en el sopor frío de su lecho...

La banca de su parque preferido,

envuelto en cobijas de viento...

Está nublado... Su futuro y su suerte

el destino ha marcado en su frente;

resecos los labios, dormidas las manos

los pies congelados, la espalda curvada...

A sus seis años, la mirada tierna

le ha abandonado...

Viste su chaqueta azul del diario

raída y sucia más de un año...

Su pantaloncito regalado, sin medias,

camisa de azul y celeste y opaco.

Se sienta en el suelo,

contento a cambiar su pantalón

por uno más nuevo...

Y viene un intruso a apartarle su escasa sonrisa,

sus ojitos se tornan en lágrimas, le han hurtado

su suéter dorado de mugre que tanto ha amado,

persigue al ladrón y le grita cabrón...

Devuélvanle su tesoro azul!

Se arrodilla muerta su esperanza,

sin nadie que le defienda... Se cansa...

Se toma su carita sucia con su manecita santa,

llora y se abalanza al altísimo en miradas

que nunca serán contestadas,

balancea desconsolado su cabecita mansa

pidiéndole compasión al cielo y

se oye de sus labiecitos abatidos:

- dios estoy cansado y sediento...

Y se toma su carita y llora triste...

Y lloro yo desconsolado...

No puedo hacer nada...

Tan lejos de la realidad he navegado...

Y digo envuelto en este océano de lágrimas:

- dios yo estoy también cansado...

josh Mayo 07

Los niños de la estación Leningradsky
Cargado por quomodo

DE NUEVO GRACIAS, PARECERÁ CRUEL PERO ES NECESARIO QUE SEPAN LA DIMENSION DEL PROBLEMA.
Una referencia del video completo, niños sacoleros y prostituidos, sacoleros de pegantes, pedrastas, violaciones, asesinatos... la realidad de nuestro país está gemela... no se aleja demasiado, documental de la vida real. perdonen de nuevo.

Schnauzi... 20-11

2011-03-04T19:47:00.000-08:00

SCHNAUZI...

Marbled: han puestos tristes los ojos de mi niño...

sus sentimientos han herido...

Con sus lánguidas fuerzas pide al cielo

que la justicia aparezca...

Y justicia aparece rápida

y toma la vid de la vida de la escoria

de mente enferma, inferior y maligna...

Y se la lleva a su averno...

Help us...

DAVID MANZUR. Pintor Colombia 1929.

Yo veo que el animal tiene la misma inocencia de un niño al punto que los animales y los niños se entienden. Atacar, violar, martirizar un niño, es imperdonable y es lo mismo con un animal, el que le hace daño a un animal está capacitado para hacerle daño a un niño. Sobre el toreo siempre he dicho que es el triunfo o es el dominio de la inteligencia sobre la inocencia, la inocencia del animal y la inocencia del niño y desde luego yo me quedo con la inocencia...
Fondo 337 9.000 €uros

El oro del mundo no callará una sola palabra... Iglesia católica colombiana. Abusos sexuales niños

2011-02-09T18:24:00.000-08:00

El oro del mundo no callará una sola palabra

Artículo destacado
Por Andrea Bernal

lunes 13 de noviembre de 2006 0:01 COT

El más sonado escándalo en la ICAR en Colombia (Iglesia Católica, Apostólica y Romana) tuvo como protagonista un video en el que el sacerdote Efraín Rozo confesaba fríamente sus culpas. Un personaje central de la historia del video es José Antonio Tavera, quien hoy cuenta para equinoXio su versión completa de una denuncia que en ocasiones es narrada por Toñito, un niño de 12 años, estudiante del Tihamer Toth en Bogotá en 1966..

La denuncia

En el año de 1964 Monseñor Villa realizó una visita al Tihamer Toth, y él pudo constatar lo que sucedía con los muchachos que allí residían. Al no ser autoridad de ningún índole, les dijo a los diosesitos que no existían problemas y que así lo informaría, los diosesitos que allí vivían y depredaban niños creyeron que la visita no arrojó ningún resultado y se generó confianza entre los pederastas.
En el año de 1965 se presentó en manuscrito una queja ante Monseñor Luis Concha Córdoba a pesar de que ya Monseñor Villa (citado en el video de Rozo) había realizado la visita, que se calló en su totalidad. Adolfo Félix Piñeros escribió de su puño y letra dicha queja a Monseñor Luís Concha Córdoba, quien tomó cartas en el asunto, se comunicó con Monseñor José Paupín y le informó de estos actos. De inmediato Monseñor Papín escribió a Roma directamente a Pablo VI, quien ordenó de improviso una visita apostólica, de la que se enteraron los pederastas en el mes de septiembre del año de 1965. Esa visita anunciada trastornó todo y se inició una campaña especialmente en los sermones de la misa diaria, del perdón, del trabajo por los pobres, de las malas interpretaciones, etc.
Luego, en la última semana del mes de octubre pasaron tres o cuatro días hablando con cada seminarista sobre el comportamiento de:
ÁNGEL MARÍA OLARTE ÁNGEL, JOSUÉ OLARTE ÁNGEL, GERMÁN PINILLA MONROY, EFRAÍN ROZO RINCÓN, JAIME PINILLA MONROY, GUILLERMO LEON CORRAL (todos estos sacerdotes Tihameres)

MARCO TULIO CRUZ (Rector del colegio del Rosario, que también tenia dirigidos espirituales), y

ANTONIO OVALLE, (Párroco de Fontibón que también intercambiaba niños con ellos)

Monseñor Córdoba solicitó al nuncio Monseñor José Paupín que escribiera a la Santa Sede y el Papa Pablo VI en primera persona ordenó una visita pastoral a Monseñor Uribe Urdaneta, quien expuso una por una las entrevistas con los seminaristas en la última semana de octubre del año 1966.
Los resultados de esa visita son los siguientes documentos, que reposan con 60 más en el juicio de la corte Federal del Condado de Los Ángeles. De esa visita se ordenó el traslado de Rozo y Pinilla, a EUA y Brujas (Bélgica) respectivamente.

Documentos proporcionados por el denunciante: Arriba: Carta enviada por Monseñor Paupín al arzobispo Luis Concha Córdoba en 1967. Centro y abajo: Transcripciones de algunas de las declaraciones de los alumnos del Tihamer Toth

El tercer párrafo de la carta es impresionante: “Nosotros consideramos que estas acusaciones son el fruto de una muy mala formación espiritual y a los sueños tan comunes en nuestros jóvenes y que por ende no se les debe dar mayor credibilidad y transcendencia. Es por este motivo y por las recomendaciones que nosotros hemos recibido directamente de Nuestro Amado Papa S.S. PAULO VI, que hemos querido hacerles a nuestros amados hijos Rozo y Pinilla, envueltos en este molesto y doloroso caso, un fraternal y amoroso llamado de atención y permitirles su desplazamiento a otro país, todo esto con el fin de que sea el tiempo quien cure las heridas y ellos puedan descansar de tan molesto caso”. (El subrayado es nuestro).

Los testimonios de los jóvenes contienen descripciones precisas de la manera como el Padre Rozo y el Padre Pinilla los abusaban sexualmente. ¿De dónde sacó Tavera estas pruebas?

En la foto, los que están marcados con asterisco son víctimas de Rozo y los de cuadrado de Pinilla.

… Esa información la obtuve en la misma curia donde se pagó muchísimo dinero, en esa carpeta azul amarrada con cinta de dobladillo del mismo color se colocaron fotocopias y esa carpeta fue quemada por orden de Pedro Rubiano.
Rubiano no sabe cómo llegaron a nuestras manos esos documentos, él cree que son fotocopias simples y por eso es que dice tengo los originales, pero él no tiene nada. Quien certificó en Bogotá las copias en la notaría fue el Notario de la Corte, esa diligencia la realizó el 6 de Julio del presente año y para esa fecha puedo probar con mi pasaporte que no estaba en Colombia. Mi anterior ingreso a Colombia fue el 10 de octubre del 2005 y el último ahora para lasdeclaraciones a Caracol.

Entre 1970 y 2003, José Antonio no supo nada más ni quiso saber nada más. Mientras tanto, los documentos reposaban en aquel fólder azul, y el Instituto Tihamer Toth siguió con sus puertas abiertas. No pasó nada con el caso. Las cosas se quedaron absolutamente dormidas.

En 1970, que Rozo regresó de Estados Unidos me propuso vivir con él, aducía que yo era pobre y él podía mantener mis estudios y darme todo lo que necesitaba, esto sucedió en la Universidad Nacional y él recibió un golpe en la pierna.
MI madre se enteró del abuso [del] que fui víctima y me puso en manos de un psiquiatra (tres veces por semana) que durante 4 años me trató y me sacó de la crisis de identidad, afectividad y logró que superara mi dolor. En el año 1970 intenté suicidarme dos veces, no lograba superarme ni sentirme un ser equilibrado.
En el año de 1972, con Ovalle a la cabeza, el Tihamer Toth cerró sus puertas y pasó a denominarse Instituto de Jesús Adolescente, donde externos estudian bajo la dirección de la arquidiócesis decenas de “Toñitos” dizque para ser sacerdotes mañana.
En el año 2003 buscaba un libro de Monseñor Tihamer Toth titulado Joven de Valores. Al digitar Tihamer Toth la información que recibí fue esto.
Yo no fui capaz de reaccionar, leía y no creía. En ese momento quien reaccionó fue Toñito y escribió a El catolicismo pidiendo que esa noticia se borrara ya, que las cosas dichas ahí no son ciertas. Les enuncié lo sucedido conmigo (a elcatolicismo.com) y [con] más de 60 niños al menos en ese año de 1966. Recibí silencio, luego escribí a Pedro Rubiano y también silencio. Escribí a los nuncios de América, silencio. Al dicasterio Romano, incluí a Ratzinger [hoy Benedicto XVI], Prefecto de la Fe. Silencio. Arzobispos, obispos y vicarios de Colombia. Silencio.
Indignado por esta actitud que nunca imaginé, coloqué mi primera denuncia en www.semana.com y a los menos de ocho días la curia ordenó borrarla. Hablé una y otra vez con Juanita León y Alejandro Santos y me dejaron colocar nuevamente, advirtiéndome que no podía colocar nombres pues no era legal, ya que no existía más que mi palabra.
Toñito perdió el horizonte y no se dio cuenta del problema tan grande en que se metió, pues no tenía más que su verdad y era una acusación muy grave, que en ese momento le podría significar una demanda penal con cárcel. No importó, era Toñito y siguió adelante.
En yahoo.com encontré la lotería. Digité EFRAÍN ROZO RINCÓN y encontré esta web.
Allí estaba Rozo y ese fue mi primer triunfo, Estados Unidos lo acusaba. Varios de los que me ofendieron y me llamaron "loco desquiciado" se retractaron, me pidieron disculpas y posteaban “Rozo me ha decepcionado”. Estas respuestas se posteaban en www.semana.com, pero me borraron por influencia de la curia dos veces el foro, fue mucho lo que tuve que luchar para poder mantenerlo.
Pero nada contra Germán Pinilla, al fin encontré que el era Capellán de la Universidad del Rosario, que era Monseñor y además decía a boca llena ser orientador sexual, (ya no hay información pormenorizada de él en la web). Escribí a las autoridades del Rosario y silencio. Si Pinilla en ese momento aceptaba el poder del Rosario y me demandaba penalmente, [él] hubiese salido triunfal y yo estaría preso, pero la cobardía del pecado les hizo reflexionar ya que siempre escribía mi denuncia con copia a ellos.
Creo y con plena certeza que fue la decisión de Toñito lo que les obligó a callar esperando que me canse y les deje en paz.
En diciembre del 2005 recibí una carta de la KBLA, de Anthony Demarco, y me pidió mi declaración ante la corte y aquí estamos con las más grandes pruebas presentadas al mundo, pruebas legítimas, originales y ni una sola fotocopia.

El juicio y los sobornos

La Iglesia está desconcertada y no sabe qué hacer, no dan ninguna declaración al respecto y claro todos esperamos la declaración del Juez. El 2 de enero de 2007 el Juez Federal de la Corte Superior de Los Ángeles estudiará el caso, nombrará jurado y ya se realizarán las declaraciones presenciales tanto de Ernesto como yo. Félix no, él siendo testigo y declarante no es ficha fundamental pues el video sólo reconoce a Ernesto y a mí. La Declaración será presencial en Los Ángeles.
Al momento le han ofrecido 90.000 dólares a Adolfo para que se retracte diciendo que fue obligado por los abogados a tergiversar la verdad. Esta propuesta se hizo por parte de la Iglesia.
Ospina me llamó el domingo 15 de octubre a las 15:01 y me dijo:"Hemos reunido 150.000 dólares para ti, ya tienes a Rozo que fue quien te hizo daño, déjanos en paz a Germán y a mí".
El oro del mundo no callará una sola palabra.

Las palabras de José Antonio Tavera y de Toñito sobre el Padre Pinilla serán escuchadas en Los Ángeles el año entrante. El relato del abuso sigue siendo la mejor manera de superar aquello que ha sido imposible olvidar. Creo que si es posible rescatar una denuncia de tantos años de intento de olvido, es posible que la justicia llegue para todos los acusados en 1966 por los niños del Tihamer Toth.

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... Un niño grande. Te ven como un niño y pareces uno. Pareces un niño, como te escribí una vez en un mensaje de celular, un niño malo con canicas y resorteras dentro de los bolsillos, un niño que necesita que lo escuhen, que lo miren, que hace muecas por las ventanas.

Para que las profecías se cumplan.

Dic 27 2007

Los verdaderos amigos son ángeles caídos del firmamento.

Por eso conservan su alma pura de niños hasta la muerte...

No son solamente personas que van por la vida...

Son esos que se entregan para siempre.

Esos que te dan la mano sin preguntarte nada.

Los verdaderos amigos se apoyan en tu hombro a llorar

pero también a reírse...

Te miran y te curan con sus encantos mágicos secretos.

Los amigos verdaderos son seres siniestros

que se lanzarían al abismo a salvarte.

Son lo más valioso de este misero punto en el universo.

No se venden, no se entregan, no traicionan y callan tus secretos

Los verdaderos amigos te dicen:

- Solo tú puedes entenderme...

Las lágrimas densas, escasas, caen confusas, románticas, aletargadas cristalinas en las curtidas hojas de mi libro preferido: lo cierto, es que tengo dos realmente, dos hermosas obras, por dicientes, tiernas, por amorosas, expresivas, por contener los secretos más hermosos de la vida, por ello, nunca me cansaré de derramar sobre estos, mis libros y amigos preferidos, lágrimas, llanto sincero, porque me escuchan sin hablarles, leen mis pensamientos y con sus hojitas amarillas me acarician, me transforman el tedio, la tristeza, el descontento, en hermosos momentos… Mis obras favoritas, Mobydick y El Principito. Pero, esta vez, le toca el turno a El Principito, estaba repasando por no me acuerdo cuantas veces ese capítulo del piquete en el tobillo, que lágrimas me saca sin necesidad ya de leerlo; bastaba saber la página y el sentimiento interno que desboca ese compromiso de lealtad de amigo, de escuchar los lamentos de mi pequeño Principito, contando sus vivencias, batiéndole su bufandita el viento, sus ojitos puros… Si sigo contándoles seguro no podré continuar con mi relato, terminaré llorando cabizbajo envidiando la suerte del dueño del planeta más pequeño del mundo; aunque algo irónico, he intitulado este relato: “como matar a mi mejor amigo”

Suena algo bizarro, macabro, pero, es producto de un concienzudo análisis de dos minutos que concluí, tras pensar, que no siempre la lealtad del amigo es suficiente premio humano, para retribuirle a alguien el amor de hermano. No, es confuso, pero relajante, saber que los amigos verdaderos como los que yo tengo, mis libros, te salvan de coartadas espeluznantes, que a veces vienen de esos que se dicen nuestras mejores amistades.

Manos a la obra entonces.

Corrían años difíciles de adolescente, quizá más de niño, porque en esa época, doce años tenía, era linda precisamente por eso, porque se sentía la alegría, el descomplique de la vida, no como ahora, que parece imposible vivirla a plenitud para los chicos de esa edad en estos tiempos…

Sentado, más que leyendo, meditando con mi Principito en las manos, contándole mis tristezas, la lejanía de mi madre, la enfermedad de mi abuelo, mi maestro, mi protector, mi amigo grande… La lucidez que tengo siempre ha sido como un problema para cada edad, si bien a los doce años, no perdía mi lugar en el grupo de alumnos sobresalientes académicamente, también tenía tiempo para divertirme con los compañeros, aunque siempre preferí estar averiguando cosas, leyendo, aprendiendo, o esporádicamente enseñándole a alguno que viera yo sorteando los difíciles laberintos de las matemáticas o la biología, que los hay muchos aún hoy todavía, diría que son más que antes. Afortunadamente, estuve esa época en el campo, con mi abuelo, mi madre en la ciudad y bueno, para que contar más. Recostado en un arbolito que ya casi estaba seco, porque algún desalmado se le ocurrió cortarle la corteza en rededor por la parte de abajo casi pegada a la tierra, el motivo, no se a quien se le volvió estorbo y decidió hacer que se secara mediante ese procedimiento, sin tener en cuenta el sufrimiento y la agonía que el arbolito experimentaría al hacerle esa extensa incisión asesina.

Tan entretenido estaba que ni me fije en las frases vulgares y burlescas que un compañero muy encopetado lanzaba en contra mía, yo, sin estarle haciendo nada.

Logré despertar de mi encantamiento algo molesto; levanté la mirada y allí estaba, Jesús, no se porque le pusieron ese nombre sagrado para el medio oriente, sabiendo que iba a crecer con el mismo diablo dentro, por su mirada, su caminado, por sus actitudes, podría decirse que su liderazgo era el análisis crucial que se hace del dictador ocasional de esos que surgen a veces en la humanidad, que dejan una historia nefasta. Pero en ese momento había que detenerlo. Algo más acuerpado que yo, afortunadamente mi abuelo me daba una alimentación nutrida, y las labores cotidianas, el ordeño, la huerta, me permitieron con disciplina formar un cuerpo atlético como para defenderme de cualquier arremetida de los futuros dictadores como este, que ahora tenía al frente.

Me puse de pie lentamente, no sin antes pedir disculpas a mi Principito por la interrupción tan brusca, cerré sus hojas y cubrí la solapa con mi suéter para que no viera, en caso de llegar al extremo, el mal ejemplo que le daría, de resolver las cosas por la violenta vía, pero, era necesario también forjar respeto, porque de lo contrario, las cosas día a día empeorarían, así que consideré oportuno el momento de defender mi tranquilidad y la intimidad que siempre he respetado en los demás.

Quedé frente a frente con él, nuestro curso era solo de varones de entre los 10 años y hasta los trece, unos más grandes otros más pequeños, otros muy parejos. Se hizo el círculo de siempre, unos que azuzan, los amigos de él, que amigos, digo los compinches, todos de bajo rendimiento escolar, indisciplinados y de esos dicharacheros que cuando no encuentran otra forma de incomodar, simplemente te arrojan piedras, te esconden los cuadernos, te halan el cabello, te pintan en los baños como si fueras un monigote de caricaturas que has de ser expuesto para las burlas.

Otros, callados, mordiéndose las uñas, serenos pero profundamente asustados, con sus pies juntos, bien peluqueados, inquietos de que ha de pasar, de esos que se sienten muy mal cuando se comenten injusticias, cuando a alguien golpean, cada golpe lo sienten como si fuera en su humanidad, casi todos ellos los más pequeños, los relegados por su estatura y su juicio, yo, me cuento entre ellos, aunque soy un poco más grande.

Fijé la mirada, serena exteriorizada, la respiración pausada, como me enseño el abuelo diariamente, no para pelear, sino a manera de dosificar las energías, para que alcancen hasta el final de la faena.

Se ensanchan los hombros, las piernas se templan, se aprieta el trasero con fuerza, las manos sueltas, tranquilo me digo una y otra vez en tono mental muy lento…

Jesús se acerca, desafiante, los puños crispados, el ceño fruncido, la cabeza baja, para parecer más fiero diría… Doy un paso medio atrás y espero, echo el cuerpo hacia delante, cosa de instinto diría, él se frena, me mira fijamente, pero luego su mirada se pierde detrás de mi, como si no resistirme mi fijeza, paciente espero, se escuchan gritos de vivas y vamos! Pero el casi no se mueve; entonces me dice señalándome con su dedo índice:

- soy más grande que tu, no se te olvide… Y se sube un poco para asustarme…

No digo nada, no lo pierdo de vista, ni a él ni a sus compinches, el campo de visión como que se crece, ahora solo los veo a ellos, al resto, no los detecto, solo escucho sus respiraciones y pálpitos, solo percibo sus sentimientos de miedo que me pase algo. Retroceden, entonces Jesús avanza dispuesto y decidido: - comience! Me dice agresivamente…

No le respondo nada, ahí permanezco sin moverme pero alerta, muy atento a sus movimientos, veo su pulso, siento su respiración acelerada, su cuello palpita, sus ojos están continuamente desviándose hacia los lados…

Entonces se lanza!, Como en medio segundo o menos, no se como, porque no ha habido entrenamiento, doy un paso al lado y mi mano izquierda sale disparada hacia su vientre…

Se escucha un quejido seco y luego un estrepitoso ruido contra el suelo, sus ojos enloquecen, su piel se pone muy blanca, se estremece y pide auxilio ahogándose en sus propios ecos… Todos callan… Los más pequeños esconden su sonrisa entre sus manitas temblorosas, sus ojitos, como los de mi Principito cuando está contento, cuando ha logrado algo valioso que ha luchado desde siempre me despiertan del letargo… Ahora veo todo el entorno, Jesús está en el suelo, ha caído por primera vez, me asusté un poco cuando lo ví como se retorcía, asustado, indefenso, apretándose la barriga, y moviendo en frenesí las rodillas, casi abriendo un hueco en el suelo, transcurrieron unos segundos eternos, nadie se acercaba, sus amigos, no atinaban a decir nada, no se acercaron a auxiliarle. Entonces, instintivamente me abalancé sobre él, todos creyeron que a rematarlo, le grité: - tranquilo, acuéstese!

El me hizo caso inmediatamente, me puse sobre su cabeza de pie y le tomé los brazos, los batí en círculo mientras le decía acompasado, que respirara conmigo…

Así lo hizo…

Se puso de pie con mi ayuda, se sintió apenado… Tuve ganas de abrazarlo, quizá llorar sobre su hombro, no se, lo miré a los ojos, el hizo lo mismo pero en seguida bajo su mirada y se alejo solitario por el trechito que lleva de la cancha de fútbol a la escuela.

Volví a sentarme en el árbol agónico, no sentí nada diferente a remordimiento pero no lo exterioricé, ya que hubiera sido tomado como debilidad, como siempre.

Antes de concentrarme en leer, los chicos más pequeños me hacían miradas de contento, de satisfecho, como felicitándome por lo hecho sin decir palabras.

Tratando de volver a la normalidad, estuve durante unos segundos mirando el panorama que me rodeaba, de por si algo sospechoso, mucho silencio, pesado el ambiente.

A lo lejos, vi salir a Jesús del salón en la escuela, venía con la mano en el estómago, caminando algo de prisa.

Al llegar reunió a todos los compañeros y dijo muy convincente:

- La profe nos dejó ir a la laguna a divertirnos un rato, entonces vamos!

Yo no me emocione ni un poquito, esos planes no me gustaban porque era para aprovecharse de sus habilidades mañosas para humillar a los demás, junto con sus amigos.

- Vamos Augusto! Me dijo en tono militar

Yo le respondía que me quedaría leyendo, nada más, a lo cual refunfuño poniendo de nuevo cara de enojo…

- Que vamos o que quiere que lo obligue

Y se me acerco rápidamente como para alcanzarme antes de ponerme de pie, pero yo ya lo había sospechado y ágilmente estuve dispuesto antes que lograra llegar a mi lado.

- Venga no peleemos más, quiere ser mi mejor amigo?

Me sonreí, no de alegría, sino de saber que el me creía tonto. Me tendió la mano para sellar ese pacto que quería de amistad “eterna” y sincera…

Le di la mano sin descuidarme. Luego se dirigió al grupo de sus amigos y les dijo algo. Entonces todos empezaron a tratar de convencerme de que fuéramos al lago, que quedaba algo alejado de la Escuela, donde iba yo si, pero bien acompañado casi todos los días, a pescar, a leer o simplemente a nadar un poco para relajarme.

Les repetí tranquilamente que no, y a pesar de eso siguieron insistiendo por otros minutos hasta que se cansaron de mi negativa. Los más pequeños se hicieron como por instinto detrás de mi, como buscando protección, comprendí entonces que me debía a ellos por lo menos en ese momento, me volteé y empecé a hablarles de otras cosas que no fuera fútbol o hacer diabluras, que de las dos ninguna me ha gustado nunca.

De nuevo Jesús se me acerco diciendo en tono rogativo:

- hágale, vamos al lago, por la amistad si?

- No, gracias, me quedo con ellos a explicarles matemáticas o leerles mi libro, ellos tampoco irán a acompañarlos.

Todo quedó en silencio. Se alejaron sin disimular la ira refunfuñando entre los dientes con dirección a l lago, eran unos veinte, más de la mitad del curso, los otros chicos se quedaron conmigo, poniéndome la mano en el hombro o diciéndome cosas de lo acontecido anteriormente, a lo que les respondía que nunca en esos casos había que cantar victoria que solo es un paso de muchos que deben tomarse.

Leí un buen rato El Principito a los niños que se quedaron a acompañarme, un buen amigo da la vida por uno, eso lo supe minutos después, de seguro, entenderán lo que digo.

Contentos por las explicaciones que les daba con cada párrafo y las voces que yo cambiaba con cada uno de los personajes de mi preciado libro, nos hemos dispuesto luego a coordinar un juego de rondas o algo parecido; estábamos casi por ponernos a jugar quemados (un juego como perseguidos, donde se corre tras los otros chicos a tocarlos y dejarlos en estado voluntario cataléptico, mientras sus otros amiguitos de equipo los tocaban de nuevo para librarlos del encantamiento), cuando de repente viene uno de los amigos de Jesús, trastabillando por la vía que lleva al lago, llorando y con un ojo golpeado, me abrazo como pidiendo auxilio, llorando sin contenerse, le vi los codos raspados y las manos sucias tanto como las rodillas, le dije:

- cálmese, que pasó porque le pegaron?

Se sentó sollozando, lo que me diría, nunca ha podido olvidárseme y es más, he sabido que varias veces, he podido salvarme de que me hagan daño.

- Venga, cuénteme que pasó?

Ya calmado, me miro sollozando todavía y dijo la frase concebida, llena de terror:

- Es que Jesús quería matarlo, quería ahogarlo en el lago, por eso le insistía tanto que fuera con ellos, fue al salón a sacar una cuerda para amarrarlo…

Me asusté terriblemente, hasta donde era capaz de llegar un ser tan pequeño de edad y de mente por su orgullo insano?

No supe que hacer, si decirle a la profesora, contarle al abuelo o que…

Nada hice de eso, solo corrí al salón, tome mi cuaderno de tareas y escribí la historia que ahora les relato. Ese cuaderno se me perdió unos años más tarde, pero siempre lo llevé en la maleta.

Cuando terminé de escribirlo se lo leí a todos los chicos que estaban conmigo, ellos escucharon atentos, algunos asustados, otros no tanto, lo tomaron muy suavemente.

Cuando llegaron del lago Jesús y sus amigos, le pedí al profesor si me dejaba cinco minutos antes de la salida para hablar con mis compañeros de un proyecto que tenía para la escuela pero que necesitaba estar a solas con ellos. El accedió, sabiendo mi conducta y comportamiento académico.

Cuando el profesor salió, abrí el cuaderno y empecé la lectura así:

- Como matar a mi mejor amigo…

Todos escucharon atentos, Jesús y sus amigos sintieron tanta vergüenza que no salieron del salón sino después que todos los demás nos habíamos ido… Allí se quedaron, preocupados si yo le diría al profesor acerca de sus andanzas…

Al otro día, de regreso a la escuela, vi extrañamente un silencio sepulcral en Jesús y sus amigos, él, cambió conmigo, no me volvió a hablar pero tampoco me faltaba al respeto o me amenazaba como antes, igual se portaba con los niños que estaban a mi lado, no se que pensó él acerca de mi escrito o de la decisión que di para manejar la situación presentada; meses después mi abuelo leyó mi historia, no me preguntó nada, solo se quitó sus lentes, me miró profundamente y con sus palabras tan sabias como siempre fueron, me hizo una seña para que me sentara en su regazo, me acaricio el cabello con sus manos arrugadas y en el oído me dijo:

- Augusto, serás tan grande como el emperador que una vez vi en una revista, un héroe dicen por allá de otros continentes. Nunca, jovencito, nunca dejes que te hagan daño, ni tu mejor amigo, nadie, nadie tiene derecho de hacerte daño. Me gustó mucho tu escrito, te felicito.

Me recosté en su pecho que se balanceaba con la respiración de quien le da paz a todo el mundo, justo como las hojas serenas al viento, que a diario veía volar sedientas de descanso buscando el suelo… Y me dormí, como tantas tardes escuchándole cantar sus canciones campesinas, dulce arrullo para un emperador en ciernes seguramente, como me decía mientras sus ojos claros dejaban escapar la lucecita que aún tengo en mis pensamientos diarios…

Hoy día, a raíz de la invitación insistente de un amigo llamado Alberto para que lo visite en su ciudad, le he dicho, que si lo que quiere es matarme que me diga (claro es broma!), le he relatado mi cuento escrito de la realidad, y me respondió de forma muy graciosa, que si alguien se moriría sería él pero de risa, de saber que algo así me había ocurrido, pero sobretodo la salida que tuve sin ser violento, agresivo o vengativo.

El, es mi mejor amigo en este momento, esto lo digo en serio, y no creo, no creo que quiera llevarme a algún lado a matarme, sin embargo, espero que este relato sirva para recapacitar acerca de si en verdad existen “los mejores amigos” y que intenciones tengan contigo… Sobre todo cuando te inviten a pasear a los lagos o a los ríos. Para rematar la faena, recibí hace unos momentos otra carta de mi amigo Alberto, mejor de mi hermano, donde me dice que ahora el tiene miedo, dicho en sus palabras es el párrafo que a continuación expongo:

- Augusto, estoy algo preocupado con tu relato acerca de matar al mejor amigo; resulta que me puse a pensar en un cuento de hace tiempo que dice que un hombre que quería tener un importante empleo, es tan pesimista, que vía al trabajo que pretendía se puso a pensar negativamente acerca de lo que le dirá su supuesto jefe, se hace muchas preguntas y objeciones, siempre terminando por pensar que el jefe es una mala persona, que le dirá que no definitivamente cuando llegue a pedir el empleo. Cuando entra a la oficina del jefe próximo y antes de que este le diga algo, el empleado simplemente lo mira de mala manera y le dice: - sabe que? Ya no me interesa su maldito trabajo!...

Por ello me hallo preocupado, que tal si tu vienes a Bogotá y estás tan delirante que por pensar que quiero matarte cuando me veas me mates! Te espero de todas maneras, ya que si morir viene de tus manos, será como un poema el eterno descanso de mi alma buena y bien intencionada… Att. Alberto.

Así concluyó pues mi amigo su carta, me disponía a responderla, pero me dije, la mejor manera de demostrarle mi aprecio y mi confianza es llegarle hoy mismo de sorpresa y abrazarlo…

Pero, viéndolo bien mejor le aviso, que tal resulte que se asuste que en verdad quiero matarlo y se defienda? Ya no se que hacer, será mejor decirle que venga a Medellín a que me visite y nos iremos los dos a su tierra… No creen?

protegenos.com CIA-P wins! ANONIMO2 indignado y asociación de internautas

2010-12-23T14:22:00.000-08:00

ANONIMO2 OVER...

CIA-P WINS!

protegenos.com

Dic 2004, Bogotá.

Cuando no existía la tristeza...

Cuando la indignación no tenía significado...

Cuando la indiferencia dejó el alma...

Dic 2010

Cuando la libertad se pierde por las ideas...

CIA-P

6 AÑOS

Fenix-cry, Initiative: you have to do what needs to be done,
your duty is to do well and that you do without nobody order!

חינם הנפש 自由的精神 العقل الحر ελεύθερο μυαλό ment lliure свободный ум

Cicpc
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Nachito. Testigo del exorcista de niños. Pederastas en la Iglesia

2010-11-06T17:52:00.000-07:00

Escrito en Noviembre de 2006, como un homenaje a los niños de un Centro Educativo de carácter religioso en Bogotá, que sirve a niños de bajos recursos económicos. Como hasta hace pocos años, el caso quedó en la más absoluta impunidad, la Iglesia movió sus hilos de poder, los religiosos y el profesor comprometido quedaron libres y limpios; los niños...

En el Internado Juan XXIII, Paloquemao Bogotá.

Crónica. 1996-2006.
AP-BL. Agencia para Suramérica.
Enviado Especial. *Raúl Vallejo.

En una lúgubre iglesia abandonada de una vereda apartada, a dos horas de la capital, saludo a *Ignacio, hombre ermitaño, 20 años, estatura mediana, delgadez extrema; cubierto por una túnica negra, sin camisa, sin calzoncillos (dijo el mismo en el preludio de la charla), unas sandalias color marrón de cuero, la cabeza enfundada en una capota extravagante, solo faltaba en sus manos huesudas la hoz, para yo haber dejado la crónica a quien no temiera a la muerte.
No veo su rostro, su voz escasa es ronca, experimentada de dolor, con un tono grave y lento que la verdad, sacaría corriendo a los mismos muertos. Con los nervios propios de un creyente, subo las escalas de piedra que conducen al pequeño capitel de su morada.
Tomamos asiento en unas butacas, labradas seguramente por sus manos, no tienen cortes perfectos, no hay puntillas, ni clavos, están encajadas perfectamente como piezas de rompecabezas.
Una pequeña mesa, también del mismo juego de las butacas. Una jarra de latón magullada, dos pocillos también de madera y unas cucharitas de palo, que más parecían espátulas. En el pequeño recinto, se respira olor de campo, algo húmedo. Ha llovido últimamente, algunas aves se columpian en las ramas de los árboles cercanos. va cayendo la noche. Dejo que haga su relato, solo permitió una grabadora pequeña, sin linternas, sin acompañantes, sin comida exógena del mundo civilizado.
-Puede relatarme lo que hace 10 años pasó en el colegio…?
Antes de que pudiera continuar, hizo un alto con su mano blanca, delgadez extrema y largos dedos… Encendió una antorche pegada a la pared, el recinto se iluminó de un color naranja y las sombras disparejas se reflejaron gigantescas en el techo, en el muro del frente y el piso de madera.
Esto fue lo relatado, sin ediciones, sin interrupciones, solo la comparsa de su voz para lo eterno…

“Mi nombre es *Ignacio Machado, tengo 20 años, nací en este mismo pueblo, pero en otra vereda. Creo profundamente en nuestro Señor Jesucristo, en María siempre Virgen y en Dios Padre Todopoderoso y Eterno. Mis padres murieron, huérfano me llevó el Padre Guillermo, párroco de mi pueblo a la capital, premiado con una beca completa para estudiar en el Internado Juan XXIII.

Administrado por la Diócesis de allá, pero manejado por seminaristas, un psicólogo principiante y un filósofo de una Universidad privada de origen Católico, perteneciente a la Arquidiócesis de Bogotá. El rector era un obispo, alto, fornido, de mirada apacible y manos grandes, su voz casi paternal y particularmente penetrante.
Tenía yo 10 años al llegar. Había muchos niños, más bien todos de origen campesino, con caritas de asustados. La disciplina era como de las milicias del mejor ejercito que se haya visto.

Peinados impecablemente, de pantalones cortos, camisa de cuadros, extrañamente casi todos tenían las manos entrelazadas al frente como cubriéndose alguna vergüenza. Mi presentación y a la mesa, al almuerzo. La decencia y los modales tan intensos, rayaban al extremo.

Los seminaristas eran 6, turnos diarios de tres. El filósofo y el psicólogo dictaban talleres y practicaban con nuestras mentes en el día, de vez en cuando se quedaban a dormir en las noches, tenían sus propios camarotes. En esa época éramos 70 niños, el menor de 8 años, el mayor cumplía 13 y lo trasladaban a otro sitio.
Cada uno tenía su litera en camarotes metálicos de tres pisos, me toco el piso tercero de la última fila lejos de la puerta, así es allí, el más principiante deberá correr para alcanzar la puerta si no quiere ser castigado. Y los castigos son, y digo son porque aún continúa en servicio tal lugar, no creo que mucho haya cambiado. Con esta burocracia e impunidad, todo debe estar igual.
Los castigos eran variados, dependiendo del seminarista de turno. Aunque no tenían mal aspecto, sus rostros siempre sonrientes dejaban escapar por sus miradas la disciplina exagerada. Cada seminarista cargaba una fusta pequeña de cuero elaborada por los mismos niños, con remiendos de cuero de una fábrica cercana, la cual donaba sus rezagos para hacer artesanías que ayudaban en el sostenimiento del hogar de paso. Allí, algunos padres dejaban a sus hijos por insoportables, para que los disciplinaran, ellos si pagaban en el internado. Eran los más rebeldes, crueles e inhumanos niños que pueda haber en esta vida. Y la disciplina del Hogar los empeoraba. Se volvían hábiles para mentir, diestros con las manos y la pelea, ágiles a la hora de huir de los castigos de los seminaristas.
Los castigos eran variados y repugnantes, degradantes para cualquier ser humano.
A quienes llegaban de últimos a las duchas, esperaban duros latigazos con las fustas, desnudos totalmente, con las nalgas coloradas, prohibido derramar lágrimas, Dios da la fortaleza, resiste hijo mío, solo eso decían, mientras golpeaban sin misericordia las nalgas rosadas…
Cuando se veían las lágrimas, por que ya no resistía uno el dolor, entonces, sin baño, descalzo y denudo, pasaba por debajo de la hilera de los 24 camarotes, los durmientes de cada uno de ellos, se acostaban atravesados con sus sandalias en las manos y al paso por debajo de la cama baja, asestaban fuertes golpes de nuevo en las rosadas nalgas… Unos niños reían, otros gemían como si fuera su dolor propio, otros lloraban silenciosos tragándose sus lágrimas, a quien era descubierto en cualquiera de estos gestos, inmediatamente lo reemplazaba en su puesto, y era a él a quien golpearían sin remedio.
No había predilectos, todos por igual. Algunas veces miraba los rostros de los seminaristas, impávidos, pero en sus ojos le leía la satisfacción por el dolor ajeno. Y Dios, nunca dijo nada. Dios es la fortaleza, resiste hijo mío, decían…
Llevaría tres días, cuando me pusieron de vigía en la puerta de la panadería, tendría turno de la medianoche hasta las 6 de la madrugada. Esa noche, el filósofo me dijo que se quedaría, si algo necesitaba no dudara en avisarle.
No sabía vigilar y si algo escuchaba solo debería tomar una cuerda y tirar de ella, de inmediato el seminarista de guardia bajaría al oscuro sótano, alimentado solo por la luz amarillenta de un bombillo pequeño. Sentado en una butaca casi más alta que yo, era imposible siquiera parpadear, estaba aterrorizado totalmente. Antes de ir al turno, un compañerito me dijo que en el sótano asustaban, que había un alma perdida o un fantasma. No dejé de pensar en eso durante horas. Inmóvil, muerto de frío y con hambre, sin perder de vista la escalera que se perdía en el techo, como si fuera el camino a un gran abismo pero en subida.
Escuché entonces unos ruidos, el corazón quiso salirse, vi unas sombras que bajaban, quise tocar la campana pero el cuerpo no me recibió a las órdenes. Por la escalera bajaba un niño llamado Pedro, había llegado antes que yo, era lento y había sido castigado muchas veces, creo que ya sus lágrimas se habían acabado, no se aprendía las oraciones y tenía pesadillas. El seminarista le había dicho esa tarde que tenía un demonio y había que trabajar para sacárselo… Estaba cojo de tantos latigazos y los golpes de las sandalias al pasar bajo las camas. Casi no comía y aunque seguía gordito, ya había perdido varios kilos. Su cabello negro, era muy lizo, siempre apuntaba hacia el cielo, como erizado, sus dientes grandes y blancos cuando sonreía se veían envidiables. Pero su carita ya no tenía alegrías. Bajaba las escaleras resignado, detrás un hombre alto, alguno de los seminaristas? No, no se quien era, venía con una túnica muy blanca, con dos cordones negros que le rodeaban la cintura. Sus manos traían guantes también blancos, cubierto de la capota, no dejaba ver su rostro. Me hizo una seña para que me quedara quieto. Tras de ellos, bajó el seminarista de turno, Me pidió silencio con sus dedos en los labios… - Es el exorcista… Me dijo. Un escalofrío recorrió mi cuerpo y empecé a temblar de miedo. No sabía si era un demonio, un dios o una persona, solo veía su túnica blanca arrastrar por el suelo como si flotara. Entraron a la panadería…
Escuché sus voces. Pedro iba en el pijama del hogar, una camiseta blanca y un pantaloncito de tela que llegaba a los tobillos. Escuché de nuevo sus voces, menos la del niño. Una luz intensa se encendió dentro de la panadería, gemidos del niño, trataba de decir no, pero el seminarista le decía silencio. Pasaron unos minutos. Bajé entonces del butaco, me pequé a la puerta de la panadería y escuche como claramente una voz ronca y gruesa decía estas oraciones:

Si en la hora de la muerte
el demonio me tentare
tu patrocinio me ampare
porque el día de la santa cruz
diré mil veces: Jesús, Jesús…

Y escuché una palmada fuerte y como Pedrito repetía un montón de veces Jesús…
Llanto y un gemido extraño y Jesús, Jesús…
No resistí más, quería ver que sucedía, el niño estaba llorando y repitiendo Jesús, además entre sus palabras repetía no, no…
Arrimé la butaca a la puerta, me subí en ella para alcanzar la pequeña ventana de la parte superior de la puerta…
La potente luz salía como de una sombrilla, lo que relataré de aquí en adelante será responsabilidad suya si lo publica, señor periodista, pero seré lo menos morboso que se pueda.
En la mesa metálica donde se amasaba el pan, había unos costales de harina, encima de esos sacos vacíos, a forma de sábana, una tela impecablemente blanca… Observé con más detenimiento y me di cuenta que era la túnica blanca del Exorcista…
Supuse que podría conocerlo, ya que su túnica no tenía puesta.
De repente de la parte de la puerta donde no alcanzaba mi mirada, ví al seminarista con una caja negra en su mano, con un tubo negro y una luz roja que parpadeaba, el miraba a través de la caja de formas extrañas. Era una cámara de video. No las conocía, pero al tiempo supe que era eso. Vi como prendas caían al piso, el pijama de Pedrito estaba en el suelo. Sus sandalias a un lado. No lo veía… Salieron de la penumbra, me empiné sobre la butaca para ver mejor…
Pedrito iba delante, llorando, todavía repetía Jesús, Jesús… El exorcista le empujaba hacía la mesa de amasar, tenía solamente un paño casi transparente en su cabeza . El niño llevaba sus muñecas atadas a una soga blanca que brillaba aún más que la misma sotana , no la tenía completamente amarrada, le daba como tres vueltas a sus muñecas y un nudo, que yo por ser campesino se de cuales son, sin ahorcar pero sostiene y no deja escapar, en amabas muñecas llevaba una soga blanca que brillaba. El exorcista estaba de espaldas, subió al niño a la mesa de amasar y estiró las cuerdas para dejar sus manos atadas hacia los lados de la mesa en dos argollas que estaban clavadas a la pared, donde normal mente se colgaban unas sartenes del uso diario en las comidas, pasó otra soga blanca por sobre su espalda atándola por encima del cuerpo tembloroso de Pedrito. Quedó en la mesa pendiendo de su cintura hacia abajo, casi tocando el suelo con sus piernas. El exorcista se puso frente a él, le levantó la cara y con sus manos untadas de saliva le hizo la señal de la cruz en frente diciéndole estas palabras:

El entrecejo, marca una luz para su sueño muerto…
En su frente yace, en su memoria.
Señor eterno,
dedicadle un generoso pensamiento…

Después puso una cruz metálica sobre su espalda y el niño se estremeció por el frío de esta. Mi corazón palpitó asustado, cuando el exorcista se quitó el paño medio trasparente que cubría su cabeza y los guantes blancos, tuve que taparme la boca para no gritar, quise llamar al filósofo, pero no podía moverme, me acurruqué en la butaca y lloré con tanta fuerza que tuve que morderme la mano para no dejar que me descubrieran. Aquí está la cicatriz de ese día. Mire…
Me calmé, de nuevo miré, quise estar seguro, si, era el, el exorcista era el obispo, el rector del Hogar Juan XXXIII…
Ahora este hombre estaba detrás de Pedrito, el seminarista no dejaba de filmar, por primera vez vi bien su rostro, era un muchacho bastante joven, casi un niño, iba de un lado para otro con un ojo cerrado y el otro pegado a la cámara.
Ahora el exorcista tomó el tallo del niño y diciéndole otras oración vi como lo apretaba, Pedrito mordía la sotana blanca que servía de sábana, no decía nada solo lloraba, seguro estaba convencido de que sí tenía un demonio y quería que lo liberaran de su tormento.
El exorcista dijo en voz queda mientras se acercaba por detrás del niño:

Pájaro que vas volando
dormido en sus ramas vírgenes,
pasó cazador, matadlo!
Más te valdría estar libre…

No miré más. Sentí su dolor como si fuera mío. Bajé de la butaca y escuché las voces del seminarista y la del obispo exorcista. No se que decían.
Arrastre silenciosamente la butaca hasta la esquina donde siempre estaba.
Me paré frente a la puerta, quise gritarles que lo dejaran, pero no pude, sentí miedo, impotencia y rabia.
Recosté mi cabeza y apreté mis manos contra la cara. Lloré y mis lágrimas rodaron por la puerta de madera.
Escuché un grito AYY!!. Era Pedrito. Luego al obispo exorcista que decía entre gemidos:

repite conmigo hijo mío
.no debo renegar de dios
.no maldecir ni blasfemar
.no hacer homenaje al demonio
.no debo dedicarle mis hijos
.no matar a mis semejantes y hace cocimiento con los niños pequeños…
Y Pedrito dejaba escapar un ayy! con cada frase de 15 que dijo el obispo exorcista y que a diario nos repetían los seminaristas, llamadas según ellos los quince crímenes de brujas y poseídos.
Callé, y no sabe señor periodista, cuan arrepentido vivo todavía de haberlo hecho. Estuve sentado hasta la madrugada, cuando salieron los tres antes que despuntara el alba fría. Primero el seminarista con su túnica y su capa, después Pedrito, con sus violetas ojeras y sus ojos en lágrimas, con los labios temblorosos y sus manos pegadas en oración al pecho. Me miró, y aún tengo su mirada clavada en mí. Detrás de él, el Obispo, cubierto por la túnica blanca y la capota en su cabeza, con las manos en los hombros de Pedrito.
Pasadas las seis, el filósofo bajó. Tras él varias personas, con guantes y uniformes azules. Yo estaba entre dormido, empapada la camisa de llanto de las horas. Me alzó, subió conmigo la escalera tenebrosa. Arriba, estaban todos levantados, como en filas, en el patio. El filósofo me abrazaba y no lo solté para nada. –Tranquilo Nachito… Dijo en todo instante.
Una patrulla de la policía en medio de la pequeña plaza de eventos y formaciones. El seminarista sin capota, ido de vergüenza y con las manos detrás cazadas por metales en su espalda. Con la cabeza baja, el obispo exorcista, sentado en una silla con la cabeza escondida en su pecho, sus manos atadas de frente por esposas de acero.
En una ambulancia subieron a Pedrito, en una camilla de sábanas de muñequitos, con una careta, y unas mangueras pendientes de sus brazos. No se cuanto tiempo pasé en la butaca, inerme y como muerto, todos los niños, estaban desiertos en sus miradas. Había varias personas, mujeres sentadas escuchando relatos, los niños en dos filas esperando su turno de hablada, varias mujeres les acariciaban la cara, les daban golosinas y preguntaban.
Debo decirle, que después de ese suceso, es la primera vez que hablo con alguien de esto. Estuve en algunos institutos de ayuda, pero nada pudieron hacer por mi habla, nada por mi mirada triste y apagada.
No volví a sonreír, no volví a vivir.
Aún así sigo creyendo en Dios y Jesús y su madre María. No entiendo a los hombres eso si, por eso vivo en esta villa lejana. No se de la vida de Pedro, de los seminaristas, ni del obispo exorcista. Dicen que se encuentra recluido en un monasterio de Méjico después de años de cárcel en la capital Colombiana. No se si sea cierto. después de eso, me vine donde una tía lejana de este pueblo, ella me mantuvo un tiempo. Después me vine a esta iglesia abandonada. Aquí me tiene, dándole unas palabras, las mismas que a diario cuento a los animalitos del bosque, que si usted me acompaña en la mañana, los veremos contentos alejados de esa realidad dolorosamente humana…
Tengo fe en mi Señor, me alejé de todos, porque me sentí culpable por no haber hecho nada, aún no siento que pague mi pena. Será cuando deje de escuchar en mi cerebro los lamentos y los gritos de Pedro, en esa noche amarga…”

Hasta aquí su relato. Guardó silencio de ahí en adelante. Me sirvió un vino que el mismo fabricaba y una galleta que debería tener varias semanas. Me pareció el bocado más purificador que alguna vez probara. Cuerpo y sangre del salvador, para un pecador de ciudad…
No dije nada. No dormí toda la noche. Observé a este inocente ermitaño que se ajusticiaba por algo que no cometió. Palpé su tristeza, aún después de diez años de pena y desgracia. Serían las tres de la madrugada, cuando lo observé desde mi improvisada cama. Estaba en posición fetal, llorando, gimiendo, rezando… Pedrito, repetía una y mil veces, después decía quedamente Jesús, Jesús, Jesús…
Pobre hombre me dije. No pude evitar las lágrimas. En la mañana salió al prado, enjuagó su rostro con el rocío de las hojas unas palmas gigantes, capturó unas bayas y las fue comiendo como si fueran manjares, varios pajarillos se posaron en su túnica, le cantaban alegremente. Lo seguí a un arroyo. Se deshizo de su túnica y lo vi desnudo… Su espalda cubierta de llagas fue desapareciendo lenta entre las aguas claras y mansas del silencioso arroyo, que lo recibió en su lecho.
Volteó serenamente. Sus ojos eran diferentes, brillaban como de gozo. Por primera vez le vi sonreír sinceramente. Se hundió sin prisa, ahora su cabello y sus barbas canas estaban húmedas y me pareció ver surgir de entre las nubes a un maestro, un sabio, un hombre lejos de parecerse a cualquier hombre… Y apenas tiene veinte años.

Susurró algo, tiritando de emoción y también de frío…
- Ya no escucho los lamentos ni el llanto de Pedrito…
Dijo y se hundió nuevamente. Con su mano se despidió. Llegó la hora de irme, dejarlo solo en su gloria. Lamenté que su infancia se hubiera perdido entre tantas culpas, pero aún tenía esperanzas, tenía fe. Una linda enseñanza, me dije.

Han pasado varios meses, lo recibí en mi oficina, traía su ropa sencilla y limpia. Su barba y su mirada tranquila. Me ha contado que trabaja en una granja de niños campesinos, enseñando amor, está feliz, me ha dejado en el escritorio una docena de fotografías con sus niños de la villa, una botella de su vino y unas galletas.
Los niños de las fotografías se ven como él, amorosos y contentos. Me mira, con la claridad del arroyo donde lo dejé un día, en su cabaña de ermitaño.
- Estoy enamorado, Y me dice Nachito… gracias a Dios…
Solo eso dijo, me dio un apretón de manos y se alejó por el pasillo.

*Nombres ficticios
Este reportaje fue fabricado por mí.

Gracias por leer.
Quien quiera entender entienda.

Castrillón implica a Juan Pablo II

en el encubrimiento de pederastas
El cardenal, sobre la misiva de 2001 en la que felicitaba a un prelado por ocultar los abusos a 11 menores en Francia: "El Papa me autorizó la carta"
MIGUEL MORA

El cardenal colombiano Darío Castrillón, que en 2001 felicitó por carta al obispo francés Pierre Picanpor no denunciar a la justicia a un sacerdote que finalmente fue condenado a 18 años de cárcel por pederastia, aprovechó una conferencia que impartió el viernes en Murcia para revelar que su reconocimiento contó con el visto bueno de Juan Pablo II. "Os felicito por no haber denunciado a un sacerdote a la administración civil. Lo has hecho bien y estoy encantado de tener un compañero en el episcopado que, a los ojos de la historia y de todos los obispos del mundo, habría preferido la cárcel antes que denunciar a su hijo sacerdote", afirmaba la carta que Castrillón, de 81 años, remitió a Pierre Pican, que fue condenado a tres meses de cárcel por encubridor.

Ratzinger: "La Iglesia ha sido herida por nuestros pecados"
El Papa admite: "Nuestros pecados han herido a la Iglesia"
Un cardenal felicitó a un prelado por encubrir los abusos a nueve menores
El Papa promete ahora entregar a los curas pederastas a la justicia
Rouco Varela asegura que los obispos pondrán "más cuidado" para prevenir casos de pederastia
Los teólogos de la asociación Juan XXIII reclaman la dimisión del Papa

Edit (Ene 2011)

Pedofilia asquerosa y vomitiva. Mil razones para odiarla, castigarla, condenarla y reprimirla.

2010-10-08T14:22:00.000-07:00

Médico Español: Sergio G.R., capturado en Málaga España

Pedofilia, Parte 1: Primeras teinta razones para odiarla, castigarla, condenarla y reprimirla.

1. Es exclusiva atracción sexual hacia niños

2. Por ser solapada, oportunista e involutiva

3. tergiversa el sentido del amor, lo vuelve privilegio biológico

4. promueve la pornografía infantil

5. busca solamente la satisfacción del que la padece

6. apoya incondicionalmente a quien fabrica pornografía infantil

7. Que un adulto inicie la vida sexual de un niño es delito, quien piensa tener relaciones sexuales con un niño, está planeando abusarlo, planea un delito.

8. Los pedófilos llaman “amor” al contacto sexual exclusivo

9. Quien se excite sexualmente con un bebé de meses de nacido, con un niño de siete años o un menor de 13 años, no es normal, es desquiciado mental

10. El pedófilo justifica su conducta irracional mediante la cortina de humo del amor intergeneracional, comparando el homosexualismo con su “conducta” enferma.

11. Los pedófilos han hallado el apoyo de ciertas partes de la sociedad por varias razones, incapacidad del estado para castigar contundentemente, y porque algunos legisladores y científicos evaluadores están involucrados pasionalmente en la pedofilia.

12. Los pedófilos han permeado la sociedad en todos sus ámbitos, si bien se les confunde con los pederastas, ningún pedófilo está lejos de serlo; son caminos paralelos que pueden cruzarse en determinados momentos. Tarde o temprano.

13. La pedofilia busca reconocimiento social, aduciendo que pensar no es delito; la mera atracción no es conducta delictiva, pero minimizar el riesgo de que se vuelque hacia la criminalidad es necesario para prevenir no solo abusos sexuales en niños, de lo contrario, el costo será altísimo, en vidas familiares truncadas sentimentalmente y de tipo económico en tratamientos de rehabilitación, además del sostenimiento de los delincuentes en caso de ser apresados, y el movimiento policial para capturarlos, que a veces dura años

14. La pedofilia es necesario reprimirla, estas conductas que no constituyen delito, cuando se consuman, dejan secuelas irreparables en sus víctimas, tal cual hace el terrorismo y otros delitos gravísimos, porque esperar a que suceda?

15. Castigar su apología, no se puede ir hablando libremente de penetrar anal o vaginalmente una criatura de pocos años de nacido, o someterla a felaciones o actos y conductas lesivas para su salud física y mental, como lo son la prostitución infantil, el turismo sexual, la esclavitud física y mental y la trata de niños y niñas en el mundo

16. Sitios en la red de Internet de enaltecimiento a la pedofilia llamados boylover, childlover, girllover, son escuelas y universidades del crimen. Allí se exponen escritos guías de cómo seducir niños, no importa sus edades, van desde familiares hasta niños ajenos, en otros países o en otras ciudades (turismo sexual), en esos sitios en la Web, se exponen fotografías de niños y niñas en poses sugestivas, semidesnudos o desnudos, que han sido abusados, torturados, desaparecidos y algunos asesinados; en operaciones policiales pasadas esas mismas fotografías han servido para poner presos muchos pederastas y pornógrafos infantiles (la mayoría de estos pedófilos), inexplicablemente unos años después la ley ignora estas cuestiones gravísimas. La pornografía infantil no es extemporánea, estimula y da alas a más vejámenes en contra de niños y niñas en el mundo.

17. Sitios en la red que son permisivos con estas conductas, los pedófilos han perfeccionado su andar en la red de Internet, se cuidan en sus expresiones, las maquillan y cuando se ven descubiertos, simplemente buscan disculparse y negar su militancia en esta bárbara práctica mental, como ratas esperan escondidos para volver a atacar.

18. No se puede comparar la pedofilia y el homosexualismo, ni parecidos!

19. Ni siquiera con la zoofilia, pues aún los animales merecen buen trato,

20. Los niños, están en completa indefensión, y son abusados por pedófilos que supuestamente nunca han llevado al acto sus pensamientos totalmente enfermos, los niños ceden, ya sea por miedo, por necesidad, por dependencia o ignorancia. Miedo: aterrorizados por sus victimarios, necesidad: cuando son usados en pornografía o prostitución, dependencia: cuando su victimario es quien da la manutención (caso de padres abusadores), ignorancia: cuando el victimario adoctrina a las criaturas de que el sexo a sus edades primarias es bueno y hasta necesario, léase ciertas culturas, donde engañan a los niños mediante la argucia que “inseminándolos serán más fuertes e inteligentes”, por ejemplo.

21. La pedofilia, como la pederastia, como la psicopatía, son incurables, no hay tratamiento actualmente que sea demostrable haber sido eficaz en evitar que se lleven a cabo. La pedofilia por su lado, sin ser un delito, si es abominable, un ser que sueñe y fantasee con estar sexualmente satisfaciéndose con un niño, es una mente enferma, preguntan que remedio posible hay para que no actúe y dañe niños, es decir lleve a cabo sus pensamientos, que son planes y que van, desde penetraciones anales, vaginales o sexo oral, torturas y en algunos casos asesinatos con o sin culpa. Tengan en cuenta que los niños de sus fantasías van desde meses de nacidos, hasta los 13 años (edad promedio casi universal para “mantener relaciones sexuales consentidas”). Esto, debo decir, como si fuera que al cumplir trece años, por arte de magia, el cuerpo y la mente de los niños estuviera lista, un día puede hacer la diferencia ante semejante daño?

22. Los pedófilos han sufrido mutaciones mentales con el tiempo, cuanto más viejos, en la medida que van pasando sus años, las víctimas de abusos son de menores edades, esto lo saben perfectamente estos seres irracionales, por la incapacidad de reaccionar al daño, cuanto más pequeños, más ignorancia e inocencia hay en los niños. Ante la incapacidad de defenderse, son sometidos, las más de las veces con violencia, que además de cobarde es mortal, por dos cosas a saber: la fragilidad de las criaturas vs. la fuerza de sus victimarios y por la necesidad de escape de las víctimas: cuantos suicidios han sucedido en esos trances?

23. Si los niños abusados cuentan con suerte, superan el dolor y llevan su luto, casi siempre silenciosamente; si por ese mismo dolor, por el silencio que a algunos se les vuelve insoportable, recaen en depresiones repetitivamente, enferman y su psique busca respuestas en la soledad; si no reciben ayuda, lo más probable es que culpen a quien menos tiene culpa, otros niños. Algunos al crecer no olvidan, no perdonan, no superan sus dolores y repiten el abuso de que fueron víctimas. Sociedad, porque entonces no mudas tu silencio en obras de ayuda? Los niños abusados necesitan ser asesorados y que superen tales vejámenes, a los cuales los pedófilos suelen llamarle amor consumado!

24. Legislación dura y contundente, sin rebajas y perpetua para los que promuevan y enaltezcan la pedofilia; acaso hay conciencia cuando un enfermo sale defendiendo semejantes aberraciones dañinas? Porque se protege más al victimario que a la víctima? Los pedófilos, como tantos enfermos mentales tienen que entender que tienen que vivir aislados, solitarios, encamados en sus pensamientos si es que deciden que así pueden vivir contentos. Un terrorista puede redimirse, sus pensamientos son diferentes, pero a veces mucho más dañinos, pero puede tener remedio; pero los terroristas que se ensañan con los niños por el sexo, esos si que merecen solo desprecio y castigo, castigo permanente; la pedofilia no será delito, pero su promulgación y enaltecimiento, que parece van en alza, merecen el repudio de toda la gente y el actuar inmediato de las autoridades, gente! Quieren engañarles, diciéndole mentiritas como que la pedofilia, como el homosexualismo un día tendrá que ser reconocida. Y vamos a ver, porque es doloroso reconocerlo, pero para la desgracia de Europa, el movimiento boylover está tomándose algunas páginas de índole informativo. Y ustedes, se habían dado cuenta?

25. Ha imaginado su mente acaso, ver en un parque al aire libre, en medio de multitudes enteras, un hombre besando en la boca un niño? O acaso en un auto viajando a un motel a una frontera donde si se le permitiese tener relaciones sexuales? Tú como padre lo permitirías?

26. La pedofilia no busca niños para amar, los pedófilos buscan niños para tener sexo, cuando los niños crezcan, habrá que buscarse uno más pequeño, para que el idilio sexual le dure un poco más, porque cuando niños y niñas alcanzan la pubertad, los pelos del cuerpo crecen las voces cambian y a los pedófilos les da asco esto! Odian crecer, es parte de su naturaleza, por eso buscan una extensión a sus deseos malsanos y donde la encuentran? En los niños más pequeños, los que mejor guardan secretos y silencio, los que más demoran en crecer y madurarse. El pedófilo siempre busca estrenar niños nuevos, siempre

27. Los pedófilos son bastante cómodos, no les gusta criar niños, solo disfrutarlos,

28. Los pedófilos son perniciosos, buscan trabajos que les permitan estar cerca de sus víctimas, se fabrican vidas para poder tocarlos, fotografiarlos, seducirlos y abusarlos. Es la metamorfosis que trabaja en su mente díscola y ventajosa, el tiempo que se tomen es la diferencia, pero siempre tienen prisa.

29. La pedofilia siempre ha existido? Eso no se puede demostrar, como quieren hacernos pensar, quizá la pederastia si tiene este factor “siempre”, seguramente cuando los pedófilos llaman a su “raza” evolutiva sea porque de pederastia quieren mutar a pedofilia.

30. El pedófilo que fantasea, planea el daño, eso es evidente, calcula su actuar, lo perfecciona; cuando finalmente lleva a cabo los sueños de su vida, deja de llamarse pedófilo por el hecho de haber realizado sus sueños? Cuando algún pedófilo cae en redadas y es atrapado y puesto preso por ser pederasta o consumidor/distribuidor/fabricante de pornografía infantil, la jauría lo olvida, es la regla de la supervivencia, lo manda lo niega y lo relega. Las secuelas físicas y mentales que dejan las violaciones y abusos sexuales serán irreversibles, podrán superarse, pero no olvidarse. Aquí no cabe la diferencia que nos quieren “inculcar” a la fuerza: “si es pederasta no es pedófilo”! Mienten, un heterosexual puede ser pederasta? Un homosexual puede ser pederasta? Porque un pedófilo no puede ser pederasta? Ahí si no cabe la comparación? Están errados infectos.

Y surge la pregunta, que hacer con los pedófilos entonces?

Donde tenerlos?

Como manejarlos si son tantos y tan peligrosos?

Segunda parte....

Joshua Antipedofilia.Org

Meneame.net, orgullosos defensores de la pedofilia y sus vertientes brutales.

De las enfermedades Pediátricas incurables.

2010-10-02T09:09:00.000-07:00

Muerte Cerebral Infantil concomitante...

En un mar oscuro infinito

de enrojecidos ojitos tristes,

de alegrías muy escasas

hambre de sonrisas y

sed de esperanzas...

Lúgubres palabras

y eternas lágrimas,

se debate una vida

condenada a los recuerdos;

con desaire enamorada

de lo más ajeno:

la felicidad de los que techo tienen

y del amor de hogar se ufanan...

Prescindible ánima callejera,

juvenil vicioso inculpable,

poseedor irrebatible

de privilegios falsos

y de pecados capitales,

vicios secos y baratos,

yerbas olorosas prohibidas

que producen sed y carcajadas

y además no medicadas,

cepas venenosas en almíbar...

Develas secretos solitarios

en los parques cómplices

de gigantescas ciudades;

chiquillo paria y ermitaño,

desechado por la mente imbécil

de quienes te deben protección y cuidado...

Lágrimas, llanto amargo.

Oncofagia, mitomanía tierna,

dedos largos y huesudos

amarillentos o morados,

labios resecos decorados de

ojos muertos y desorbitados...

Quijotesco infante

mustio por las calles

No! Este no es un niño...

Naturaleza sin vida propia es!

insustancial polvo estelar,

vacío de éter angelical...

Y que triste es la vida misma!

Este ser desmayado levitante

tiene sacol en su sangre pervertida.

Y cuando en el semi-sueño

despierta de pesadillas diarias,

unas monedas... Si alcanzan;

en una tienda jíbara,

con prescrita fórmula mental

se automedica el infeliz zagal:

su capital escaso

ahogará como embrujado:

tres monedas de 200 pesos

por un Kool

cigarrillo mentolado,

arrancarle medio filtro

sacarle el asqueroso tabaco

tacarle dos aspirinas

y embutirle desmenuzado

la picadura envenenada...

Lo enroscará y,

como chicote de canabis

le prende llama y aspira...

Succiona desesperado,

palpita su pecho desacompasado

lo disfruta ignorante...

Y al hacerlo, fallece...

Se retuerce sonriente y forzado,

dolor es? Agrado acaso?

Morirán sus neuronas escasas.

Sacol, tabaco y aspirina,

bazuco base de inmunda cocaína,

niño sin voluntad propia

que mueres sin pasado,

sin presente te alejas

envuelto en putrefactos andrajos...

Caminas, te arrastras y

por las calles solitarias

aderezas tu paladar sin esperanzas

con el aire enrarecido

que respiran los hijos prohibidos;

a los brazos de la sed y el hambre

te arrojas, aprendiz salvaje,

buscando refugiarte

en el seno de la muerte...

Si supieras maldecir tu suerte...

Pero no lo sabes, la fe

te ha convertido en un esclavo

de las mentes más sagaces...

Tus entrañas las revuelve el miedo

que sotanas te enseñaron:

la pobreza es un regalo...

Del cielo... Junto con el hambre.

Sin saberlo... Inocente...

Le ruegas favores ajenos

a dioses inexistentes.

Morirás, debes acostumbrarte,

debo acostumbrarme a verte

todos los días y horas

en diferentes cuerpos

con similares trajes...

Ojos vacíos de ángeles caídos,

(lo repetiré sin cansancio)

angelitos inalados

de alas breves,

como José Luís rimaba

en palabras tiernas;

rezaba y profetizaba:

“anhelados niños ajenos

que nadie quiere...”

Que desperdicio se dicen...

En voz baja los pederastas,

para nos ser escuchados.

Se tragan su pecado...

Infames, aprovechados...

Pequeño duende intocable,

no renacerás y en cambio

otras vidas cegarás;

y debo adiestrarme

a verte por las calles

paseando triste en tu capilla...

Opaca cerebral riqueza...

Tus escasos recuerdos en el vientre

de tu madre, tus ropitas de bebé,

tus carritos y tus trajes de juguete...

Allí nadie puede violarte,

es la única intimidad

que guardas celosamente...

Monstruoso descuido humano:

somos como víboras!

Peor que áspid venenosa

la soledad y la injusticia

te persiguen, te acosan;

niño propietario de las calles,

de los puentes y de los basurales,

te asesina infame, inmisericorde

la cerebral muerte...

La nuestra indolente y esquivante

y la tuya infantil figura

cuya sombra estéril

se refleja en la oscuridad del día

y las tenues luces nocturnales

un esqueleto andante...

Una calavera hiriente...

Cómplices somos todos

de este vil crimen

de los indefensos amantes del vicio...

Retaliación contra la ternura;

misma, propia y asesina;

y no me canso de decirlo...

somos verdugos, indisolubles,

indiscutibles y cobardes

de los ángeles caídos...

Pedofilia y Boyloverismo: introducción a la imbecilidad del pederasta

2010-10-02T09:06:00.001-07:00

Boylover o El Eterno Troglodita…
De su Hobby por los niños…
Boyloverismo o introducción a la imbecilidad del pederasta.

Boylover. Este vocablo inglés acuñado y compuesto, sin significado propio, una adaptación del medio criminal de la pederastia y pornografía infantil, sin aval alguno de Academia de la Lengua, y cuyo significado entraña para sus adeptos nada más ni nada menos que “Amante de Niños”, cosa tangencial y perversa desde todo punto de vista, que pretende limpiar el nombre de la pedofilia, la pederastia y la pornografía infantil, todas juntas como una triada maleva que corre vertiginosamente por el cyber espacio, arrastrando consigo ingenuos y pequeños niños que ven en esta palabra una salida a determinadas falencias de su entorno, fenómeno que a su vez, va dejando una estela de destrucción y dolor, de enfermedades venéreas, niños desgarrados física y moralmente, que ya solo esperan fatídicamente, ante la vergüenza… La muerte…
En esto se escudan pues, los adeptos del “boyloverismo”, como fenómeno anti-social criminal, que, curiosamente cuenta con cierto aval y permisividad del gobierno Americano, el “abanderado” de la defensa de los derechos humanos y el denominado “policía del mundo”… Vergonzosa conducta, nada ejemplar y que fácilmente se puede visualizar en la red de Internet en páginas que enaltecen la pederastia, ya no la pedofilia en su raíz gramatical y de la cual, se aferran quienes defienden la atracción (dicen no sexual) por los chicos, que va de meses de nacidos, hasta menos de los 16 años, porque luego, para estos boylover, los chicos pierden su natural atractivo y en vista de su “pubertad”, natural evolución del niño, surgen factores adversos a sus predilecciones: los vellos, la voz grave, los gustos por el sexo opuesto y en especial, su crecimiento, el cobrar estatura, le cuesta a los niños el desprecio de sus otrora adoradores “griegos”… Así, pretenden que se les llame amantes de la infancia, cuando lo único que buscan es su propia satisfacción morbosa; sin importarles la destrucción de inocencias que ello conlleva. Y, aquí, no se necesitan estudios profundos, por que ya docenas de ellos existen desde milenarias épocas. El abuso sexual conlleva a perder la identidad, volverse esclavo, dañar su intimidad, destruir su cuerpo, volverse dependiente del sexo a temprana edad, despreciar los verdaderos valores de la humanidad. Un niño abusado y desatendido en su recuperación, tiende a convertirse en violador, como sus amantes de ocasión que se hacen llamar ahora, olímpicamente: “boylover”.
Esta palabra boylover se asocia más a nuestro extranjerismo “hobby”, aplicado razonablemente a nuestro tema, boylover es aquel ser que tiene como hobby cultivar la amistad de los niños para abusarlos sexualmente. Con todos los agravantes que esto conlleva y que van de la mano con sus actuaciones perversas: pornografía infantil, tortura física y mental, turismo sexual infantil, violaciones y asesinatos sin piedad para obtener videos o fotografías que lleven al máximo el clímax de su incapacidad mental para razonar en favor de los más pequeños. Es pues, para los boylover, un niño: una manía, un juguete, una distracción, un pasatiempo, goma o divertimento; el cual cultiva, adula, consiente, recrea, divierte, satisface aún a costas del gasto económico, que en ocasiones les conduce sabiamente a la ruina, pero ello no es óbice, para que lleve a cabo su razón primaria y principal frente a todos sus “sacrificios”: “CONQUISTAR AL NIÑO”, hacerlo dependiente de sus detalles, enamorarlo y finalmente consumar sin el menor reparo, su fatídico sueño: “poseerlo sexualmente”. Luego de logrado su objetivo, seducido el pequeño, solo restará esperar el tiempo, para que cuando comience su crecimiento físico, si es que algo le deja el desgaste de sus tempranas relaciones sexuales con su “amante o boylover”, llegar a la etapa del aburrimiento! Es cuando el “hobby” se acaba, se pierde la gracia; ya logrado el objetivo, saciado su cavernícola instinto sadista, el que era su preferido “concubino infante”, se trasformará en un estorbo para su vida. Veces hay en que optan por matarles, entonces pienso, cuando alguna vez leo, veo o escucho los noticieros:
- muere arrollado un adolescente en circunstancias extrañas…
- Niño se suicida por razones desconocidas que son motivo de investigación
- Jovencito es arrestado por asesinar a su profesor
- Niños agraden a sacerdote en detalles que son materia de investigación policial…
Titulares como estos, descartados por quienes se dicen letrados judiciales o reporteros avezados, hallarían eco real y verdadero, para las víctimas, si las personas tuvieran la malicia indígena que caracteriza al latino, ahondaría en investigaciones y muchas de ellas, arrojarían como seguro resultado, que el pequeño, que el adolescente, fue víctima de un abuso sexual por parte de algún adulto de su entorno. Pero es mejor callar, es más fácil desviar la realidad y volverse permisivos; porque así como malicia, los latinos también nos estamos caracterizando por nuestra indiferencia ante el maltrato de los niños.
Se deriva, pues, en este orden de ideas, que el boylover es una condición genuina y que no por ello deja de ser perversa y troglodita; no es un sentimiento impuesto, si no, algo buscado afanosamente, es un hobby por los niños que cada uno reglamenta a su manera, sin ley ni coacción; porque es de su gana practicarlo cuando le plazca. Espontáneo, supuestamente libre, exige demasiado esfuerzo a quien lo ejercita, no percibe el cansancio, al contrario, les proporciona un enfermizo placer que suele soportar el dolor causado por la indiferencia, cosa que más adelante recaudará con creces sobre “su bien” amado.
A este fenómeno boylover que cobra más popularidad, negativa por supuesto (en ello colaboramos efectivamente), le cabe perfecto el adagio:
“sarna con gusto, no pica…”

Boyloverismo se convierte pues, en una tarea diaria, un trabajo sin retribución económica alguna, nacido de sus entrañas, que efectúa igual en tiempo de ocio como de trabajo, en tiempo libre, en vacaciones o en enfermedad, en juventud o ancianidad… El único objetivo es gozar mientras lo hace, muchos ya lo idealizan como una descarga de descanso para relajarse de las jornadas de sus labores cotidianas, es otra razón que afirma que ese hobby por los niños, ocio o relax, no es si no un cambio de actividad en su desorden mental.
El hombre que practica el boyloverismo (es una parafilia que muy poco eco encuentra entre las mujeres, razones? El pene quizá), lo hace con tesón, ilusión y constancia; suele ser abusador de temperamento activo y más bien emotivo, comportamiento que le afecta frente a los niños en intimidad, porque frente a los adultos maneja su perfil de diario, como un overol de quitar y poner, su personalidad cobra dualidades, unas posturas infantiles y pedagógicas actitudes, otras tantas, sumergido en una timidez solapada que espera, que su presa quede solitaria para lanzar el zarpazo final, la charla, el éxtasis emocional de sus primeras palabras con su postulado amor pre-puberal; una vez dado este paso, la cuestión es cultivar, regar a diario su semilla de maldad plantada en la pequeña humanidad.
Boylovers, estos pusilánimes, amorfos mentales y baldragas, buscan desahogo en los niños, ante su imbecilidad de entablar relaciones con seres de su misma edad o condición; convierten la humanidad de los angelitos caídos en su pasatiempo, luego de conquistados y seducidos, encuentran en sus efímeros amantes infantiles, un hobby que ya no les exija movimiento y denuedo, si no la búsqueda de la horizontalidad, se vuelven además de abusadores sexuales, seres reclinados y apoltronados, que cada vez, con cada niño conquistado, sopesan su actividad última como una estadística maleva, para fijarse parámetros diferentes que le llenen de más placeres por nuevos… Es donde encuentran en el racismo y el odio por las mujeres y los niños ya crecidos un sentimiento de hostilidad y deseos de venganza sobre si mismos, pero que hábilmente transforman en mecanismo de defensa y medio de justificación para sus andanzas; De este modo, llegan a dañar física y mentalmente en promedio, unos 150 niños en toda su carrera de pederastas… Y cuenten con ello a sus familias, porque un niño abusado sexualmente, es también una familia arruinada en lo moral.
Aquí, nuestra primera parte, Boyloverismo o introducción a la imbecilidad del pederasta; de su origen probable, podemos imaginar que el boylover es más antiguo que el hombre primitivo, porque este no podía disfrutar de tiempo libre y abusar sexualmente a sus anchas de los más pequeños, por la sencilla razón de que su ambiente permanecía en constante agitación desde que se levantaba con el sol hasta que se acostaba con el crepúsculo vespertino… El hombre al hacerse civilizado cae pues en su trampa y arroja de nuevo las bestias a las selvas educadas, ahora sus cavernas, son sus mentes enfermas, sus garrotes prehistóricos desaparecieron para darle paso a cargar en sus hombros la señal de imperfectos, de seres infectos, que por tan antiguo el boylover se hace entonces a sus anchas, como en la Antigua Grecia, y en la práctica se deduce pues, que solo sus vestimentas han cambiado, pero lo troglodita, nadie se los ha quitado.
Puede deducirse también, que sea un gen chanflón que tengan en su ADN?
Puede también, explicarse que sea propio del sexo masculino; además, cuando se defienden diciendo que es solo amor, porque su mirada se desvía presurosa y sensitivamente pervertida hacia los genitales? Basta disfrazar una niña de niño y presentárselo al boylover, para ver cuanto pueden soportar la ausencia del pene del infante, no dudo que su rechazo sea instantáneo como el relámpago, y es esto amor? Nada más falso… Pedofilia es un término acuñado en la antigüedad para justificar los comportamientos sexuales balurdos y corrompidos de los abusadores de niños y llegar a considerarlos como males necesarios y remediables, si bien son enfermos, en nuestro tiempo y para las penas no en las cárceles, si no pabellones para desquiciados, debe juzgárseles como inimputables, tenerlos dopados, endrogados y lerdos indefinidamente… Aún así, solamente hay una vacuna para curarlos, ella por efectiva, se convierte en la salida para menguar en algo el flagelo, es, por defecto, la solución ideal, es ella, la vacuna racional, es: “LA INYECCION LETAL”…
Ante la indiferencia de la sociedad, y el miedo de las autoridades... Orarle a las deidades antiguas, dignas del ateismo, ángeles caídos, bendecid a los niños...

Abraza un sueño, el último sueño... Profecías menores.

2010-10-02T08:58:00.000-07:00

A quienes bajo la salvaguarda del silencio de sus apocentos, decapitan los sueños de los inocentes...

Abraza un sueño, el último sueño

Penumbra,
mirada en lontananza
criando pensamientos.
La sombra de los sueños
el vientre amansa.
Se ciñen sus cascabeles,
acude el frío tibiecito,
se cierran los ojos y
queriendo retirarse
los cuerpos más se juntan.
El uno por invisible
se palpa maravilloso,
el otro, carnívoro sediento
malévolo y sudoroso...
Un beso silencioso,
el sitio: prohibido…
Se abre la puerta de la esperanza,
las manos se entrelazan,
los ojos se abren y se miran,
la inocencia se escapa,
la piel se eriza,
un gemido el aire rompe,
de pie, silente,
el ángel asustado
quiere irse pero
el fuego interno
se lo impide,
roza sus labios y muerde,
en una nube suave
sus cuerpos fallecen
de amor sincero…
No existe más en el cielo
solo su nube y su secreto.
Sus alas encarama discreto
asoma las puntitas de sus dedos santos
y sigiloso vuela…
El ángel ha pecado.
Pero nadie lo sabe,
solo sus alas,
testigos como mudos
que son cómplices
del amor verdadero…
Quien vive, despierta en su lecho,
hecho solo desde siempre,
su sueño realizado…
Sonríe rumbo a su rutina
pero dentro, dentro muy dentro
ilumina su sonrisa y su secreto
el delicado sueño de la noche pasada.
El ángel, asexuado,
explica a su aire,
como sin consuelo
que nunca, nunca, pero nunca
en la misma nube
hallará de nuevo un sueño…
Y vuela, inocente
a salvarse de condenas
a su escuela
que es el infinito inexorable,
caudal de sueños,
los ángeles tiernos,
inmundas criaturas suaves,
vuelan en las noches
haciendo pecadores,
desnudos entrambos cuerpos
a humanos débiles
robándoles las penas
que callan,
la condena:
el delito de soñar
no es delito,
es una cadena eterna
transparente y fatal,
de sabores deliciosos,
de colores fragantes,
suave al paladar
de los ángeles…
Los pecadores de pensamiento
caminantes de la vida fallecen,
poco a poco, mueren…
Los ángeles, eternos cazadores
de sueños prohibidos
sus reyes, los hacen invencibles,
sus amos los hacen ágiles,
se abalanzan en sus víctimas,
impotentes ceden…
Poco a poco mueren
en sus prohibidos sueños…
Envejecen,
atesora su prójimo
desaires, desprecios,
muerte en soledad,
quizá la eterna juventud
de aquel ángel visitante
de otrora noches sombrías,
solitarias sesiones
de flagelar su llanto
le acompañen
en su duro camino
al averno imaginario…
Los humanos lo niegan,
los ángeles inmortales,
guías de sueños prohibidos
guías del último camino…
Ellos, los pecadores invisibles
los dueños de alas como nubes
saben que existe.
Gritan.
Nadie sabe escucharles,
perecen y entonces,
con voz grave, el perdón escapa
de sus labios mustios,
un frío insípido arde,
es tarde, el ángel ya no siente amor,
siente lástima…
La juventud ha muerto
y con ella sus dueños imperfectos...

Yace la Sabiduría profana…

2010-10-02T08:38:00.000-07:00

De mirada perdida,
falda larga colorida;
caminar levitante sin afán,
esa mujer simpática de dialecto melodioso,
esa que engaña…
La gitana…
Tiéndele tu mano en ayuda,
ella confundida,
te dirá sin titubeos, leyendo tus líneas,
cuan mezquino corazón tienes
sin tenerlo;
te dirá lo infiel que eres sin serlo,
te alentará a la venganza por celos…
Ella, la Gitana…
La que engaña,
la que camina, la que vaga,
esa mujer sin destino,
que te dice el tuyo por monedas.
La Gitana, la que engaña.
Y un día, moribunda,
rodeada de cariño,
del cariño de sus parias hermanas,
aclarará su mente profana de adivina,
de truncadota de destinos;
ella, La Gitana, la que engaña,
bajará al sepulcro sonriente y arrugada,
con una larga vida de andariega extraña,
orgullosa de su sabiduría… Profana.
Con dos monedas frías
flotantes sobre sus ojos impíos,
que impedirán que los demonios le besen,
camino a su cielo, se irá sola sin miedo.
En una tumba frívola de un poblado ajeno,
reposa tranquila la fachada de un sepulcro,
entre flores resecas y grama crecida,
con una cruz de madera mohosa,
con un epitafio triste que reza:
Aquí yace, María, La Gitana…

San Gabriel. La fuente detenida

2010-10-02T08:37:00.000-07:00

Cuento escrito en la sexta incursión a bl.net, sentí herida el alma, pero tenía que callar para no ponerme en evidencia, ellos detestan a los niños con defectos, pobres o negros, o con rasgos indígenas, una polémica se armó porque un chico tenía un defecto, se le pidió al infecto que expuso el problema que se alejara de él, que un niño con defectos era "poco disfrutable", así que para alimentarles la discordia decidí inventarme este:

Cuento para embrujar espíritus nocturnos que asustan a los niños
- Otra vez? Mojaste la cama hijo!
Frase diaria. Pobre Renato, durante años ha sido su oración de madrugadas, y es que con siete años de oro de este lindo niño, de ojos azabaches gigantescos, por tiernos, por frescos, es para preocuparse.
En el inquilinato, todos te conocen por ese estigma… El niño que moja la cama, el niño que se orina. Y tan grande!
Vinieron los regaños, las cachetadas, las palmadas, las palizas, a veces acompañadas con baños de aguas frías.
Pobre, también su madre, mujer trabajadora, pobre, sola.
Yo, no soporté más regaños, más palizas. Tenía que presentarme.
Toco la puerta del cuarto, sostenida por tablas y puntillas, aparejo de pobrezas.
- Buenas. – Me mira pero me dice siga. No hay oposición ni desconfianza. Así son los pobres.
Renato en la escuela, aún no llega, estudia en la tarde, casi en la penumbra corre a diario como a las seis de la tarde a su cuarto, con su madre. Su única amiga y compañera en todo el vecindario.
- Gracias mi señora, muy amable. Me ofrece tinto y lo recibo.
Y empiezo a hablarle, sin tapujos y sin penas. Le digo que me apena el trato al que somete al niño. Que hay otras maneras de enseñarle y corregirle. De ayudarle. Que se que lo ama pero así, poco a poco va a destruirlo.
Me dice: - Vea! Que pobreza… Y desencadena en llanto, que pronto seca, es valiente.
Me siento en la única cama, más bien camastro; la cocina es una mesa, al frente de la cama, la separan solo dos pasos y una cortina vieja colgada de una cuerda.
Un closet viejo de madera sin puertas, unos palos que son de tendedero para las ropas húmedas, colgadas blusas, camisas, camisetas y unas medias.
Unos cuadros sin marco, viejos y descoloridos, colgados en puntillas que se casi caen, testigos mudos de la realidad de la vida: La Miseria.
Las paredes mohosas, algunas cubiertas con costales, para espantar la humead y el frío. No hay mayor engaño. Deben estar mal de los pulmones.
Un platón para lavar la loza, un balde viejo, una caneca con el agua de los diarios quehaceres. El baño, es compartido con otras 6 familias… Afuera, alejado de los cuartos, del cuarto de Renato. Cae la noche, el niño llega. Toca la puerta (a pesar de la pobreza, no se pierde la decencia) viene agitado como si alguien le persiguiera. Aún trae en sus ojitos un halo de alegría, del deber cumplido, su camisa raída y remendada y el pantaloncito kaki con parches escocés por las rodillas y el trasero al lado izquierdo. Notase que es regalada, le queda ya cortita.
Descarga su maletita de cuero vieja, regalada por algún vecino, saca sus cuadernos, doblados por las puntas, sus lapicitos mordidos por encima. Los pone cuidadosamente encima de la colcha de retazos tejida en lana de colores. No me ha visto, o lo ha hecho pero no lo dice. Le muestra sus cuadernos a la madre, orgulloso, ha hecho a cabalidad sus tareas. Ella, le acaricia el rostro, le sirve aguadepanela y le da de pan un trozo, duro por cierto, pero el cariño lo ablanda en las manos de mi niño. Y se sienta en el borde de la cama, me ofrece. Le digo con un gesto que coma su banquete. A fe que lo disfruta! Deja escapar gemidos gustosos, como quien cenara pavos o frutas frescas después de una larga travesía. Manjares, yo diría. Los come muy despacio, disfruta sus migajas con alegría.
La madre, algo intrigada pregunta:
- Señor, a que ha venido?
- De visita nada más. – Digo
Renato se sienta en mis piernas. Su madre le frunce el seño - No te da pena? –Le dice.
- No! Yo lo conozco de antes!
Responde casi con un grito fulgurante.
- Si? - Ella dice mientras se lleva las manos a la cintura y se apoya en una sola pierna a la defensiva.
- Y a que ha venido?
- Vine, señora. A suprimir las palizas, a evitar que le castigues. Ven mujer…
Abro la vetusta puerta de madera remendada de palos disparejos y puntillas oxidadas:
- En esta casa, que es más una pajarera, habitan como 32 familias, en cuatro pisos repartidos. Cada piso con un baño, alejado de los cuartos con sus cocinas internas, ya sabe usted. En las noches de frío que congela, usted ha salido? Ve, la escasez de bombillos en pasillos y escaleras? La penumbra reina, el miedo impera, ya sea por fantasmas, hombres u otros niños escondidos en los pasillos o en los alejados baños.
La mujer encoje sus hombros y pegunta:
- Y eso, que tiene que ver conmigo? Con Renato?
- Muy sencillo – respondo. Me dice, es su pesadilla diaria, levantarse con las ropas mojadas y oliendo a orín de niño? Lo es, cierto? Entonces te encolerizas y le castigas.
Me interrumpe, se queja:
- Pues todos los días lo mismo, eso es maña.
El niño se sonroja, se apena. Sus ojitos bogan en una claridad infinita bañados por un llanto que no sale, ahora veo un color que no tiene el arco iris… Llanto que enjuaga sus pupilas, Baja su cabecita cubierta de una felpa negra suave, como la caricia de las nubes. Se apena
Le respondo con calma, tomándole su mano:
- Señora, vine para que comprenda, que no es su culpa sentir miedo. Esa es la congoja de Renato, el miedo, el temor a salir solito en las noches frías. El, si siente ganas de ir al baño, pero sufre porque sabe que usted despierta y necesita su descanso. El baño está alejado. Llama en oraciones, pero no se atreve, no sale, está aterrado y finalmente se duerme, el cansancio de los niños y también el frío. No lo culpe.
- No lo sabía. – responde ella con tristeza. – Lo siento hijito. Porque no hablaste?
- Mamacita, no quería molestarte.
Y llora sus lágrimas de cocodrilo triste, suelta su pocillo sin oreja y se abraza a su madre.. Me abraza y baña con el manantial de sus ojitos negros de azabache mis manos que le acarician para consentirle.
La madre me mira extrañada. Le soba su manecita y pregunta algo intrigada:
- Señor, usted como lo sabe?
Respondo de inmediato:
- Señora, es que estaba algo ocupado, ya usted sabe, las guerras y el hambre que torturan tantos niños, era algo un poquito más urgente que Renato, pero nunca lo olvidaba, y aquí me tiene. De ahora en adelante vendré más seguido, para acompañarlo al baño a media noche, para darle valentía. Estaré con el también de día, para que estudie y progrese. Cuando yo no pueda, señora, por favor échele un ojito en las noches que la vea, para que pierda el miedo de ir al baño en las penumbras de las noches frías. Ya podrá salir solito, enfrentar sus miedos.
- Lo comprendo. Hijito lindo. – y lo abraza y lo besa con real cariño.
Me pongo de pie, me despido de beso, a los dos, en sus labios, un tenue beso que siempre le doy en las noches a Renato, ahora lo daré a ella, por ser una madre buena.
- Esta noche vengo Renato, irás perdiendo el miedo, desde hoy no mojarás la cama.
El pequeño duende de ojitos azabache, pupilas de arco iris, de cabellos de felpa, me abraza por la cintura y besa la manecita de su madre.
Sonrío y salgo.
Dentro, la madre comprensiva y amorosa con su niño en el regazo. El con sus dientes recién nuevitos le sonríe.
Ella, acaricia el rostro de durazno y labios de etiqueta de Renato, y pregunta en tono de dulce hada madrina:
- Tesoro. Como que conoces a ese señor. Y el que hace? Donde vive?
El bebé sonríe, la toma presuroso con su mano blanca, la besa y le responde:
- Mamita! El es el ángel de mi guarda, mi dulce compañía!

Monstruo cariñoso de pecas y ternura,
florcita de aderezos y dulzura
cuantos besos necesitas?

Ojitos Arco Iris de esmeralda pura,
perezosos a veces y otras llenos de bravura,
por favor mis flores resucitas?

El matrimonio es prostitución... De la relación de parejas y sus delitos.

2010-10-02T08:35:00.000-07:00

*Encontrado en el suelo en una vieja hoja manuscrita, plagiado no lo considero, pero quiero que exista, que viva, que esté en alguna parte; que mejor sitio, que un anaquel de literaturas virtuales?
Título original:
EL MATRIMONIO Y LA RELACION DE PAREJAS SON PROSTITUCIÓN...

La palabra amor puede tener dos significado absolutamente diferentes; no solo diferentes sino diametralmente opuestos.
Un significado es el Amor como relación de pareja; el otro es el Amor como un estado del ser.
En el momento en que el amor se vuelve una relación de pareja, se convierte en esclavitud, porque hay expectativas, hay exigencias y hay frustraciones y un esfuerzo de ambos lados por dominar.
Se convierte en una lucha por el poder.
La relación de pareja no es lo adecuado, por lo menos para mi gente.
Pero el Amor como un estado del ser es una palabra totalmente diferente.
Simplemente significa que tu Amas; no está estableciendo una relación de pareja.
Tu Amor es como la fragancia de una flor, no crea una relación de pareja, no te pide que seas de una forma determinada, que te comportes de cierta manera, que actúes de cierta forma.
No exige nada simplemente comparte, y en ese compartir, tampoco existe el deseo de recibir alguna recompensa: el mismo Compartir es la recompensa...
Cuando el Amor es un estado del ser, no puedes hacer nada con respecto a él. Irradiará, pero no creará ninguna presión para nadie, ni te permitirá ser aprisionado por nadie.
Cuando el amor se convierte para ti en una fragancia, tiene una tremenda belleza y algo que está muy por encima de la mal llamada humanidad. Tiene algo de Divino...
La relación de pareja como tal, sea real o imaginaria, es una especie muy sutil de esclavitud psicológica, o esclavizas al otro o tu mismo te conviertes en un esclavo...
Otro punto a resaltar, es que no puedes esclavizar a alguien sin convertirte a ti mismo en esclavo. La esclavitud es un arma de doble filo. Se puede ser más fuerte o más débil, pero en toda relación te conviertes en carcelero y el otro en prisionero o viceversa. Y esta es las causas fundamentales por la que la humanidad está viviendo con tanta tristeza en un estado tan penoso.
Deja que tu amor sea un estado del ser, no es que te enamoras sino que simplemente amas. ¡Esta es sencillamente tu naturaleza!
El Amor para ti, es solo la fragancia de tu ser, incluso estando solo, estás rodeado de energía amorosa, aunque toques una cosa muerta, como una silla, tu mano desprende Amor, no importa a quien.
El Amor como estado del ser no está dirigido a alguien en particular, o algo determinado.
Pero solamente puedes estar en un estado de amor si dejas de lado el viejo patrón mental sobre las relaciones afectivas.
EL AMOR NO ES UNA RELACION!
Dos personas pueden ser muy afectuosas estando juntas. Cuanto más afectuosas son, menor es la posibilidad de una relación de pareja.
Cuanto más amorosas son, mayor es la libertad que existe entre ambos...
Cualquier dominación, cualquier expectativa. Yo estoy en contra de toda clase de relación o de pareja o parentesco.
Por ejemplo no me gusta la palabra amistad, pero me encanta la palabra AMIGABILIDAD!!! Amigabilidad es una cualidad en ti, amistad te transforma otra vez, en una relación que depende el uno del otro...
El Amor es tan valioso, que debería ser protegido de cualquier tipo de polución; cualquier clase de envenenamiento. Las relaciones de pareja envenenan el Amor. Quiero que el mundo consista de INDIVIDUOS, aún la palabra “pareja” me hiere...
Has destruido a dos INDIVIDUOS, y una pareja no es algo hermoso...
Deja que el mundo sea solo de individuos y siempre que el amor florezca espontáneamente haz un canto de él!, es una danza!, vívelo!, no lo conviertas en cadenas!
Ni trates de esclavizar a nadie, ni permitas que nadie te esclavice. Un mundo que consista solo de individuos libres: será un mundo verdaderamente libre.
Una de las necesidades del hombre es precisamente ser necesario. Por eso no puedo concebir ninguna época en que el amor no existiera. En tanto haya seres humanos, el amor seguirá siendo su experiencia más preciada. Y es algo que está disponible en la tierra, pero no pertenece a ella. Te da alas para volar como un águila a través de los rayos del sol. Sin amor no tienes alas.
Mas por ser el Amor tan nutritivo y necesario, todos los problemas surgen alrededor de él. Quieres que tu amante o amado esté mañana también a tu disposición. Hoy ha sido precioso y estás preocupado por el mañana. De ahí surgió la relación de pareja y el matrimonio.
Es solamente producto del miedo de que el amante o amado te puedan dejar mañana, y
En el matrimonio por ejemplo, haces un contrato ante la sociedad y ante la ley. Pero esto es absolutamente feo y repugnante. Hacer del amor un contrato significa que pones a la masa colectiva por encima de tu individualidad y buscas el apoyo de la corte de justicia, del ejercito, de la policía, de los jueces, para cerciorarte que tu cautiverio sea absolutamente cierto y seguro.
Mañana por la mañana... uno nunca sabe. El amor llega como brisa, puede volver otra vez, puede no volver. Y cuando no llega tan solo, tan solo por respetar la ley, a causa del matrimonio y la respetabilidad social, casi todas las parejas en el mundo han perdido el amor y han sido reducidas a la prostitución
Me gustaría que la prostitución desapareciera completamente del mundo. Todas las religiones han querido que no haya prostitución.
Pero así es la estupidez humana:
- estas mismas religiones que no quieren que haya prostitución, la promueven, porque por un lado, sostienen el matrimonio y por el otro están en contra de la prostitución. El matrimonio en si mismo es prostitución, si yo confío en mi amor, porque debería casarme? La propia idea de casarse o de vivir en pareja es una desconfianza.
Y algo que nace de la desconfianza no ayudará a que tu amor crezca en profundidad y altura. Lo destruirá...
EL AMOR ES AUTENTICO SOLO CUANDO DA LIBERTAD...
EL AMOR ES VERDADERO SOLAMENTE CUANDO NO INTERFIERE CON LA INTIMIDAD DE LA OTRA PERSONA!
Cuando respetas su individualidad, cuando respetas su privacidad. Pero todos los amantes que ves alrededor del mundo, se esfuerzan para que nada de eso sea privado, deben compartirse todos los secretos, absolutamente todos los secretos. Tienen miedo de tu individualidad, el uno del otro y tienen la esperanza de que destruyéndose mutuamente, sus vidas serán satisfactorias, serán de plenitud... Simplemente se vuelven cada vez más fracasados.
Sé AMOROSO y recuerda: todo lo real está cambiando. Se te han dado falsas nociones de que el verdadero amor dura para siempre. Una verdadera flor, una rosa, no dura eternamente, el mismo ser viviente tiene que morir algún día...
Pero la noción, la idea de que el amor debería ser permanente si es verdadera... y si el Amor desaparece algún día, la conclusión natural, entonces, es que no era verdadero.
Quiero que sepas que el amor llega de improviso. No como una consecuencia de algún esfuerzo, sino como un regalo de la naturaleza.
En ese momento no le hubieras aceptado si hubieras estado preocupado porque algún día, de pronto, pudiera terminar. Así como viene se va...
Pero no hay necesidad de preocuparse, porque, si una flor se ha desvanecido, otras flores llegarán. Las flores siempre seguirán naciendo, pero no te aferres a una flor muerta. Y esta es la realidad: las gentes se aferran a una flor muerta, a un Amor ya muerto, que alguna vez estuvo vivo. Ahora es solo y recuerdo y un dolor, y los matrimonios están estancados por la respetabilidad de la ley y en la relación de pareja la ambición de dominio y el orgullo ponen una talanquera en la libertad del individuo...
“Veneración... esa es toda la estrategia para evitar cualquier auténtica revolución en el mundo: venerar y mentir”...
Quiero un mundo que consista de individuos libres viviendo el amor espontáneo, viviendo en silencio, juguetonamente, sin condenar el placer, sin ningún miedo al infierno y sin ningún deseo de tener recompensa en el cielo porque el paraíso está aquí!
Tenemos todo el potencial para crearlo, para mejorarlo pero no lo estamos usando. Es posible que dos personas puedan vivir toda su vida juntas, pero será por amor.

CUIDA SU DIGNIDAD RESPETANDO SU INDIVIDUALIDAD.
EL AMOR ES UN FENOMENO ESPIRITUAL, NO ES COMO LA BIOLOGÍA. LA BIOLOGÍA NO ES AMOR, ES DESEO. LA BIOLOGÍA ESTA INTERESADA EN DOS COSAS O PRESERVAR LA ESPECIE O SATISFACER DESEOS; LA IDEA DEL AMOR SOLO ES UN SOBORNO BIOLÓGICO.
EN EL MOMENTO EN QUE YA LE HAS HECHO EL AMOR A LA MUJER AL HOMBRE, DE PRONTO QUE YA NO TE INTERESA, POR LO MENOS POR VEINTICUATRO HORAS, Y DEPENDIENTO DE TU EDAD, A MEDIDEA QUE PASE EL TIEMPO Y ENVEJECES, SON CUARENTAYOCHO HORAS, SETENTAYDOSHORAS ...

En un campamento militar, en medio de una feroz guerra y atrincherados en un desierto, muerte, soledad, desaciertos... territorios de guerra... donde siempre los, ancianos mujeres y niños pierden unos su esperanza otros su vida y aquellos su inocencia...
Llega el nuevo comandante de la legión, visita por primera vez el asqueroso campamento, - esas son las barracas de los oficiales. Dice el Sargento que le da la bienvenida, mientras caminan por las polvorientas y provisionales callejuelas construidas a punta de sus botas.
- más allá podrá observar usted, las caballerizas y el patio de armas para la formación. Detrás de esas montañas y como a 6 kilómetros se halla un caserío, es lo mas parecido a una comunidad que hay por aquí.
- Bien, bien todo está en “orden”. Responde el comandante, fijando sus ojos en una vetusta choza hecha de hojas de palma seca,
- Que hay allí?. Señaló una casucha donde reposaba un burro y su carreta vieja.
- Comandante, se que tal vez no le va a gustar, pero es mi deber decírselo.
En esa caseta, habita Dennis, es un niño de 9 años oriundo de la región.
- Y?
- Bien, tengo una libreta de turnos, y en ella apunto en un estricto orden a aquellos soldados que tienen deseos de estar con una mujer... pues buscan a Dennis y ...
- Basta! Silencio! Interrumpe el General visiblemente enfadado. –
- No quiero escuchar más esa tontería...
Pasaron varios días, el comandante estaba un poco agobiado por la soledad que enfrentaba, además ya tenía deseos de una mujer y...
- Sargento!
- Señor, si señor!
- Sargento, como está con los turnos de Dennis?
- Bien, señor, estará disponible pasado mañana, pero haré una excepción con usted y le adelantaré el turno para esta noche...
- Ok, sargento, está noche será.
Partieron a las barracas. El general casi a tientas salió de su vetusto camarote y se dirigió hacia la casucha donde Dennis, un tostado y rubio chiquitín jugaba con unas piedrecillas que hacían las veces de caros de combate. Sus negros ojos se fijaron en la silueta que apareció en la entrada, un fortachón de mirada azarosa y ávida de placer...
Rato después se escucharon pujos, gritos... incesante forcejeo, y quejidos ahogados...
La tropa se levantó, todos los reflectores apuntaron hacia la casucha de Dennis, que parecía se vendría abajo, cuando llegaron allí, el asustado General estaba empapado de sudor y cubierto de arena y semidesnudo, agarrando fuertemente a Dennis con una mano y cubriéndole la boca con la otra el niño estaba llorando de dolor, debajo del General...
- Que sucede idiotas?. Grita el General
- Señor.-Replica el sargento.
- Porqué usted no hizo lo que la tropa?
- Qué!?. Repone enfadado el comandante...
- Pues sencillamente, decirle a Dennis que lo llevara al caserío en su carreta para que estuviera con una mujer...

CUESTION DE PUNTOS DE VISTA...

La navidad de los niños enfermos

2010-10-02T08:34:00.000-07:00

A mi adorado Papá, que siempre fue mi niño preferido...
Cuando en Diciembre le visité... Desvalido, padre mío.
Ya no estás conmigo...

Desde una ventana de La Lleras.

En las visitas solidarias a los niños de los empleados que se encuentran hospitalizados, un enfermito de 9 años, de nombre Iván; le regalé un carrito amarillo y anaranjado como las hojas de los árboles que se mueren y flotan al garete por el aire, paradójicamente libres...
Me quedé un ratito extra ayer en la tarde, anocheciendo, charlando con Iván.
Me habló de su tristeza, de cómo merodeaban las avecillas en su ventana, copetones, mirlas negras y unos pajaritos raros que nadie sabe como se llaman, de color verde claro. Me charló de la lluvia, de los árboles, de los prados, del frío, de la brisa de la calle. Me recitó sin saberlo prosas un poco melancólicas de su tristeza... A ratitos sonreía, contándome y mostrándome con sus deditos, los nidos en los árboles gigantes, de las torcazas que saltan siempre peleándose con solamente su alita derecha levantada; curiosidad que no supe responderle, es su naturaleza, le dije.
Me hablo de sus padres y su hermanita, del pesebre y arbolito navideño que no pudo ayudar a armarlo, como siempre en la sala de su casa. Sus ojitos se aguaron... Se aguaron los míos, le tome la manecita blanca y débil. Apretó su carrito anaranjado...
Fuimos a una sala de espera, donde las enfermeras tienen el altar para el divino niño esperado en noche buena, allí, tal vez una docena de chicos y chicas, algunos en silla de ruedas... No tenía regalos para ellos, no son de mi empresa y que mal me sentí tener las manos vacias para ellos. Sentí mucha miserableza... De mi maletín saqué mi libreta de ensayista de poemas y de cuentos desesperados guardados en el tiempo. Los niños miraban televisión distraídos, algunos ya casi durmiendo.
Y escribí este pequeño homenaje para estos pequeñitos, que tiene su corazón triste y a veces frío, porque algunos saben que no estarán en casa para la noche buena ni año nuevo.
Gracias a Iván, que con sus palabras de ángel me instruyó sobre la tristeza, pero también la esperanza que tienen en la vida, tan adversa para los más débiles serafines.

Sobre los agobiados árboles

se desploma la lluvia fresca

empapándolos de paciencia;

flotando en el aire hojas anaranjadas

desprendidas por las gotas

venidas desde las nubes viajeras.

Pétalos ya libres,

bailarines en cadencia

víctimas de la céfira brisa callejera

muy fría y nueva.

Las avecillas tristes y empapadas

refugiadas en aleros o sus nidos,

o en troncos escondidos

de las frondosas arboledas,

trinan afligidas,

esperan esponjadas

que el chubasco amaine,

y salir en busca de alimento

para sus pequeños críos...

Luego se oirán sus cánticos alegres

revoloteando en busca de comida

para los novicios pajarillos

que despiertan perezosamente.

Sin falta, después de su faena responsable

de acicalar sus nidos

y dar de comer a los chillones,

juguetearán presurosos

en algún charco dejado por la lluvia,

revolotearán persiguiéndose

las jóvenes alondras enamoradas,

que pronto tendrán su propia morada;

continuando el ciclo natural de la vida:

nuevas hojas, nuevos nidos...

Las noches mucho más frías,

las luces de la ciudad y los vecindarios

adornando las ventanas y avenidas,

los fuegos artificiales estallándose

en el cielo como si fueran estrellas cercanas...

El ruido de las ranas en los prados,

las sirenas, las batas blancas...

La tristeza en los rostros,

contrasta con la felicidad pasajera

de la venida del niño...

Y yo, aquí enfermo y triste,

mirando por la ventana

como las horas pasan...

Para la noche buena,

espero estar en casa

junto a mi familia y al pesebre,

al lado del arbolito de navidad

destapando los regalos,

y abrazándome a mis padres.

Que frío hace...

Salí un poco tarde de allí, mientras leía el poema en voz alta a una enfermera y los niños que estaban despiertos; me dio una pizca de pena. Copié el poemita en una hoja para mí, porque el original lo dejé pegado en el cuarto de Iván, con un pedacito de esparadrapo a la cabecera de su cama. Aun cuando no han empezado las novenas navideñas, los encargados de los niños les hacen la vida más alegre contándoles cuentecitos en la sala del pesebre, se disfrazan de payasos, los llevan casi dormidos a los cuartos...

Iván se quedó despierto, sollozando. Tuve que irme, quería verlo dormido, abrazando su carrito, sonriendo y soñando... Pero no logré que conciliara el sueño.
Voy a volver el sábado, que empiezan las novenas, con cánticos y villancicos y de pronto la sonrisa de las niñas y los niños.
Les llevaré una pandereta que mi madre me regalo cuando pequeño, quizá la toque yo mismo, aunque soy incrédulo de estas fiestas, la ternura y las miradas tristes de los chicos me dolió bastante. Llevaré otros regalitos para los demás pequeños querubines enfermitos.
Que frío hace cuando se está indefenso ante las desgracias humanas, especialmente cuando se ensañan en los niños.

Plegaria por los niños presos

2010-10-02T08:31:00.000-07:00

Prensado a una reja como prisionero herido,

con su carita vaga y sus ojitos hundidos,

en gesto triste de dolor y olvido

descansa faenas este pobre niño…

Observa concentrado, dentro de una cárcel

de pequeños alegres de ojos coloridos,

de brincos de saltos, carcajadas inocentes

de niños sonrientes de hermosos destinos…

Desde fuera, ojitos de prisionero quieren sonreírle,

con sus pobres ropajes de mendigo,

de zapatos disparejos, toditos rotitos

de pobre andrajoso andariego…

Su carrito de llantas ruidosas

cargando cartones y bolsas

y juguetes dejados por viejos,

reposa a su lado, como lleno de sosiegos.

Vigilantes, silenciosos,

fieles y hambrientos no dejan de verlo,

sus gigantes perros, dos lebreles callejeros.

Sedientos jadeantes,

aguardan que su amo deje de soñarse…

El ángel mugroso levanta sus ojos,

acaricia mi uniforme con su lánguida mirada,

yo, dentro de mi cárcel

con puños de acero quiero retirarle,

y no deja de mirarme…

Sus ojos suplicantes quieren taladrarme,

y miro la cárcel en la que me encuentro,

los niños que corren por entre los juegos:

zambullen piscinas, ruedan por el suelo,

comen, beben, se jactan de viandas.

Y me siento también preso…

Le digo amoroso,

acariciando su quejumbroso cabello,

-Quieres divertirte con ellos?

Me observan sus ojos orientales y negros,

se cierran con su franca sonrisa de dientes incompletos…

Y suelta la reja que quiso aprisionarle,

chasquea sus dedos,

se aprestan sus guardianes perros,

empuja su carro cargado de sueños,

se aleja ruidoso como garrapateando el pavimento,

sus zapatos rotos dejan que acaricie el hirviente suelo…

Detiene su letárgico vuelo…

Se acerca cansado de nuevo a mi reja,

toma mi mano de prisionero

Me dice muy quedo:

-Toy libre, yo y mis perros!

Del cofre raído de sus bolsillos llenos de tesoros valiosos ,

Saca y me entrega su preferida canica, un poco desportillada,

y un angelito sucio de porcelana lanzador de besos.

Los deja en mis manos,

quiero detenerlo, pero estoy preso…

Se aleja sonriente en busca de su carro y de sus perros…

Con mis lágrimas lavo el angelito encomendado,

lo limpio, lo beso,

le hace falta un ala,

está como herido, esta como yo... preso...

Alzo la mirada

y allá, aquel niño que sonríe y se aleja,

y libre lo veo y yo tras las rejas.

Se va muy tranquilo

y en su pensamiento

su carrito repleto de sueños es un trineo,

halado por sus dos hermosos renos,

mugrosos guardianes de un ángel andariego,

fieles sus dos perros…

Y el libre,

y los niños entre rejas, y yo... preso...

Pensamientos de un vigilante en un parque de diversiones.

A Duncan... Un angelito sin alas...

2010-10-02T08:29:00.000-07:00

Se me ha dicho siempre: "Joshua se enamoró de Duncan", si uno puede enamorarse del dolor, si, me enamoré del dolor y he llorado por él, el dolor desgarra el alma hasta matarla entonces...

... Una tarde de 2005, en un café internet cualquiera, adelantando trabajos de contabilidad de una empresa, encontré sin buscarlas en los archivos del ordenador , dos fotografía que me marcaron para siempre, Duncan, fumando, con sus dedos machacados, y sus manos por encima quemadas con cigarros, el labio superior destrozado, una cicatriz enorme en su pierna derecha, la ceja rota y sangrante y una laceración en su nariz hinchada, su mirada vaga, sus labios drogados y resecos, ojeras violáceas que le daban un tono a muerte, suplicando auxilio, en una desnudez lamentable, miseria humana de la cual se satisfacen los pedófilos y pederastas y que promueven y producen los pornógrafos infantiles, que son los mismo para el caso.

Me juré, luego que involuntarias se me escaparon dos lágrimas heladas, que no descansaría nunca hasta encontrar los culpables y hacerles pagar tanta ofensa a una criatura tan pequeña e indefensa. Después de investigar supe quienes eran, los busqué, los encontré y aquí, cuatro años después, puedo decir que su sacrificio no ha sido en vano. Le creí asesinado, no lo fue, pero estuvo a un paso, quizá él en su delirio agonizante lo pidió en incontables momento.

Duncan, donde estés, ahora que se que vives, perdona por no hacer lo suficiente para aliviar tus penas y la de los niños y niñas que sufren la terrible sangrienta condena de ser abusados sexualmente por boylovers y girllovers, vendedores baratos de pedófilas ideas.

** Escrito en mis inicios de la lucha infernal contra los depredadores de niños, hace años ya. Cuando le conocí me juré que vengaría su "muerte" a mi manera. Los rusos boylovers que lo abusaron, torturaron y desaparecieron, haciendo creer que estaba muerto, lo buscaron hace meses, chantajearon y de nuevo torturaron, cuando vieron que su página imgsrc.ru sería eliminada por "demonios buenos", le fotografíaron para calmarnos, lo lloré en el pasado por que lo creí muerto, lo lloro ahora, lo he visto, grande, como siempre, pero sus ojillos de angelito no han cambiado, sigue con su tristeza poderosa gobernándoles la vida a los infectos, sufre, porque sigue siendo esclavo, ahora de sus chantajes.

CUando realicé el video, estaba enfrascado en una guerra a muerte con David L. Williams, un Inglés de la línea fuerte del foro, para su infortunio la policía De inglaterra le dio una sorpresa en las puertas de su casa, desapareció definitivamente del foro y la red, de su página de pornografía eliminada se surtió el expediente que servirá para condenarlo, siempre amenazandome y llamandome perdedor, aho9ra, como le digo a todos esos infectos depravados, rían, que mi paciencia me dará valor para esperar a verles sus sonrisa convertidas en lágrimas
Duncan, cuanto diera por liberarte y limpiar tus alas...
Vuela libre por ti mismo, las cadenas de ese infierno se oxidan.
Vuela angelito caído...Eres un Fénix con cabellos de trigo y mirada triste...

Cuando habías muerto...

Un angelito sin alas...
El intruso perfecto del cielo vuela libre.

Duncan... Lucecita débil,
una débil estrellita
guiando osamentas
de insensatos esclavistas...
De pequeños...
Te engañaron mustiamente
con juegos falsetes.
Inocentes juegos de pieles?
Infectos que se hicieron prisioneros
de tus candiles, pupilas de lucero,
y con tus manecitas virginales
se acariciaron sus nublosos pensamientos
y sus imperfectos cuerpos.
Y esos! Que débil te creyeron
se hicieron vulnerablemente fuertes...
Una lucecita débil, luminosa, fosforescente
que les dio la vida tenue
a esos de almas inertes...
Alumbras desde un cielo ajeno,
con tus ojitos de centella,
resplandecen profecías tiernas
sobre tus esclavos terrenos.
Envía, Duncan, tus jinetes...
Ojitos de esperanza tibia,
cabellitos de oro y delgados lienzos,
invisibles alas de espíritu renacido,
sonrisa de Ave Fénix:
desnudo acaricias el cielo...
En la tierra Angel fuiste,
de pasiones oscuras y tristes
doblaron campanadas de duelo...
Levitante... Así, acaricias el cielo invisible
y cuando lloras, llueve...
Humillando a dios y sin quererlo
lavas las penas de los inocentes.
Culpables! Salvadme, Oh! justiciero...
Epitafios de sangre de cordero...

Cabellos de filigrana... Oro puro,
Aureola e imperio de las deidades...
Iris esmeraldinos... Verdes? Grises? Etéreos?
De los mares y las plantas robas sus esencias...
Pupilas ámbar, más que negras.
De las noches reinas, azabache de secretos...
Sonrisa de esperanza, curativa, cautiva y viva...
Rostro de los ángeles semblanza. El paraíso...
Omnipotencia es tu vuelo... Libre eres.
Inocente!... Salvadme... Eterna Estrella de las mañanas tristes...
Muero... A tus pies me muero...

Buenos Días Carlos Mauricio... Pederasta preso y activo Bogotá. Patio 1 Cárcel Modelo a Neiva

2010-04-12T13:27:00.000-07:00

Aunque me corten la lengua y los dedos o me dejen ciego, aunque me pongan en coma profundo tras las rejas por lo que hago; no dejaré de gritarle a los depredadores pedófilos que son los seres más abominables y asquerosos que pisan la faz de la tierra.

Este escrito es un reportaje al destino de dos niños que se perdieron en manos de un violador, que pronto recuperará su libertad. Otros más cayeron antes en sus manos, ángeles caídos que crecerán sin justicia.

Nadie hizo nada.
Fuente Original: Antipedofilia.Org Colombia

En el patio Uno de La Cárcel Modelo, el claustro de los abusadores sexuales de infantes, no son todos culpables, dicen; los presos reciben visitas de bebés, niños, niñas y adolescentes sin que nadie diga ni haga nada. Llévenle carne fresca a los monstruos para que se alimenten! Pareciera ser el dictamen de los jueces. Viven felices los presos!

Las palabras amables de una madre, campesina, persona de confianza y nobleza a prueba de todo, trabajadora y preocupada por su familia, una madre abnegada que ama a su hijo como a su propia vida.

- Buenos Días Carlos Mauricio...

Dijo tiernamente, ese primero de Enero de 2007, sin saber que minutos más tarde vería la más amarga imagen que de su mente no se borraría. Carlos Mauricio salió del baño, revolcándose el cabello mojado y con la mirada apagada pasó de largo sin responder el saludo. La abnegada mujer se extrañó, sospechó algo, pero nunca jamás por su mente que este personaje hubiese hecho semejante mal a su pequeño Julián, de ocho años, apenas si empezando la vida.

Pero dejemos que hablen las voces, unas tenues, tristes, otras fuertes y ávidas de justicia y otra, la del criminal, descarada y locuaz para el mal.

Mi voz:

En una pequeña población del departamento del Meta, en la majestuosa llanura colombiana, al oriente de la patria. Paisajes de lo más hermoso, colosal podría decirse.

Una linda casa de campo, pequeña, construida en madera, pintada de verde y blanco, con animales alrededor merodeando, pájaros, gallinas, patos y unos perros velándolos. Y claro, los animalitos oriundos de la llanura, loros, de vez en cuando micos y algunas águilas, eso si, las garzas que no faltan en ningún rincón del llano bravío.

Una ventana frontal que da a la calle principal, de este lado una tienda, reductos reconsumo diario, el mercado, algunos licores y granos, cachivaches, papelería y cositas de regalar diversas. Gaseosas, dulces, galletas y frutas frescas para hacer la lonchera de los niños de la escuela, que queda de paso para ellos, cientos de pequeños que se ven discretos, juiciosos, bien peinados, la mayoría niños de extracto campesino, sencillos, humildes, creyentes y esperanzados. Del lado de afuera una bancas amparadas por un gigantesco árbol, la sombra perfecta para las tardes de parranda de un pueblito con cara de ciudad, lleno de gentes honradas y sociables.

La señora, algo inquieta se dirige al cuarto de Julián, su corazón palpitó más fuerte cuando abrió la puerta y encontró al pequeño cubierto y enrollado por una sábana ensangrentada, su carita llena de dolor y con la mirada perdida en el infinito.

- Que me le hizo este desgraciado al niño!

Retumbó en todos los rincones del caserío, la gente corrió a ver que pasaba, jamás habían sido testigos de un alarido tan desgarrador, como el grito de la tierra cuando le arrebatan la vida.

Nada había que hacer, todo estuvo consumado. Los hombres vecinos precipitadamente se dirigen a la casa de Carlos Mauricio, no lo encuentran, la madre de este sin sospechar nada sale a recibirlos y la reciben con insultos y palabras que le desgarraron el alma:

- donde está ese hijo deputa de Carlos, que violó al niño de Doña Lucy

Fue como un disparo en la sien. Al no encontrarlo casi a saltos se van al terminal de buses y lo encuentran medio dormido en un enorme autobús que iría directo a la capital del país. SI la policíaco llega al escuchar la turba, este insensato pedófilo ahora descubierto, hubiera sido masacrado por la turba que ciega pedía justicia.

La voz de los ángeles:

El expediente:

…. Preguntado: sírvase decir a este despacho, en forma precisa y concisa los hechos sucedidos para la fecha del abuso.

Contestó: Yo estaba el 31 de Diciembre jugando con mis amigos Juan Pablo y Toño, el hijo del ferretero en el parque principal del pueblo. Como a las seis de la tarde les invité a tomar refresco a la tienda de mi casa, mi mamá nos dio varias gaseosas y unos panes, como era gratis porque la tienda es nuestra. Como a las ocho yo me entré a cambiarme la ropa y a bañarme porque me regalaron un estreno nuevo de Diciembre, y después me puse a jugar un rato maquinitas como hasta las nueve de la noche, y a esa hora me fui a la sala de mi casa a mirar televisión, pero estaba muy aburrida y entonces me fui a jugar al parque y mi mamá me dijo que no fuera a empuercarme la pinta, que tenia que estar limpio para la media noche.

Como a las once nos fuimos a mi casa y jugamos otro rato y casi a las doce pues todos nos dimos el feliz año había mucha gente, me dieron tamal y chocolate y pues estaba cansado y fui a acostarme después como a la una más o menos.

Yo dormí mucho y pus no se que horas eran pero estaba oscuro pero los gallos de pelea Demi papá ya estaban cantando, me desperté porque alguien se me acostó al lado, yo creí que era mi mamá, pero no porque le toqué la cara y tenía como pelos. Me asusté y me iba a parar pero me tapo la boca y me cogió las manos durísimo, me dijo que me callara y me quedara quieto pero como hablaba pasito y olía borracho no supe quien era. Me dijo que me dejara o me iba matar y que después mataba a mis papás si decía algo. Luego me pegó en la cabeza durísimo y me volteó a la fuerza, me bajo el pantalón porque solo me quité los zapatos para acostarme y después me quito el pantaloncillo y me se subió y………….

Hablan los corazones intachables, una madre adolorida:

Preguntado: Sírvase responder a este despacho si usted conoce al agresor de su hijo Julián R.

Respondió: Si señor Juez, es hijo de una pareja de amigos que vive frente al parque. Los conocemos hace años. Se llama Carlos Mauricio y dice que es artista y conoce Chile y otros países.

Preguntado: Que hacía el individuo en su casa?

Respondió: El llegó a comprar trago y cigarrillos a la madrugada del primero y se quedó a beber en una mesa, como se emborrachó lo dejé quedar en la sala en un sofá y le puse un ventilador, luego nos fuimos a bailarcon mis familiares, cuando nos acostamos ya amaneciendo lo vi ahí y ya por la mañana, cuando se fue de la casa que salía del baño, no me dijo nada. Nosotros no dejamos quedar a nadie, solamente estaban él y mi hijo dentro de la casa y el resto de gente afuera de la tienda.

Hablan los demonios:

Preguntado: Cual es su nombre, edad, domicilio y profesión?

Respondió: Mi nombre es Carlos Mauricio, soy del Meta, tengo 21 años, soy músico profesional, baterista, vengo de la capital y estoy de visita en casa de mis padres.

Preguntado: Abusó usted sexualmente del menor de 8 años Julián R. el día primero de Enero del presente año?

Respondió: Yo no lo violé, el me provocó, me acosté a su lado y se puso a tocarme, yo no lo obligué a nada, es porque el quiso.

Preguntado: Relate los hechos de forma corta y concisa.

Respondió: Yo me quedé en su casa porque estaba muy borracho y me quedé en su cama un rato y se puso a tocarme y estuvimos teniendo sexo.

Preguntado: Es conciente que es un niño de 8 años?

Respondió: Si, pero el fue el que me provocó, se puso a tocarme.

Preguntado: Hace cuanto conoce al niño y su familia?

Respondió: Hace años, al niño lo conozco desde que estaba bien pequeño, pero nunca había hablado con él, con la mamá si, pero hace años, antes de irme a la capital.

Preguntado: Tiene algo más que decir, aclarar o añadir a la presente indagatoria?

Respondió: Si, soy inocente, yo no lo violé, solo tuve sexo con él porque le gusta y me provocó, el niño ese se puso a tocarme.

CUANDO LAS PAREDES HABLAN.

Desde los muros del Patio 1 de la Cárcel Modelo.

Las frases célebres que un pederasta juzgado y condenado, que ahora por vicios de trámite y una argucia de un abogado sin sentimientos, pondrá la "justicia" en la calle. Lo grave del asunto, son dos niños, un hijo de dos años que engendró en la cárcel con una meretriz y el hijo de cinco años de esta, que por artimañas de su abogado y un notario corrupto, viajará fuera del país, habiendo comprado los niños, varones para su fortuna y desgracia de los niños, porque es lo que le gusta y para lo que vive: violar varones menores.

Las paredes tienen oídos…

Oraciones diarias de Carlos Mauricio en la Cárcel Modelo:

- Marica, si a mi me sacan en los muros de la infamia, de la Doctora Gilma estoy perdido, me van a llover denuncias como un putas. La solución es meterme a la huelga de hambre, y como negociador, me aconsejó el abogado.

- Vino a visitarme la putica esa de pelo crespo, la mamá del peladito ese que está rebueno, el que me mira y se ríe, se acuerda? La hembra dice que si hacemos algo. Pues yo por el niño, hasta me la acuesto.

- Sabe que guevón? La cucha se dejó tranzar por 20.000 barras, dijo que me traía el niño el otro fin de semana, como si viniera a visitar el padrastro, ella sabe como sacar el permiso en el juzgado, que tal la vuelta? (risas)

- Dios mío! Este sardinito si está rebueno, marica, apenas tiene cinco añitos y es virgen el culicagao, pille que nos pusimos a jugar en el pasto y le gustó que se la arrimé, creo que me lo corono el sábado que entra, que arrechera compadre!.

- Parce, me condenaron a 11 años, pailas, ya veré la calle quien sabe cuando. Si no fuera porque esta vieja Alicia me trae a Camilo cada 8 días, seguro que mejor me ahorco en el baño. Sabe que? Le propuse que si tenía un niño mío y pues cuando salga me lo de, que yo la ligo, le doy las lucas y ella se tranza por unos pesos y me lo deja para mi solito, dijo que de pronto (risas)

- Camilo, no joda no llore, quédese callado que me joden los guardias, cállese ya, ahora le dice a su mamá que le ponga otros calzoncillos. Vaya a ver para el patio y cuidadito con decir algo! Le dice a su mamá que ya voy.

- Alicia, que dice, si o no? Déme un niño, hágale que yo la ligo bien de dinero, y pues sabe que? Si quiere yo me hago cargo de Camilo, me lo deja como hijastro, pues hacemos los papeles en notaría y tal y ya me lo deja conmigo cuando salga de esta puta cárcel, que dice? No lo piense tanto, que oportunidades como esta no las va a tener después, además no dice que el pelado la tiene aburrida? Déme un hijo y sale del otro. Vale?

- Aló? Abuela, como estás! Llevaba tiempo llamándote. Si. Claro, el fin de semana vienes pero te toca sacar la boleta en el Juzgado, yo le digo a mi mujer que te acompañe. Bueno, listo abuela, y por fa, tráeme una platica que aquí se vive horrible cuando uno está sin cinco! Bueno viejita, nos vemos entonces. Te cuidas. Te amo. No se te olvide el dinero.

- Parce! La cucha Alicia está embarazada, marica, si es un niño me voy a morir de la dicha, pero son nueve meses, será que se pasa rápido el tiempo? Que emoción parcerito! Le voy a rezar a diosito día y noche para que me regale un niño varoncito, es que no me aguanto la dicha, venga abráceme, felicíteme guevón!

- Sabe que Alicia? El abogado dijo que me sacaría de aquí el otro año, más temprano que tarde. Y que, para cuando le hacen la ecografía? Haga fuerza para que sea un niño, porque si es una niña usted se queda con ella (risas)

- Maricas, compañeros, compadres, ya le dieron el resultado a Alicia y si es un varoncito (risas) que chimba! Ahora si que les de envidia, solito para mi, como les quedó el ojo pirobos?

- Aló? Ya nació? Gracias dios que todo salió bien. Usted como está? Bueno y cuando sale de la clínica? Como así que no puede venir si no dentro de un mes. Que le pasa. A, bueno si el médico dice. Me cuida bien el niño, pilas porque si algo le pasa me la llevo a usted por delante. Traiga a Camilo que me ha hecho mucha falta, lo extraño bastante, me sueño con él todas las noches. Déle un besito en la boca Qormi oyó? Hasta luego, se cuida, si necesita plata para algo, llame a mi abuela y le dice. Bueno, nos vemos.

- Que hubo. Venga a ver mi hijo. Que lindo y rosadito, como Melo he soñado. Es mío, mío. Bacano, gracias mujer, la voy a recompensar, acuérdese de mi lo que le digo. Téngalo un rato, venga llevo a Camilo al baño y pilas, me avisa cualquier visaje.

- Bueno, si dios quiere, en Enero me trasladan a Neiva. Usted mosca, que hay que hacer unas vueltas. Ya lo de la Notaría quedo bien no? O sea ya el niño quedó con mi apellido y todo eso; usted charló con el abogado a ver como va lo de la adopción de Camilo? Métale ganas a eso hombre! A usted le conviene.

- Aló? Abuela, que pasó con la plata, es que la necesito urgente. No, hazme el favor, si quieres que todo me salga bien ayúdame abuela, aquí se pasa muy mal, además tengo que darle a Alicia para el niño. Y como se parece a ti abuela, lo vieras, este fin de semana si quieres vienes pero lo ves afuera porque solo dan dos boletas, ella y camilo y pues tu tienes a Nico afuera mientras ellos me visitan. Si? Bueno, no se te olvide el dinero por fa abuelita, te amo!

- Aló? Que hubo, mañana me trasladan a Neiva; este pilas que el abogado me dijo que el otro mes estoy afuera, así que los papeles tienen que estar al día ya. Si? A bueno bacano, bien hecha la vuelta, si, yo salgo y viajamos a Pasto y de ahí a Quito, si, bueno, después le explico mejor. Okey. Chao, le dice a los niños que los amo. Después la llamo, no se le olvide llevarle la plata al Guarda Soler o seme tira el paseo, si, él sabe que todo está bien. Nos vemos que ya me cuelgan.

- Hola abuela. Venga un abrazote! Que linda y joven estás, no te pasan los años. Oye. Hablaste con Alicia? Si aquí hace mucho calor y es muy húmedo. Me trajiste la plata que mi papá dijo? A que bueno. Si menos mal que ellos entendieron, no les vayas a decir nada de los niños por favor. Me matan si llegan a enterarse. Yo ya cambié abuela, ya sabes, ahora tengo un hijo que mantener (risas). Bueno cuchita, seme va juiciosa, yo le aviso si necesito más billete, me saludas a mis papás. Beso mi viejita.

- Doctor? Ya? Usted es un berraco! Tenía algo de miedo por lo de la tutela, si, entonces pasa por mi esta tarde (risas) Listo mi doc, por favor me trae una cervecita que esto merece una celebración! Si, ya voy a llamar a Alicia que se vengaron los niños el viernes en la noche. Bien, así lo haré, si, claro por la plata no se preocupe, usted está en la buena conmigo, tranquilo, somos negociantes!

Listo mi Doc, nos vemos.
- Aló? Que parce como va en esa olla? Nada, por aquí progresando en el negocio, si, me conseguí otra cámara más potente, con todas esas fotos y los videos con los niños voy a hacer billete a raudales, fresco que yo le mando algo, el problema era encontrar mercado, pero ya tengo los contactos, esto se pone muy bueno!

- Que hubo mamá, si, si, viajo esta noche, si, yo me cuido, si la abuela me dio los milloncitos, dile a mi padre que gracias por la colaboración, que confíe en mi, que eso fue cosas de borrachera y que soy inocente por eso salí rápido. Bueno madre, te cuidas. Te amo. Un beso!

- Listo Doctor, las vueltas están hechas, completas y pagas. Por favor acompañe a Alicia hasta Pasto y ahí la embarca en un bus a Bogotá, ella se defiende ya de ahí en adelante. Doctor, le agradezco mucho, si lo necesito lo busco, de momento me voy de aquí de quito a Santiago, pero de pronto me voy a vivir a Valparaíso, ahí tengo unos tíos. Gracias por todo. Si claro, yo cuido los niños, usted sabe que yo los amo (risas). Gracias mi doc, mucha suerte en la oficina.

- Alicia, despídanse de los niños pero deje esa lloradera que seme va a mosquear la policía! No los joda más que pospone tristes. Ya tiene su dinero, vaya haga su vida y olvídese de nosotros, y vaya a la cárcel que la recomendé a ver si le sale otra vuelta, hay otros que quieren su hijo propio, mire como le fue de bien conmigo. Vaya, hágale que usted ya sabe como son las vueltas. Nos vemos.

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Fueron miles de frases, de muchos días cuidándose de oídos imprudentes, pero no sabía que las paredes oyen secretos y que tengo las llaves y el poder para que me hablen que me hablen. Los niños no se salvaron. La justicia nos ha fallado. A quien cobrarle?

Ficción. Cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia... Una manera de protegerme, ojalá que esas criaturas encuentren un salvador, hice lo que pude. Solo me queda escribirle a un Comisario amigo en Chile, que lo vigile, no puedo hacer más allá.

Niños muertos, sicarios inocentes... El azar minúsculo de la vida.

2010-01-26T17:52:00.000-08:00

Muchas vida vi pasar y detenerse.
La muerte visita
y rauda estremece los ambientes..
Mucha vidas, muchas muertes...

Para: Alexandro Flechas en su cielo eterno...
Ya con el desespero por el hambre, en la solitaria calle permanezco a la expectativa de la muerte. Y es tan viejo mi refrán que las lágrimas se acabaron ya desde hace décadas y la prosa que era compañera en versos de tristeza se ha tornado.

En la loza fría me hallo, sin más pan que el mismo ácido que recome la mucosa intestinal; está oscuro, se siente la humedad, en la hoya de Guayaco, las calles sombrías llenas de espejos de la vida que son hombres, mujeres y niños sin destino, ciegos en el vicio... Y yo... Inocentemente quise cambiar la realidad, la realidad que no tiene cambio, solo vine acaso a ser testigo de este mundo que deshizo los caprichos de los niños y las niñas en ideologías crueles y baratas de que entre más se tenga plata, entre más dinero haya en los bolsillos, más bueno se pasa... Quien ha dicho que eso es el infinito destino de los niños?

Pero me equivoqué y allí, sentado y solitario sin más compañía que los borrachos, las prostitutas, los pederastas, proxenetas, jíbaros, matones drogadictos y por supuesto docenas de niñas y niños, los líderes de pandillas... Y yo, soy invisible a sus conciencias enfermas. Es un don que muy tarde me di cuenta que tengo... No existo, esa es la ciencia de mi vida. Nunca he existido, como le voy a pedir a la muerte que venga conmigo si nunca he existido?

Antes creía que era misión humanitaria ayudar a los niños, verlos sufrir así me martirizaba el alma y ponía en mi garganta gritos, gritos que se convertían en lágrimas de sangre, que de pesar y desesperanzas se fueron transformando en deseos de venganza, alguien tiene que cobrar el mal y la porquería que le hacen a los niños...

Han pasado quince años desde aquella época, cuando un hombre adinerado que fue víctima de atraco fue puesto en mi camino, ya no tenía yo esperanzas, ni vida! Enfrentarme a los ladrones fue como lo que estaba desde tiempos pidiendo, una oportunidad para la muerte y desarmado de frente poner el pecho para que sus armas utilizaran, pero el don, ese maldito don que tiene mi mirada, que quizá simplemente es la sombra de la misma muerte y la fuerza que desde tan dentro y encadenada a la locura vierte en mis puños mis piernas y mi alma el poder que siempre me ha salvado de lo que no quiero desde hace tanto. La vida...

Walter, se llamaba, comerciante, adinerado, de joyas repleto y dinero por doquiera, porque se atravesaba en mi camino o yo en el suyo cuando ya a mi final llegaba?

Todas esas horas de tristeza, los días de mal comer se acababan ante la insistencia de aquel salvado que rogaba recibiera algún pago por mi ayuda.

Quien se niega? Desagradecido jamás he sido con los mortales.

Dormí bien esos días, esos meses. Se acabaron en parte mis males; los viajes fueron constantes, a Segovia, el oro, la ambición, pero también el destino que hizo que allí en esa hermosa ciudad pueblerina del todo, encontrara un ángel que me devolviera en algo las esperanzas...

Alexandro, el cómplice pequeño de asesinos, el amigo de sicarios que quiso como yo dejar la vida por aburrimiento físico...

El, fue el que originó que dejara el miedo a las matanzas, sus deditos delgados y morenos ya los cayos despuntaban, del gatillo, por supuesto... no tenía el más mínimo miedo a sus doce años entonando sus palabras con su acento tan paisa... Sabía y conocía la muerte como de la mano su palma... Que diestro para la malevolencia, pero su alma no diferenciaba de la maldad o bondad a quien podría perdonar o mataba, nada le importaba y a pesar que pocos “trabajos” de esos de apuntar y disparar por plata, había aceptado, estaba dispuesto a viajar de las minas auríferas a la capital, tenía ambiciones! Cosa que me faltaba.

Y surge así una amistad inesperada, yo, torpe, tratando de entenderlo, para que me importaba que fuera un niño bueno? Para que? Si en este mundo nada sacan los buenos con su bondad en cambio la maldad de los malos es premiada.

De él, de Alexandro aprendí en tan corto tiempo a ser un poco despiadado, a desmenuzar las ideas como vengan! Que importa quien es o que hace, que importa si tiene familiares, que importa si lo importante es la plata? Era su oración diaria y a juro que se la creía, porque si algo trataba de cambiarle con mi impertinencia, desenfundaba su juguete de quitar vidas, su arma quita almas y me apuntaba y decía orgulloso...

- le apuesto a que de inmortal usted no tiene nada..

Y si, acertaba, pero el don, la mirada, la adrenalina vagante a voluntad y la fuerza constante en la mirada, le infundían cierto temor, esa sombra en mis pupilas, la muerte misma que llevaba, quizá desde cuando he nacido, nadie sabe, pero la mirada siempre ha sido el espejo de mi alma, muy nervioso se ponía, tal vez lo temerario que veía mi alma herida por las vicisitudes de la vida...

Alexandro, para ti escribo cuentos, tonadas y prosas musicales, en tu nueva vida has de estar feliz, sin armas, sin la frescura violenta que te acompañaba, me robé tu violencia, me robé tus penas y experiencias... Me quedé con tus pecados y te has alejado un poco triste, pero ya me has olvidado, sin embargo, aquí permaneceré impávido, cuando quieras visitarme, a veces me maldigo porque tuve que inmiscuirme en tu destino y desmembrarte la maldad, para volverte un muchacho sano, me digo, que quizá si hubieras disparado en esas charlas llenas de chanzas, quizá hubieras malogrado tantas almas...

Para la postrera escuela, de Colombianitos sin destino, espero que tu alma buena se oriente por el buen camino y ayudes a cuantos más niños puedan, ya que este pobre mortal nunca pudo realizar su sueño de cambiar conciencias tan dañinas.

Alexandro, “suerte, muerte y una puñalada en la frente”, como me decías cuando en tu alcoba tibia daba yo las buenas noches en esas épocas de alegrías.

Para ti... En tu etérea dimensión desconocida, mis pobres escritos de la vida misma...

Joshua............

LIMOSNEROS DE AMOR... La Misería de la infancia feliz....

2009-09-12T23:28:00.001-07:00

Nunca se podrá llegar a terminar de escribir esta historia, una historia sin fin que se repite cada segundo, en cada rincón del planeta, niños, niñas, cuyo único destino es la miseria; la vida, un mar de vanidades que muy pocos llegan a disfrutar plenamente.
Como estrategia de posicionamiento en las tareas de infiltración en los foros de depredadores sexuales de niños, está historia se supone escrita por un chico de doce años... Este documento cumplió su misión... Reposa tranquilo y sereno como testigo de una lucha sin cuartel contra la pornografía infantil, la pederastia y la pedofilia en el mundo.

A Fabián, a Carlos Mario, a Héctor Dario, a Miyey, a Carol, a Joany, a Marleny, a Nohora, a Sergio Andrés, a Leidy, a Duncan, a Allan... a todos esos niños y niñas, mártires sacrificados por los de su propia sangre... A los hijos de la calle, al hijo que se fue triste sin mirarme, al padre que llora la partida de sus ángeles...

Inventada, escrita e inspirada en los niños del Parque Bolivar en la Ciudad de Medellín, Colombia, testigo muda de pequeños prostituidos que crecieron en antros de lenocinio, que llevaron a sus propios hermanitos menores, a sus compañeros de estudio, a sus primos y vecinos, a engrosar una cadena de meretrices masculinos que vieron crecer sus dientes definitivos y cambiar su voz, entraron a la pubertad en medio de sábanas ajenas y sudores hedientos a perversión; generaciones completas de niños y niñas, desde siempre, desde muchos años hace...
Angeles caídos que se perdieron en medio de las drogas y las balas, mientras los mafiosos magnates y políticos se regodeaban de placeres inalcanzables. Hoy, las cosas siguen peor, más disimuladas, la ciudad más bella, pero llena de los mismos secretos de antes, que nadie por vergüenza se atreve a aceptarlos. Pero todo en esta vida se paga... Es cuestión de tiempo.

... México no ha aprendido de nuestros errores, deberían hacerlo, antes que sus ríos se manchen de sangre de los más inocentes, como lo reza la historia de las comunas y las fabelas de nuestros países bananeros y tercer mundistas de América Latina...

En 23 de Mayo de 2006, letras mudas escrutas con el dolor de quien sabe a quienes se enfrenta, obituario de tumbas de vivientes que se niegan a dejar morir su inteligencia marchita.

Fuente original Los cuentos.net

LIMOSNEROS DE AMOR...

Sábado. 3:50 de la madrugada.
Hace mucho frío en esta Bogotá extrañamente silenciosa.
La luz de la cocina está encendida. Me voy allí, con mis babuchas tibias de gorila.
Jesús Armando está allí con su pijama de pantalón corto y su camisa que parece bobito porque tiene pintados a winny po y sus amigos. El ya esta grande para eso.
Me siento en mi sillita que compró solo para mi a un artesano pobre y que solo usamos los sábados, para empezar nuestro ritual de los sábados nada más.
En la estufa una olla grande echa vapor y huele muy deliciosos. A dulce huele. Es aguadepanela que está hirviendo.
Me mira y me saluda con sus cejas pero no dice nada. Sus ojos son diferentes los sábados. Me gustan sus ojos de los sábados!
Me sirve un pocillo de aguadepanela y le echa algo de tinto para que no quede tan caliente y además queda muy rica.
-Ya te bañaste la trampa? Me dijo.
O sea cepillarme los dientes. Jajaja.
-Ya voyyyyyy. Que pereza.
Me cepillo los dientes. Allí empieza nuestro ritual, nuestro ritual de los sábados, nuestro ritual de LOS LIMOSNEROS DE AMOR...

Me siento de nuevo en mi sillita en la cocina. Me da mi aguadepanela tinto y me dice muy pasito:
- No olvides tu oración.
Ya a veces no me acuerdo por el sueño que tengo a esas horas si es El Angel de la Guarda o cual oración.
Me mira con las manos en la cintura y me hace caras.
- Ya se cual. Le digo y sonrío.
Se agacha y me da un beso. Ya saben de los que saben a caramelo pero este es un beso muy suave y tierno solo puesto en los labios no mas. Sin babitas.
Se me quitó el sueño ja!
Es un beso diferente, es un beso de los sábados.
Me da entonces medio pan no más. Pero es suficiente. Tendré que darle medio pocillo de mi aguadepanela. Así es el ritual. Pero antes mi oración de los sábados:

Pushab hers hetarzi ijnabieu, ignau kapaus unawib. Yaku Llafu gazza.Oh viurez karesh proushab trinken aunkaren kichem.
Amen viourez katrif.

No se que lenguaje será. Pero hay que pronunciar bien y con devoción. Es una oración para pedir sabiduría y protección. Yo no se a quien pero hasta ahora ha funcionado.
Se sienta en mi sillita y yo en su rodilla y comemos nuestro alimento en silencio. Antes el lloraba cuando lo hacíamos. Ya no. Ahora se siente no feliz pero si tranquilo. Ya terminamos.
Nos vamos al baño y hace demasiado frío. Nos metemos a la ducha y los cuerpos echan vapor. En silencio los dos y yo tirito de frío y meto mis manos apretadas entre las piernas y el me enjabona y me baña y yo solo tiemblo pero me aguanto el frío.
Me cubre con su toalla grandota playera y me seca. No dejo de temblar. Me seca y yo me ayudo y me voy a vestirme solo.
No es la misma ropa de siempre, es más sencilla. No tiene marca. Los zapatos son como botas de militar pero color marrones y tampoco tiene marcas. Bien amarradas toca ponérselas. Un pasamontañas para el frio. Es de lana. Ya estoy listo. Me voy a su cuarto y me perfuma con su desodorante y su loción. No es del mío. Así tiene que ser los sábados.
No se porque.
Vamos a la cocina. Empacamos la aguadepanela en dos termos, el suyo es más grande que el mío. En una bolsita blanca metemos muy ordenados y entre otra bolsa de papel para mi 20 panes y para el en otras bolsas otros 30 panes. Eso lo metemos a cada maletín de cada uno.
Los panes tienen dentro un pedacito de queso. Huele delicioso los panes.
Mi maletín también es el viejito no el del colegio, ahí meto el termo de la aguadepanela y los panes.
El hace igual en su maletín.
Me arregla el pasamontañas enrollado en la cabeza. No me cubre la cara.
Sus manos están calienticas. Me toma de la carita para darme un beso y cierro los ojos pensando que es en la boca. Pero no porque es en la mejilla.
Me dice vamos y me da una palmada en la cola.
Mete mi tarjeta de identidad y la autorización de mis papás para ser mi tutor y acudiente a su billetera. Saca un billete de 20.000 pesos y lo mete en mi bolsillito del pantalón:
- por si acaso.
Me cuelga una cadenita de acero con una plaquita que dice mi nombre Alexandro Flechas. Y su teléfono del celular y del apartamento.
Salimos a la fría calle, hace neblina pero ya se va desapareciendo como si corriera porque ya el sol la va a pillar.
Caminamos dos cuadras y esperamos unos minutos y pasa un taxi. Es cerca de La Fiscalía y hay hombres afuera en motos y con fusiles vigilando y está muy iluminado su edificio. Seguimos de largo y nos miran como sospechando algo.
Llovizna un poquito ahora y el frío se hace peor y olvidé traer mis guantes.

El taxi anda una cuadras y la voz de Jesús se oye gruesa y lenta.
- Nos llevas a la 22 con séptima por favor.
Me abraza y me toma las manos para darme calor sobre los maletines que están calientes por los termos de la aguadepanela.
Llegamos allá esta muy solas las calles. Antes yo sentía miedo terrible. Ya no.
Se ven de pronto salir de unas entradas de un teatro algunos niños. Ya parece que esperaban. Caminan despacio. Como zombis, me parte el alma eso. Traen sus cobijas mugrientas y mal olorosas en sus hombros y una botellita de sacol o pegante bóxer entre sus mangas de las cuatro o cinco camisas sucias que tienen puestas unas encima de otras y que huelen peor que sus sucias cobijas.
El paga el taxi. Yo me voy a encontrar a los niños. Hay como tres adultos con ellos pero no se acercan. Saben que vamos por los niños primero y si nos sobra les daremos algo a ellos. Siempre sobra y hasta para nosotros.
- Parcerito
- Mi perrito
Me dan la mano y no me importa así este sucia y oliendo a berrinche se la doy por que se siente necesidad de amor. Así deben ellos sentir de mi mano también. Necesidad de amor, de su amor.
Antes yo lloraba y no podía darles nada solo lloraba agarrado de la pierna de Jesús pero ya aprendí que así no consigo nada.
Esos niños lo quieren mucho, ellos abraza a veces y ellos lloran y le cuentan cosas de los “tombos” o de los hombres ricos que los buscan en sus autos lujosos.
No todos están sucios. Hay unos que huelen raro. Hablan como si estuvieran absorbiendo el aire con dificultad. Es por la traba de bazuco que tienen.

Segunda parte

Antes me daba mucho miedo y hasta me olvidaba del frío tan tremendo.
Jesús me llevó allí porque sentí mucha curiosidad porque los sábados hacía eso siempre. Se levantaba temprana hurgaba por allá en la cocina. Entraba en mi cuarto y dejaba una notita. Vuelvo en la tarde, vete juicioso a Las clases de piscina y en la tarde te acompaño a la Academia de tae kwondo. Hoy coloco estas notas de esta experiencia que después ustedes calificarán cuando termine de contarla, porque me conmovió mucho el post de los niños maleducados de BLONE. Tal vez no vean a simple vista porque. Lo único que digo es que necesito contar mi historia de hoy.

Sentí tanto miedo el primer día que fui a esas calles que no puedo mentir me alcance a gotear los orines de miedo y me temblaban las nalgas y las rodillas de frió y de terror.
El me abrazó muy duro casi estrujándome me dijo que me calmara que eran amistosos, sucios y viciosos pero amistosos. Que no tuviera temor.
Este sábado es un día especial. Hoy voy a conocer a Fabián. Tiene once años. Vive en un hotelucho que llaman residencia y sirve para casa de citas de hombres, niños, mujeres, travestís y viciosos también. Arriendan piezas dice Jesús Armando.

-Iremos donde Fabián. Dijo en la mañana.

Damos en vasos desechables de plástico el aguadepanela. Un niño muy sucio y con su nariz llena de mocos y temblándole la quijada se limpia con las mangas de sus camisas porque tiene como tres puestas una encima de otra y todas sucias de negro de mugre. Con sus mangas se limpia los mocos. Me da asco pero me aguanto. No tiene la culpa.
El es el que me ayuda a llevar los vasos de aguadepanela caliente a los otros niños que están sentados contra la pared y otros que ya se acercaron a nosotros.
Cogió un vaso y se lo lleva a otro niños que esta en un rincón envuelto en una cobija. Solo se ve su rostro iluminado con una llama muy roja pero solo cada ratico. Está fumando bazuco. Deja su aguadepanela al lado y sigue fumando. Pobrecito.
Jesús me mira y me hace gesto de que no le pare bolas. Sigo repartiendo el pan. Se lo doy de mi mano. Pareciera que no tienen hambre pero si se lo doy si se lo comen. Ninguno me da las gracias. No saben decir eso o ya se les olvido seguramente.
A veces devoran el pan y se queman con la aguadepanela pero como que no les importa mucho eso. No soplan solo se la beben así.
Me miran. Presiento que me envidian de verme así bien vestido y con ese que ellos piensan que es mi papá. Se que el tiene como una culpa adentro y por eso se viene a hacer esto los sábados. No le pregunto nunca nada de eso.
Me siguen mirando mientras acaban su casi desayuno tempranero. Me siento mal pero tengo que aguantarme. Solo les sonrío y me siento al lado del más pequeñito. Nunca hablo solo si me preguntan. No se que decirles para empezar conversa. Así que espero a ver que me dicen. Casi siempre se pasa en silencio el ratico de estar con ellos.
Es una extraña penumbra fría donde solo oigo chasquidos y sorbos sedientos como de amor. Solo me siento contra la pared y recoger mis rodillas y esperar mirando... chasquidos y sorbos de niños abandonados...
Esta madrugada son como 12 niños debe haber otros pero no nos vamos muy dentro de “la olla” eso si sería peligroso.
No se el nombre de ninguno de los niños y creo que ellos tampoco ya se saben ni el suyo.
Recojo mis cosas dentro de la maleta. Se me hizo bastante raro que nadie me pidiera mas pan o aguadepanela.
Jesús se fue a sentar en el andén. Lo busco y me siento a su lado ya son como las 4 y 45 de la madrugada y el frío se empeora. Los muchachos grandes no quisieron recibirle a Jesús el aguadepanela ni comieron pan. No les insistimos.
Me abraza ahí sentados. La luz del poste le hace brillar sus ojos. Es un brillo extraño están aguados pero no tiene lágrimas.
Me coge del cabello por la nuca y me pega su frente contra la mía suena duro pero no me duele, nos quedamos unos segundos así y no me di cuenta a que horas le puse la mano en su cintura y le agarré durísimo la chaqueta.
Hay ganas de llorar pero no lo hacemos pareciera que el frío congeló el agua de los ojos...
No hay palabras, nos miramos a los ojos y ese nuestro lenguaje que usamos siempre es como un lasito azul brillante que nos une y nos deja conversar sin decir palabras.
Nos pusimos de pie. Echamos a caminar son como seis cuadras de distancia. Es zona de tolerancia y está la policía dando rondas. No es tan peligroso como antes era.
Casi diez minutos después pasamos frente a un CAI o sea una estación de policía pequeña como en la carrera 13 con algo así como la calle 15 del centro.
Hay muchos sitios de mucha música de guasca y vallenatos. Huele a demasiado ambientador y a blanqueador y creolina. A cigarrillos y a orines a tristeza y porquería juntas... huele a maldad y huele a dolor... huele a vida y huele a muerte... huele a mi...
Una motocicleta se acerca. Son los policías. Nos requisan rápido y ya saben que hacemos entonces nos dicen sigan.
Caminamos como media cuadra después del CAI. paramos frente a una residencia o motel o casa de citas que se llama aquí. Se llama como que Tamanaco. No recuerdo bien. Hay una reja con un candado viejo de esos grandes y oxidado.
Jesús timbra y una señora gordita sale a la ventana de un segundo piso y le tira una llave con una tabla amarrada y le dice
- que hubo mijo. Entrese
casi no puede abrir el candado. Entramos y desde afuera un travesti me mira y se muerde los labios y dice duro todo amanerado
- que pecadito de niño tan lindo y en esas.
- Maricona. Dije pasito que no me oyera son muy peligrosos.
La escalera esta iluminada con bombillos rojos y casi no se ve nada. Huele a mucho ambientador de pisos que da hasta asco.
Desde afuera de la reja se oyó otro de esos travestis que dice
- ayyyyyyyyy pobrecita criatura.
Eso lo dice por mi porque piensa que yo hago programas con hombres y que Jesús es que va a hacer cosas conmigo.

Miré para la reja y no había nadie. Me dio mucha rabia.
Empezamos a subir las escaleras tan largas y de alfombra roja ya toda rota.
Ya cuando llegamos arriba a la otra reja alguien grita desde la reja
- ey!!!
Jesús se mete la mano a su chaqueta y baja rápido. Miré bien y es un policía. Le da la mano y ya vi que le paso un billete. Se sube corriendo y el policía le dice que se cuide y lo llame por si acaso,
Dentro se oyen murmullos de un montón de puertas pintadas de verde oscuro y hay una sala con muebles viejos pero se ven limpios.

Una niña como de doce años sale de un cuarto en toalla. Detrás un hombre todo peludo en calzoncillos y la lleva de la mano se meten a un cuarto de baldosas blancas que es un baño.
Me estoy asustando. Se oyen unos quejidos de una mujer y como si le torturarán y le dije a Jesús que nos vayamos y me agarré de su pierna durísimo y no me solté me dio miedo que estuvieran matando a esa señora.
- cálmate esa señora esta trabajando. Solo eso me dijo. Y me dijo al oído : - es una prostituta. Serénate.
Saludamos a la señora que tiró la llave se llama Marthica.
Ella me coge la cara
- tu eres Alejandro verdad nene?
- No soy Alejandro soy Alexandro.
Me asusté otra vez porque se escucharon otra vez los quejidos pero más fuertes de esa prostituta de señora. Lo abracé durísimo otra vez y le decía vámonos! vámonos.
Pero se arrodillo y lo abracé. me cogió de las manos y me miro a los ojos. Debes calmarte no pasa nada ese es su trabajo. Quejarse y aparentar que la pasa bien. Y después cobrar.
- cálmate nene, aquí dentro estamos más seguros que en la calle ahora mismo.
Me calmé y me senté a la orilla de la vieja silla esa.
- Fabián está? Preguntó él como algo asustado.
La señora Marthica sonriendo señalo con la boca a un cuarto de los de puertas verdes.
A Jesús se le iluminaron los ojos. Me sonrió y me cogió de la mano y dijo ven y golpea.
- creí que no estaría me dijo al oído.
Me asalta la gran emoción de conocer a Fabián. Golpee con mucha timidez.
No habrían la puerta y el corazón se me iba a salir y sentía muchas cosquillas dentro del estómago.
Jesús me da un beso en la oreja y me dice que a partir de hoy mi vida ya no será la misma.
- Bueno. Solo le dije eso. Y me respondió:
- Recuerda Alexandro. Nada de lágrimas ni pesares ni lástimas. Aguanta si tienes que aguantar pero no lo pongas triste que ya tiene suficiente.
Jesús da vuelta a la perilla vieja y trata de empujar y de pronto se ve una lucecita que se crece cuando se abre la puerta y vi algo. Era su cabecita de cabellos de oro oscuro. Sus ojitos parecían de mentiras tan negros como la noche y tenían una lucecita encima. Su naricita tan bonita y pequeñita y su cabellito toco cortico.
Cerró bien un ojito para poder mirar bien de seguro estaba dormido.
Cuando vio a Jesús Armando abrió los ojotes tan negros y tan grandotes y se le tiró a abrazarlo. El lo alzó y le dio vueltas y lo mordía en su hombro tan pequeñito y le babeo su camisita roja de pijama. Estaba en bóxer. Estaba delgadito pero no tanto y lo enlazó con sus piernitas por la cintura y sonreía con sus ojitos cerrados. Era como uno solo. No dije nada. Solo miraba. Quería verlo cerquita pero no se soltaban.
Entré y me senté en su camita. Jesús encendió una lamparita que estaba en su mesita de noche. Una camita viejita pero estaba buena y tenía sus cobijas limpias y encima había un enorme conejito de peluche con una plaquita que decía:
JOSE-ADRIAN en letricas doradas y una banderita creo que era de España o de Méjico.
El cuarto de Fabián olía diferente a esa casa. Olía a algo que conocía yo. Olía a mi. Olía a mis cosas. Voltee y mire sobre su mesita de noche una virgencita de esas que se ilumina por dentro. Una foto de Cristo con sus manos dando bendición. Un pocillo mugs parecido al mío y un frasquito de loción isei miyaki que es de la que yo tengo.
Por eso olía a mi ese sitio y también por eso no me dejo echar mi loción en casa. Me echo de la suya y entiendo porque.
Vi unos carritos como los que yo tengo de hot wheels. En la pared un afiche de un helicóptero apache y unas gorritas colgadas de los equipos de fútbol de Colombia.
En una mesita más lejana había más cosas. Me pare con disimulo y me fui a ver.
Jesús puso a Fabián encima de la cama y le acarició la cabeza y le preguntaba cosas pero en voz baja.
Llegué a la mesa y vi una chocolatina de jumbo de maní ya empezada y un cuadernito con una plana de las letras. Vi su lapicito con buena punta y un esfero y más allá vi una cajita pero no se que era y la cogí para mirar.
Era verde y pequeña y tenía una mujer desnuda pintada y acostada.
SANAMEDUO. Así decía y se que es eso. Miré dentro y había dos condones...
La puse encima y los miré. No dije nada
A un lado un tarro de vaselina y unos colores sin punta unos y otros con punta.
Y una cartilla llamada Nacho Lee que es para aprender a escribir, unos palillos y un platico con unos huesitos de pollo y una servilletas y una lata de Colombiana volteada seguramente vacía ya.
Un álbum de fotos y abrí y miré.
Ahí estaba Fabián y otro niño abrazados. En otra foto estaba Jesús Armando y yo y el perrito Raiven a mi lado...
Los miré de nuevo y Jesús me llamó con la mirada.
- Faby. El es Alexandro.
El nené me dio la manita. Blanquita y tan suavecita y las uñitas bien limpiecitas y le miré su manito ahí esperando la mía. Levanté los ojos y sentí un corrientazo muy fuerte.
Creo que me puse pálido y no se porqué.
- Hola. Solo me dijo así y me meneo su manita con la mía. Su vocecita era como ronquita pero dulce y suavecita.
Se tiró de la cama al piso y tomo su álbum y me mostró mi foto.
Nos sentamos los dos en la cama y pasaba las páginas diciéndome quienes eran los otros niños de las fotos. Uno y luego el otro así como otros veinte niños como el de grandes. Todos bien vestidos y se veían alegres en una finca o un parque. con una piscina unas estaban desnudos y gritando y saltando entre el agua...
Solamente se veían niños muy lindos... nada más que niños muy lindos jugando y riendo y desnudos en una piscina...

El se reía y me mostraba solo repetía nombres señalando su álbum.
Miré la otra pared y había colgado un uniforme de artes marciales negro. Casi seguro estoy que era de Jesús. A un lado estaba un armario de esos de fibra que tienen un solo tubo y una cortina blanquita que tapaba su ropita.
Miré algo que se movió en el piso en un rincón casi detrás de la puerta. me asusté y pensé que era una rata y me subí a la cama. le he ensuciado sus sábanas pero el no dice nada solo se sonrió. Que estúpido fui. El se acerco a una cajita de cartón y yo me hice detrás de Jesús porque creí que el cogería ese animal y me lo echaría estaba como paralizado y solo me mordí los dedos y me temblaba todo. Fabián se agacho en la cajita y dijo ven y mira.
yo todo asustado estiré el cuello y pude ver algo negro muy negro que se movió pero no sabía que era.
Me acerqué despacio y al fin pude ver era una mancha muy negra y algo amarillo.
De pronto vi unas pepitas muy brillantes que salían de la bola negra que había entre la cajita de cartón.
Y vi clarito que era. Era un perrito de eso labradores muy muy negro y bostezó y abría y cerraba los ojitos. Y mire más confiado y de pronto la manchita amarilla se vio que era un pollito muy pequeño y bonito y que se quería meter entre los pelitos de su caluroso papá perrito.
Me dio mucha alegría y lo acaricie y el me chupo un dedo como si fuera biberón.
Fabián me abrazó y no me di cuenta a que horas y entre los dos acariciábamos a su perrito.
- Sabes como se llama?
- No se.
- Se llama Duende. Me lo regaló Jesús.
Yo miré a este señorito Jesús y le hice ojos porque duende se llamaba mi perrito Raiven antes que le cambiara el nombre por una película que vi un día. Duende también se llamaba mi canario cantor que Raiven se comió un día hace poquito. Me dio entre tristeza y alegría ese nombre duende. Pero el me hizo sentir bien no se porque...
sentí su respiración como dificultosa y empezó a toser durísimo. Se cogía el pecho y me asusté porque se puso muy rojo y la tos no se le quitaba.
Jesús le sobaba el pecho y le sopló la carita y al fin dejo de toser y muy cansado se sentó en la cama y escupió en el piso porque ya no aguantaba más la tos y no alcanzo a ir al bañito pequeño que había en otro rincón de su cuarto. Jesús cogió un poco de papel higiénico y limpió el piso sin asco y le puso su mano en la rodillita del nené para que se tranquilizara. Estaba con lágrimas en sus ojitos por el esfuerzo de la tos.
El cogió al niño y se lo puso en sus rodillas y lo puso contra su pecho y le acariciaba el pecho por debajo de su camisita de pijama para aliviarlo.
Me fui a la mesita y seguí mirando. Había un cartón de citas de un Hospital que era Simón Bolívar. Hay decía nombre del paciente y en el frente era Josué ...... y su apellido que no diré.
El nene no se llamaba Fabián sino Josué!!!
Decía edad 10 años y la dirección. Creo que era esa donde estaba él viviendo en ese cuarto de ese hotel.
Frente a la mesa de sus cositas había un dibujo de una fotico de el que estaba pegada en la parte de abajo del dibujo a mano y lápiz.
Decía abajo en unas letras grandes y bonitas su nombre en mayúscula: JOSUE. y un corazón y con letras más pequeñas debajo del dibujo un nombre que me causó casi lo mismo que el de Duende.
Ese nombre lo recordé por que lo ví en el foro un día que puse un post de uno que se enloqueció por que lo echaron y ahora vi esas letras ahì en su dibujo.
Decía JOSUE el corazoncito y a un lado decía JOSHUA. Miré a Jesús y le señalé el dibujo y me dijo
- es él.
- porque le dices Fabián?
- A el no le gusta decir su nombre.
Y le señalé donde decía Joshua y me dijo
- Como es Josué sus mejores amigos le dicen Joshua.
Me fui a ver como seguía de su tos. Ya estaba tranquilo pero respiraba duro.
Lo puso encima de la cama y le puso su cobijita sucia de mis zapatos encima para cubrirlo.
Me llevó a la mesita y dentro de un libro sacó una hoja blanca y rosada.
Decía algo así como laboratorio Clínico de no se que.
Y me dijo lee esto y recuérdalo para siempre. no lo olvidarás jamás. Léelo las veces que necesite y no lo olvides jamás.
Me dio la hoja y cogió un frasco y una cuchara y se fue donde Josué? Joshua? Fabián?. En fin se fue donde el nené a la cama.
Yo leí pero no entendí bien y entonces copie lo que decía en un papelito que le arranque a su cuadernito de la última hoja.
Decía unas letra enredadas y Josué ....
abajo en letra de computador esto que con el lápiz apunté.
Con el lápiz bien afilado apunte y decía asi:

DX. POSITIVO PARA ANTICUERPOS ANTIHIV.

y en la parte de abajo decía algo así no apunte bien porque el nene se paró de su cama y me miro con las manitas en su pecho y su rostro todo cambiado por como el dolor de la tos. Decía algo así: observaciones y
decía: Serología reactiva un signo raro y después - Cero diluciones

No entendí mucho. Pero luego el me lo explicó en el apartamento. Creo que quise cerrar ese día mis ojos y no despertarme jamás nunca. Pero eso lo contaré después si acaso tienen interés por saber esta historia que parece sin fin, sin final y tan mortal.

Tercera parte

Melancolía ...La Saga...

Jesús le sirvió una cucharada de ese jarabe seguro para la tos.
Se tomó calladito su remedio. Sentadito en la cama. Le pego yo un puño a la maldita mesa y el tarrito de los lápices se voltea.
Se vino hacia mi dejando el niño recostado en sus almohaditas y un cojín de peluche grande.
Porque estaba tan solito? No tenía miedo. No tenía nada de miedo este pequeñito.
- Está muy enfermito. Alex, al niño lo contagiaron de dos enfermedades casi mortales.
- Quien lo contagio?
- No se sabe pequeño. Y ya no importa. No te alteres por favor... Quizá le quedé poco tiempo de vida. Ayúdame a hacerlo feliz unas horas si?
Me abrazó contra su cuerpo y yo no dejaba de llorar y llorar.
- Cálmate o el se pondrá mal mi niño.
Jesús se fue donde Fabián. Este nombre es mas lindo y así mejor le diré.
Le tocaba su carita y el sonreía. No se que sentí Diosito!!!!!
No aguanté más. Corrí donde Jesús y lo abracé muy duro y me puse a llorar y llorar y llorar y llorar.
Porqué. Porqué. Eso solo decía y no podía dejar de llorar y no se que me paso que le empecé a pegar puños y el me cogió los brazos y me decía cálmate pero yo no podía calmarme y me sentí desmayar y me abrazo para no dejarme caer que ya no tenía ni una sola fuerza en el cuerpo.
Han sentido ganas de morirse?. Ese día si supe que era querer morirse. Me acosté en su camita y abracé su conejito y me acarició la cabeza con su manita tan bonita.
Me dio un beso en mi mejilla toda mojada y no podía más y grité muy duro y metí la cara entre la almohada y gritaba y gritaba.
Ninguno hizo nada solo me miraron ahí cogidos de la mano.
No lloraron porque ellos ya habían creado un mar de lágrimas en sus vidas.
Fabián se paró y trajo una grabadora pequeñita de pilas, me dio más pesar aún. Yo tengo un Disk-man de marca y el solo tenía una grabadora tan pequeñita y este cumpleaños me dieron otro. En este momento siento aún más tristeza. Puso un casette dentro y me la colocó en la almohada.

Pensar que el tiempo pasó,
Y que ya nunca volvió
Dejó que el cielo se hiciera gris.
Por dentro el se murió como se muere una flor
Y con la espera llegó la edad
Y así murió
Con ilusiones marco su destino pero no quiso escapar,
Nunca se supo por quien lloraba el nunca quiso hablar.
Hoy se preguntan con gran tristeza quien le arrancó el corazón
Quien se ha llevado con su partida todo el valor de amar...
Desde que solo quedo se le olvido sonreír y ahí en silencio esperó. esperó
Y allí murió
Con ilusiones marcó su destino pero no quiso escapar...

Y después Talismán. Me pareció que me moría y ahora a mi me faltaba la respiración.

Por eso es que pongo cada rato aquí esos discos.
Estoy llorando porque cuando recuerdo esto me parte el alma y me duele el pecho y siento un ahogo en mi garganta que no puedo hacer nada nada!!!

Ahí duré no se cuanto rato pero fue mucho. No quería mirarlo. Quise que todo fuera una maldita pesadilla y que me durmiera para despertarme tranquilo.
Pero no. Cuando levanté la cabeza ahí estaba Fabián con un carrito en su mano... me lo dio y no dejaba de mirarme a los ojos fijo y seguro de si mismo. Y Tan pequeñito y tan indefenso...
Le recibí su carrito y se me acostó al lado y me montó una piernita en mi cola y junto su cabecita a la mía.
Jesús se fue a la mesa y decía groserías. Pobrecito no podía hacer nada tampoco como yo.
Nos miró y se vino a la cama y se acostó. Casi no cabemos los tres.
Puso sus brazos extendidos y ambos Fabián y yo nos recostamos en sus brazos. Y nos puso sus manos grandes en el pecho y nos sobaba con cariño.
Nos tapamos bien con las cobijas y ahí nos quedamos hasta que nos dormimos. En una conversación de palabras silenciosas que no se necesitaron nada para sentir que estábamos en ese momento subiendo al cielo los tres.
Eran como las 6 de la mañana y nos quedamos dormidos. Profundos no se a que horas nos metimos en un sueño de hipnosis que era como si voláramos sobre una nube...

El frío ya no existía. Ni la pena ni el pesar. El llanto no existía...
Todo fue sueño y descanso. Amor y felicidad en esos minutos que no se pudieron contar.

A las 12 del día suena las campanas de una iglesia y nos despertamos.
Fabián me tiene abrazado y se despereza. Me pone sus manitas cerradas en la cara y me empuja como que quiere jugar.
Le mordí sus deditos y le da risa. Juega con mis cabellos
- que bonitos y está suavecito y huele bueno.
De pronto otra vez la tos. Otra vez lo mismo. pero esta vez yo le ayudaré!
Y le sobo su pechito y le sople su carita y se puso muy rojo y de toser tan duro me echa saliva en la cara pero no me importa!!
No puedo calmarlo y me mando donde Jesús a llorar otra vez y le digo ayúdalo ayúdalo!!!
Le pegué otra vez puños y me tiré al suelo a llorar y no puedo dejar de hacerlo.
- Cálmate. Me dijo duro como enojado. –Ayúdame que ahora no hay tiempo de lamentarse. Tráeme por favor el frasquito que tiene una marca verde.
Es un respirador que se ponen los viejitos para el asma.
Cuando se calma un poquito se lo pone y le da un pistolazo a la botellita y suena dentro de la boquita de Fabián.
Otra vez queda sin fuerzas.
Necesita escupir. Le echo su bracito en mi hombro y lo ayudo hasta el baño pero no se aguanta y escupe en el suelo otra vez. Lo dejé en el baño para que escupiera y se enjuaga su boca. Yo limpio el piso de sus babas. No me importa ya nada. Ni su decencia ni nada!
Ya no tosió más.
Se para y enciende la luz del techo. Va hasta la mesa allí está Jesús leyendo unas hojas como del Hospital también. El nené lo abraza y le chupa una oreja y a él le da risa. Y lo empuja. Espera le dijo.
Fabián se vino hacia mi no deja de mirarme. Es algo como delicado de sus modales y se mueve como si bailara siempre. Es muy graciosito. Se pone un buzo que tiene capota y se cubre la cabeza. Le da risa. Me mira con tanta ternura y me dan ganas de abrazarlo y si lo abrazo. muy duro como cuando abrazo a Jesús Armando que quisiera como atravesar su cuerpo y volverse uno solo...
Gime ahogado y mejor lo suelto no sea que le coja la bendita tos otra vez.
Saca de entre su mesita de noche una cajita de madera y me dice
-sabes jugar ajedrez?
Se me iluminan los ojos en medio de esa desesperanza y desesperación tan intensa.
- Si! Y me quité los zapatos y nos pusimos a brincar los dos en la cama y esta bendita cama se cae y nos fuimos al piso.
- Jajá jajá.
Solo carcajadas y Jesús
- Niños por favor que dirán a fuera que yo soy un monstruo en la cama!
- jajá jajá
otra vez las carcajadas pero nos tapamos la boca con las manos.
Nos vamos ala mesa de los lápices a jugar ajedrez y mientras Jesús sepone a armar la cama. Ahora suena otro disco que me gusta mucho.

Un sonido de música va subiendo volumen. Es un celular. Me hace señas que se lo de dentro de su mesita de noche. Fabián mira el celular. Tiene celular tan pequeñito y tiene celular.
Lee y mira a Jesús. Tengo que irme. Van a pasar por mi.
Corre al baño y se echa agua en la carita.
Ahora parece que no existiéramos. Va de un lado al otro dentro de su cuarto. Saca de una cajita unos tenis finos!
Se echa gel en la cabecita, se perfuma y eso que no se ha bañado!
Se unta un desodorante de gel también .
Se quita sus bóxer y se pone unos calzoncillos limpios y de muñequitos y por la carrera casi se cae.
Se pone sus jeans que le quedan apretaditos y una camisita muy bonita azul clarita.
Mira su billetera. La esculca y saca una fotito pequeña. Me la da.
- guárdala y después me das una de tu billetera. Me dice a la carrera.
Se guarda los dos condones en su bolsillo de atrás. Le digo a Jesús Armando si no va a detenerlo. Pero el sube los hombros y se sienta en la cama.
- no! Párate que tengo que irme.
Nos echó!
Pero es su cuarto. Jesús le da un billete de 20.000 pesos ( como 10 dólares). Lo recibe y lo hecha en su tarrito de los lápices. Le da un besito a su peluche de conejo y nos saca casi a empujones. Pone un candado en su puerta verde y sale corriendo a la ventana a mirar al primer piso a la calle.
- Ya llegó. Adiós.
Le da un beso a Jesús en la boca. Así como los míos, ja!
Se me viene y me da a mi uno en la mejilla. La señora Martha le abre la reja y sale disparado bajando los escalones agarrado de la pared.
Me voy fuera de Bogotá con el doctor Javier!!!
Gritó y se subió a un carro muy lujoso. Se fue y nos dejó ahí tirados.
Jesús se asoma a la ventana. Estará bien.
- no le ayudarás? Le digo con rabia.
- Siempre lo hago. Pero el ya no quiere hacer nada, ya no puede hacer nada. Ya le dijeron que tiene poco de vida y es solo cuestión de meses y solo quiere pasarla bien.
No te preocupes. Estará bien.
- Doña Marthica como estamos con el arriendo del peque?
- Bien don Jesús. El Doctor ese me pago dos meses adelantados hace 15 días.
No te preocupes hijito el estará bien.
Me dice la señora acariciandome la cara.
No me despido. Abrí yo mismo la reja y me baje con las manos en los bolsillos. Esperé a Jesús en la reja con la cara pegada a esas frías varillas. El trae los maletines ya se me habían olvidado.
Me lo ayuda a poner.
Salimos caminando en silencio. El disco retumba en mi mente y la imaginación mía empieza a trabajar. No se si odiar o que!
No digo nada. Ni en el taxi de regreso al apartamento tampoco.
No se que decir.
Miro su fotico...
Creo que de tanto besarla... mi poema de la fotico que me regalaron y se lo puse a Diego para su consuelo. Solo recuerdo eso.
Yo quería quedarme con Fabián todo el día pero el se fue con ese señor.
Saqué mi papelito que apunté lo que tenía la hoja médica y le pregunté que quería eso decir.
me miró y sus ojos se aguaron de nuevo.
- Tiene SIDA.
Me quise morir...

Continuará.

Para siempre...

La maldad si tiene límite... Cuando la Justicia es ciega...

2009-07-14T15:13:00.000-07:00

Una historia escrita, por un chico de doce años, Alexandro...

Una de las incursiones en el foro boylover.net, después de sus acciones de inteligencia y recopilación de datos, el foro de pedofilos, pederastas y pornógrafos infantiles (boylover) fue puesto privado, de ese tamaño fue la excelente tarea realizada.

Fotografías de boylovers, direcciones físicas, teléfonos, placas de autos, fotografía de víctimas en diferentes partes del mundo. Seis meses de investigaciones que permitieron afianzar la lucha contra el flagelo de la pornografía infantil.

luego de esta incursión, a los seis meses nuevamente otra infiltración que deja como resultado la obtención de la base de datos de un foro alterno. Esteban Guinios, el protagonista del excelente trabajo, de nuevo queda claro que ese foro es un fangal de depredadres sexuales que hay que seguir combatiendo.

La maldad si tiene límite...

Alexandro 12 años... Nick Uncrewdibler. 2006

... Fue hace no tantos años, estábamos en una finca en la zona de montaña de una zona de aquí, lejos de la ciudad.
Jugaba con Juan Carlos, mi primito que tenía ahí 12 años un poco más grande que yo.
Estábamos embadurnados de arena hasta los pelos de la cabeza y con un montón de piedritas que eran carritos y palitos que eran las personas. Solo rumores de rrrrnnnnnnn, pam, ññññññññuuuuuuuu, así se oía creo como empujábamos los carritos por entre la arena y arrodillados muy concentrados. Cuando de pronto llegó un señor dueño de la arena, un hombre que asusta, su barriga grande y muy alto y con un cigarro en los labios, sin afeitarse y con sus cejas llenas de mucho pelo y miraba como rabioso con una camisilla de esqueleto de esas blancas pero esa de él ya estaba manchada y amarilla.
Me miro tan horrible que aun no me olvido de sus ojos tan rabiosos, yo empecé a tirar fuera dela arena los carritos y las personas o sea los palitos y las piedras... Juancas se paro encima de la arena yo me eche para atrás pero sentado, Juancas se sacudía la arena de las manos y de los pantalones que habíamos roto de las rodillas para abajo porque eran míos y le quedaban cortos, mi primito lo miraba pero no así como yo de asustado, no se que mirada era como que no me mirara el señor ese a mi.
Ese hombre le estiro su mano y el se la dio y no dijo nada solo le dio la mano y se quedo mirándome como pidiéndome ayuda pero yo no supe que hacer. Se fueron caminando despacio y él me miraba, Juancas iba caminando para delante pero su cabecita me miraba a mí hacia atrás, mirándome, como gritando con los ojitos algo. Se alejaron y el se sacudía la arena con su otra mano y cuando me miro más lejos el hombre le pega un jalonazo que su pelito se movió en el aire como en cámara lenta y se perdieron en unos matorrales cerca a la casa del hombre, del vecino de la finca que cuidaban Juancas y mi tía.
El dijo solo – ayyyyyyyyy. Y yo salí corriendo a mirar para donde iban y se metió en la casa del hombre y cerro esa puerta toda desbaratada casi. No supe si ir a llamar a mi tía o que hacer si irme a mirar que pasaría con Juancas. Es que estábamos muy lejos de nuestra casa en la finca y mejor me fui y me puse agachado debajo de una ventana y escuchaba ahí comiéndome las uñas. Me puse a rezar y las manos y la boca me temblaban sin parar el corazón me latía y sentí en el pecho algo que me golpeaba y en la barriga muchos nervios. El hombre le decía porque no había vuelto y el se puso a llorar pero pasito, yo lo oí y me puse a llorar también.
Le dijo así como bravo quítate los pantalones ya y deja de llorar como nena. Y le repetía porque no había vuelto.
Mi primito le dijo que no quería y se oyó así como una palmada y lloraba más pero en silencio y me quise ir corriendo a pedir ayuda pero estaba demasiado lejos de la casa de mi tía.
Oía como las cosas se caían y ruidos y Juancas decía no mamá no, pero pasito no gritaba y se oía que las cosas se caían. Y se quedaron callados y el hombre dijo: es para que aprenda. Y se quedaron callados y yo ya no me aguante más y dije diosito ayúdame y mire y había unos palos y unas herramientas en una canasta grande y cogí un palo de esos que era como un cabo de un azadón y vi por la ventana rota que le tenia la mano tapando la boca y le trataba de quitar el pantalón roto y el no dejaba y ya no aguante mas y le pegue con el palo ala ventana ya rota y una y otra vez tan duro como pude y le pegaba a la pared de tablas y llegue a la puerta y le pegue duro y me dolían las manos y los hombros pero seguí pegándole rápido, no se cuantas veces fue, y la puerta se abrió y vi entre oscuro y claro adentro esa cama sucia y destendida y por el piso todo regado. Solté el palo porque vi salir a ese hombre con esa cara horrorosa y su panza y su camisa sucia y amarilla y se paro en la puerta y puso una mano en la puerta y la otra estaba empuñada como de rabia y yo me quede ahí paralizado sin poder moverme y boto el cigarro hacia mi y yo no me pude mover nada, el adentro lo vi en la cama sentado lloraba y le temblaba su labio de abajo y se subió el pantalón roto y las rodillas le temblaban también. Mire ese hombre a los ojos y peor fue sentí ganas de gritar y llorar pero no pude. Solo miraba sus ojos feos y esos pelos de las cejas que eran muchos y despeinados y se movían cuando gruñía con los dientes.
De pronto vi algo como una luz que paso a mi lado, rapidísimo y era mi primito que se paso debajo del brazo del hombre y me decía entre llanto y grito corré Alex. Que corrás Alex corré!!! Y el se alejo y ese hombre lo vio y hizo cara de sorpresa y trato de alcanzarme con sus asquerosas y sucias manos gordas, como si fuera en cámara lenta todo pasó.

Ya sentí mas fuerte el grito de mi primo y cuando ya me alcanzaba ese hombre salí corriendo apreté mi cuerpo y corrí y cuando pase a su lado de Juancas yo no se como nos cogimos de las manos y el tenia su otra mano en la cintura que no se le cayera el pantalón roto mío.
Cuando ya paramos cerca de la casa de mi tía donde cuidaban la finca nos abrazamos y me dijo que le prometiera que no diría nada a nadie, ni a mi tía ni a Armando mi amigo que estábamos de paseo en la finca esa.
Nos metimos a la casa pero no nos preguntaron nada.
Pero por la noche yo no podía dormir y miré a Armando, y me puse a llorar y no aguante y me abrazo y dijo que pasa pequeño y lo abrazaba duro y mejor le dije lo que pasó.
Me dijo ya no llores, que todo tiene remedio.
Se paro y se cambio su pantaloneta y su camisa de dormir y se puso su ropa y una chaqueta y saco de debajo del colchón su arma que tiene hace tiempo y le halo de arriba para cargar una bala y vi sus ojos como rojos de candela, yo me comí la cobija de nervios y le dije no te vayas que tengo miedo, me dijo que no me preocupara que solo iba a arreglar el problema.
Y se salió al comedor y llamo a mi tía y se pusieron a hablar ahí un rato largo. Ella le abrazo así sentada como estaba y lloraba y el solo miraba para arriba y suspiraba y me miro en la puerta del cuarto y me hizo ojitos que tranquilo y me dio su sonrisa de siempre de tranquilo como te quiero. Se paro y me hizo una seña que me fuera al cuarto de mi primito y con mi tía. Se fue caminando así despaciosamente y subía el cuello de su chaqueta y se metió el arma al bolsillo de la chaqueta y cerro la puerta y se escucharon sus pasos encima de las hojas del patio cuando se fue. Nos acostamos los tres en la cama de mi tía y nos arrunchamos y nada nos decíamos nada, solo sollozaba Juancas y mi tía le acariciaba con sus dedos su pelo y le decía tranquilo y le acariciaba la carita y yo me pegue bien a el y sentía que su pecho se subía y se bajaba como sin consuelo. Me puso el brazo bajo la nuca mía y me jalo y nos pegamos bien cerquita y así casi no dormíamos cuando sonó un pum pero así con eco, nos quedamos sentados los dos en la cama abrazados y empezamos los dos a sudar y a temblar y mi tía se fue a la ventana y vi lagrimas en sus mejillas en la luz de la luna y se puso las manos al pecho como una virgen a rezar y mirar hacia arriba al cielo. Nos bajamos los dos dela cama y con los codos sobre la cama rezábamos como mil padrenuestros que no sé venia mas a la cabeza y a toda velocidad una y otra vez.
De pronto se abrió la puerta y estaba ahí Armando parado en la oscuridad y cerro y se metió a la pieza y ya no rezamos mas y mi tía se secaba sus lágrimas y él se arrodillo en una pierna nada mas y miro a Juancas y le cogió como duro el cabello y lo miro a los ojos y le dijo: ese hombre no te molestará nunca más y lo jaló duro a su pecho y le besaba la cabecita y él lloraba desconsolado y lo abrazo y me puse a llorar yo también y los abrace pero solo un poco porque los brazos no me alcanzaron para los dos. Mi tía dijo algo al oído de Armando y se salieron al comedor y encendieron una vela y se quedaron ahí y yo me acosté con Juancas y ahí arrunchados nos quedamos dormidos.
Despertamos ya como a las nueve y el sol era más picante y más luminoso ese día, salimos ala puerta y ellos estaban montando cajas y maletas al auto de Armando, nos pusimos la mano en la frente para que el sol nos dejara ver y nos miramos con mi primito y solo dijo yuppi! Y brinco un poquito y me di cuenta que nos íbamos con ellos dos a la ciudad.
Armando nos dijo súbanse y así con la ropa de dormidos y no importa dijo y nos subimos atrás y Juancas cogió a su perrito de mascota como lassi amarilla y blanco igualito pero muy pequeño y mi tía miro a mi primito y le dijo si se lo vas a regalar? A mí medio mucha emoción y él lo puso en mis piernas y el perrito me lambio la boca pero a ellos los perritos pequeños no les sabe tan feo su lambido.
Mi tía se fue adelante y Armando manejando y se tomaron sus manos y Juancas y yo atrás con unas cajas y maletas y nos pusimos cada uno en una ventana y el viento nos despeinaba y las lagrimas que salían se secaban rapidito de la brisa que hacia. Saqué a Raiven por la ventana del auto y a elle gusto, así se llama mi perrito ahora.
Nos miramos con mi primo y como al tiempo volteamos atrás a mirar atrás donde se quedó las montañas, la casa, la arena y los malos recuerdos.
Juancas vive ahora cerca de mi apartamento ya esta más grande y tiene novias y vamos al centro comercial algunas veces los fines de semana. Y sonríe y nos miramos de buenos amigos. Ahora está feliz y yo también.
Y gracias a un amigo especial que me corrigió la ortografía.
Alex.

Al Cielo de Europa... Testigo del comienzo.

2009-07-04T14:49:00.000-07:00

A Europa, en su Cielo ...
Las entrañas de la tierra tiemblan.

En otras ocasiones,
tristes,
de horas memorables;
solían sonrientes
invocar sus dioses,
en eternas veladas
de horas blancas,
viciosos sus festejos colmaban.

En las más extrañas fiestas,
alegres,
por sombrías,
llenas de horas voraces,
su piel se ensancha,
el noble corazón grita:
duerme!
Tendido,
él, el escultor de la tristeza,
escudriña el vientre de la maldad,
escribe la historia
con las nubes en su cielo.
El césped invisible,
le es su lecho,
cubierto de un rocío fresco,
descansa eterno,
brilla su luz perpetua…
El mundo ya no existe.

El firmamento llora,
luces de colores
extrañas lo adornan;
se ven los ruidos,
los sonidos se hacen visibles,
se escuchan los olores,
el pulso errante aumenta,
el caudal de la sangre hierve
la tormenta interna cruje,
la visión crece inconmensurable,
el pulso se hacer firme,
el vientre sosegado
espera la orden de expandirse,
la piel se humedece,
los defectos desaparecen,
un aroma imperceptible le rodea,
su aura fulgurante, levita…

Se eleva por su reino.
Gira tiernamente en su eje;
se encumbra mansamente
y sus manos caprichosas
buscan con las puntas de los dedos
como tentáculos desesperados:
la verdad…
Y la pregunta no resuelta:
- donde está la raza inteligente?

Cierra los ojos,
no la encuentra…
Vuela,
ahora gobierna sus sentidos,
gobierna la mente de quienes apetece
y le pertenecen…
Ahora, su cielo se hace iris,
rodea su pecho con los brazos,
se cubre de tristeza,
el llanto escapa
y su rostro se levanta rebelde,
las lágrimas cristalinas fluyen
se torna melancólica su oda,
veloz, raudo,
inalcanzable:
vuela…

Asperos ya por el destino frío,
sus ojos cansados se abren,
de nuevo a la vida,
los sueños se acabaron,
la verdad no fue hallada,
la lucha continuará,
no hay respuesta,
los dioses y los demonios
callaron nuevamente.
A la ventana de la vida,
rara vez, ve pasar la alegría,
la hipocresía de los corazones,
se apoderada,
el aura de caminantes es oscura,
siempre lo ha sido,
han sabido cubrirla de
dulces gladiolos,
pero el escultor de la tristeza,
guarda la esperanza de encontrar respuesta;
se mira en el espejo de su alma,
su cruz a cuestas pesa más cada mañana…

Y los inocentes, pasan,
se ríen, juegan,
resplandecen…
Desconocen su destino.
Llega el tiempo de crecer y mueren,
el deseo pervertido por los ángeles caídos,
sus auras puras se tornan oscuras,
nuevamente su cielo no les pertenece,
cambian por la vanidad, el orgullo,
la avaricia, las apariencias, la lujuria,

cambian el alma buena
por las penas de los mortales.
Y en su firmamento,
los dragones buenos
se hacen inmortales,
se baten con los depredadores,
la guerra no será eterna,
el hombre, inteligente y astuto
traspasará las fronteras de la maldad,
llorarán las criaturas
y morirán aún antes de respirar
el aire impuro de la tierra…

Frenesí de los sentidos,
la perversión un derecho se vuelve,
en la patria los vicios nocturnos,
de los niños servidos
en los menús de la indiferencia,
de las estrellas de la redonda,
de la paella,
de los vacunos sacrificados en ferias,
en los campos y ciudades
de la conquistadora de antes,
habrá luces,
y no precisamente de fiestas.
Y en su Isla mediterránea,
casa y habitáculo
del paquidermo rioplatense,
una explosión interna
de la madre de la tierra
surcará los aires,
vomitará flamas…
Un Fénix que nace,
el fuego le rodea,
su lava incandescente,
flama tan antigua como vengativa,
tomará lo que fue suyo,
vendrá por las almas de los astutos,
y de sus gargantas suplicantes
gritos de hipocresía,
y, ya será tarde…
El holocausto del pasado
será cobrado,
las pequeñas víctimas,
desconsoladas…
No de dolor, no,
inconsolables,
porque el castigo de sus verdugos
es muy parco.
Entonces,
ríos de vital fluido
correrá por las calles;
donde antes había euforia,
habrá desolación y tristeza…
Donde antes reinaba el vicio,
la prostitución,
el racismo,
la pederastia y la nefasta pedofilia,
solo soplará un vientecillo lúgubre…
Es paño de lágrimas…
Su estandarte no será ya amarillo,
de él habrá desaparecido su adarga
que antes brillaba ejemplarizante,
la madre patria muere,
y no habrá quien cuente su pasado…
Los cadáveres no parlan…

A veces me he preguntado, porque Nostradamus decidió escribir sus versos.
A veces he encontrado la respuesta en los ojos de los inocentes que penan en esta época, me pregunto, si fueran los mismos que penaron en su presencia y pregonaron por justicia, que dirían.

Michael Jackson Tribute. Boylover dead...

2009-06-27T11:22:00.000-07:00

De cómo la música embrutece…

MJ el imperfecto

Que otra explicación hay........

Para describir las mentes débiles,

que por dos razones a saber

se debilitan y esclavizan

de las notas musicales

o los gestos animales o las voces marciales

de los artistas del mal:

Subdesarrollo pronunciado de los sentidos

y propensión a la psicosis colectiva

por la religiosa esclavitud mental…

Los que menos nos dejamos idiotizar

sabemos que produce susto y repulsa

ver otros como uno, humanos,

déjanse envolver por un mundo surrealista,

donde los más débiles de pensamiento

subyugan su existencia a ídolos

de carne y hueso, llenos de defectos,

ambiciosos de poder y de dinero.

La inteligencia va en franco retroceso,

la criminalidad silenciosa

campea por todos los terrenos

de las estrellas más famosas;

consumo de drogas, violencia doméstica,

excentricidad, pedofilia, pederastia,

manipulación de medios de comunicación,

pornografía, lujuria, compra de conciencias,

suicidio, asesinatos pasionales y etcétera!

Tristemente todo pagado con el dinero

de esas mentes débiles que glorifican

equivocadamente como dioses

a estos humanos repletos de errores mentales.

De Michael Jackson, bien conocidos sus pleitos,

pedofilia, pederastia, la violencia contra su hijo

al amenazar dejarlo caer por una ventana,

sus cambios de color por racista,

y no le agradaba ser negro;

sus ágiles jugadas económicas

para aparecer como filántropo

y dar la falsa idea de altruista,

donaciones exageradas y el estar bajo la sombra

de artistas y personajes famosos,

así se hizo intocable para las autoridades,

que permisivas le dejaron libre,

dejaron que se fuera al infierno de sus soledades

sin cobrarle la deuda que a la sociedad debió pagarle

por abusador sexual de niños.

Ya, si Uri Geller, el hipócrita mentalista,

y que con todo su falso poder fue incapaz de predecirle

a Michael Jackson su despreciable suerte.

Elizabeth Taylor, gran diva, tramoyista

y defensora de animales, entre ellos

a quien bautizó como el rey del pop:

pederastia o pornografía

deberían ser el significado de esta sigla…

Porqué razón tenemos el resto de humanos

que no nos dejamos esclavizar,

ser los paganos de sus errores cotidianos?

Que culpa tienen los niños que le rodearon,

del mal trato que le dieron a Jackson sus padres?

La violencia sexual no es solo forzar,

es también seducir por dinero y comodidad,

es premeditar el acto sexual con niños

a cambio de fama pervertida y material vanidad.

Pero ahora resulta que su familia,

padres y hermanos magnates

pretenden que el mundo les pague

por la muerte de un degenerado,

esclavizaron a su hijo y hermano,

le exprimieron su dinero para protegerse,

lo obligaron a tener hijos que no quería,

para demostrar que era varón probado.

Esos si merecen ir al patíbulo,

por ese delito de lesa humanidad

de haber fabricado un depredador sexual de niños,

que se fue al infierno sin recibir ningún castigo

por sus inmundos abusos…

Pero así es la miseria humana,

levanta monumentos

y planta estrellas en cielos inexistentes

para glorificar degenerados

que abusan sexualmente de los niños.

Michael Jackson descanse en paz si pudiere

al lado de lucífago rofocale…

Y que la historia escriba,

que la inteligencia es nefasta en algunos,

que ciegos, debilitados mentalmente

y seguro bajo el odioso vicio de las apariencias,

pretenden ponerle alas a un dragón albino

lleno de vicios y defectos y sobre todo

“amante de niños” que no es otra cosa

que la igualdad de pedófilo empedernido

y pederasta saciado sexualmente por riqueza…

Michael Jackson dies... Quién ha robado el sueño de los ojos del niño? Yo lo descubriré!

2009-06-26T19:34:00.001-07:00

Michael Jackson ha muerto, sin pagar sus crímenes, una sociedad ciega y sin entrañas le rinde tributo, los ángeles caídos ruegan venganza mientras un pueblo ciego le levanta estatuas.... Stop pedophile!

Go to hell child predator!

Quién ha robado el sueño de los ojos del niño? Yo lo descubriré.

¡Si la alcanzo ya le daré trabajo!
Asaltaré su nido y veré dónde guarda todos los sueños robados.
Le arrebataré su botín y me lo llevaré conmigo.
Luego ataré fuertemente las alas de la ladrona y la dejaré al borde del agua.
¡Que se divierta pescando con un junco entre los nenúfares!
Y al atardecer, cuando el mercado del pueblo haya acabado
y los niños descansen en el regazo de sus madres,
entonces los pajarracos de la noche la aturdirán con sus burlas:
‘Ea, ¿a quién le robarás el sueño ahora?’

Rabindranath Tagore
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Joshua....

INFELIZ DIA, niños del mundo….
Ante la indiferencia de los humanos
y la impotencia de los dioses,
angelitos caídos: proteged a todos los niños!
Niños inocentes que habeis caído en manos imperfectas,
rogad a los ángeles inalados para que os tengan en cuenta,
no desfalleiscais, luchad con paciencia, soportad en silencio,
daros un minutito de tu llanto y alzad la mirada al cielo,
preguntad a los dioses porque son tan crueles,
preguntad a los demonios terrenos, porque son tan indiferentes;
reclamad tu libertad, dulces esclavos!
Llorad, llorad tus lágrimas,
porque las risas de aquellos que os atormenten,
se fijaran inertes en las almas de quienes os abandonaron…
Perdonadlos querubines y querubinas,
porque son iguales a tus verdugos sexuales,
esos miserables que guardan silencio…
Perdonad mi llanto impotente…

Rompiendo cadenas…El otro Apocalipsis… Los ángeles sin alas vienen…

2009-06-17T15:02:00.000-07:00

Tributo a Los Angeles terrenos que protegen nuEstra infancia!
Abuso sexual infantil: lágrimas de ángeles, sonrisas de demonios…
Rompiendo cadenas en Colombia…Gilma Jiménez
Concejal de Bogotá

A una verdadera guerrera, que con su iniciativa en favor de la infancia en Colombia, ha logrado el amor de las familias de las víctimas, el aprecio del pueblo solidario, el apoyo institucional, el temor de victimarios y el respeto de los abogados defensores, que a veces persiguen fines perversos…
Su ejemplo de lucha en Colombia marcará la diferencia con las leyes permisivas y el olvido que de ellas y las víctimas existe hoy día en otros países del globo.
Sus logros son incontables, su labor en el Concejo de Bogotá, desde su Curul y la plaza pública, desde los medios, ha merecido el aprecio y respeto de la gente, ha despertado las esperanzas en la niñez colombiana y devuelto la confianza en la justicia.

Rompiendo cadenas…
El otro Apocalipsis… Los ángeles sin alas vienen…
Recostados en las nubes,
los espíritus celestes
sueñan despiertos que el mundo era bueno…
Las bestias atacan sigilosamente;
los niños, como conejillos en la pradera,
despreocupados viviendo en alegría,
y la zarpa, garra venenosa
se afianza en la vida del inocente,
lo eleva por los cielos oscuros
de las mentes criminales…
Degollado en el infierno del olvido,
asesinado en la indiferencia de las gentes,
se baten desvalidos los ángeles caídos,
se posa la muerte de las mentes
sobre los cuerpos cándidos…
Inermes los querubines…
Los leviatanes han matado un sueño…
Y vuelve el monstruo sin arrepentimiento,
buscando los nuevos ángeles,
que desprevenidamente juegan
sonrientes en la pradera,
infierno y cielo de los inocentes…
Los ángeles sin alas
apenas están rompiendo cadenas…
y siempre son amorosos,
con los pequeños ángeles caídos…
Vienen, sin aviso, y suelen ser piadosos,
con sus enemigos…
Vienen, los héroes, vienen en silencio….
Tiemblen, monstruos,
alégrense los niños!
Y los arcángeles recostados en sus nubes,
sigan su sueño despiertos,
que los ángeles sin alas vienen,
jinetes de su altruismo,
y por espada las leyes!

La trampa del Dragón....

2009-06-16T16:42:00.000-07:00

Te dirigías a tu trampa,
la celada jamás guardada que quien te dice que te quiere ha de tenderte,
levitabas raudo, alegre, manso,
sin pensamientos bárbaros porque quien tan tierno los tiene?
Abres la puerta del infierno que hiede,
pero tu amor no suele diferenciar…
De tu pureza no quedará aliento,
y los ángeles que sin alas dijeron protegerte?
Ellos, pecadores violentaron su palabra,
no te cubrieron con sus alas,
te dejaron solitario en las garras de la peor de las muertes:
la sevicia humana de quienes vibran en pensamientos crueles…
Quedaste tan solo, triste, el agobio no tenía ni nombre ni destino,
sufriste la muerte viva, el calvario de los niños que cargan la cruz indecible;
tu cuerpo fue atado a un endiablado dragón que vomitó su fuego frío.
Ahora en la penumbra caminas, sin rumbo, porque ya no hay rumbo en tu vida,
llegarás al regazo de tu madre buena y callarás, rendirás tus lágrimas al silencio,
le abrazarás y callarás, eres tan pobre ahora,
sientes que tus tesoros más preciados te fueron arrebatados y lloras…
Te dejaron solitario flotando en la penumbra,
confiado dirigiste tus pasos al mal,
él, saciado de maldad tomó tu alma
y profanó tu indemne cuerpo…
Pasarán los años y un día suspirando,
que ya no puedas con el fuego que no te dejó de abrazar,
dejarás escapar al dragón que lleva tu preñez…
Calla inocente…

La Fe. Ese miedo... A todas las iglesias...

2009-06-16T16:38:00.000-07:00

LA FE

Es el miedo en su máxima expresión,

la cobardía impía…
La fe nubla los ojos ante el peligro,
frente a su propia sombra propicia la huida.
La fe es debilidad de carácter,
la timidez para afrontar debilidades;
es la duda.
La fe es la miseria del ser,
su peor abismo…
La fe es inseguridad,
falta de amor por si mismo,
es dudar de la propia capacidad física y mental.
La fe es la debilidad,
es una oxidada cadena,
un lastre monumental,
una pesada cruz incómoda
que la disfrutan de cargar
aquellas mentes esclavas, explotadas,
aquellas que padecen el peor mal:
la enfermedad de rezar, orar…
La fe es el arma predilecta de las religiones,
la luz maldita que alumbra de forma falaz,
el camino de los creyentes.
La fe es el peor de los horrores…
La fe es santa entre demonios
y maldita entre las religiones,
la fe no mata: esclaviza.
La fe enceguece, obnubila,
la fe inca de rodillas a los débiles,
la fe es cortina de ambiciones
de poder y de dinero;
la fe es la bóveda donde se guardan
secretamente las alhajas,
que del ser desintegran la honradez natural,
la fe es la veta amarga, donde,
calcáreas fluyen las más peligrosas joyas
que destruyen la humanidad…
La fe no mata,
pero esclaviza y enceguece,
la fe, las conciencias retuerce,
la fe es hermana siamesa de la esperanza,
juntas amansan las mentes débiles,
y amenazan los pensamientos rebeldes,
juntas tienden puentes falsos
entre los desdichados humanos
y las mentirosas deidades.
La fe y la esperanza, bien manipuladas,
son el dulce dolor de la existencia humana.
Fe y esperanza, son enemigas naturales
de la sabiduría y al ciencia;
son mezquinas con la biología;
son amigas de las religiones,
y protectoras de sectas vengativas…
Juntas son la decadencia más penosa
de la evolución humana,
son las cadenas más pesadas
que cargan desde el confín de los tiempos
los niños que desde que nacen
son sometidos a sus eslabones…
Cadenas que devoran su orgullo inicuo,
vomitan pesares y sin sabores;
engañan pueblos, labran guerras…
Fe y esperanza, Esperanza y fe…
Amansan, esclavizan,
mutilan la conciencia humana…

La sed de escribir me hace delirar. Muere el verso o el versador?

2009-04-11T17:51:00.000-07:00

La sed de escribir me hace delirar

Cuanto pálpito en el alma herida,
rencor futuro de saberme ignorado por la historia...
Sediento, si. Sediento de palabras primitivas sin sentido;
las mismas que me sirvieron como esclavas ayer tarde
para herir el pensamiento de enemigos asustados.

Palabras antiquísimas que poetas locos usaron
para azuzar los pensamientos
de quienes pretendieron perjuicios inflingirles,
lograron sin rencor que la historia
visitara sus secretas profecías sombrías, pero santas.

Secretas, ordenadas a ultranza, tuteladas milimétricas,
palabras, sin sentido para los ciegos ambiciosos,
profanas para quienes sordos, sin naturaleza humana
desconocen los secretos de poetas tristes,
palabras inertes en los corazones de andariegos muertos.

Confecciono mi pensamiento avante y que delire,
le obligo; no quiere!
Le ruego: llora, transmite la tristeza infinita…
Mi corazón palpita de saberse ignorado por la historia…
Fallece la voz suprema interna,
el sepulcro del silencio reina

Una vez tuve un sueño de volar en libertad

2009-01-23T06:10:00.000-08:00

Ha habido ocasiones en este trabajo de años, de lucha sin descanso en contra de pedófilos, pornógrafos infantiles y pederastas que no son nada diferentes a boylover, childlover y girllover, he pensado cortarle la vid de la vida a estos infectos, es grave, supremamente grave el daño que le hacen a los niños; las penas y castigos son humillantes, no se conduelen con el dolor de las víctimas ni sus familias; porqué? Pareciera que estos depredadores se salieran con la suya, por eso, a veces, mi pensamiento ha querido cortarles la vid de la vida...

A veces invoco al Angel de la muerte, a veces creo que no hay salida, son tan perversos estos infectos adoradores del sexo con los niños y niñas, que la compasión no puede ser posible para sus almas...

Escrito en papelitos codificados, profecías cumplidas...

posted en Bl.net October 02, 2006 02:03 AM

Corren los segundos, las horas, los días, meses, años.
Una vez soñé que tenía la felicidad que cualquiera anhela,
la grata complacencia de saberse amado,
que nada te haga falta,
me decía en medio de mi inocencia tibia,
nada me faltaba solo la vida.

Nada es durable para el tiempo,
cuando se es feliz, no se piensa en tormentos;
y si estos aparecen, el amor no deja percibirlos,
Infelicidad y sufrimiento se camuflan
muy dentro de la dicha pasajera.

Hace ciertos años, el amor sonreía,
y a veces ni respirar quería.
Esa felicidad que tenía pegada a la piel
ella, la efímera, me mantenía.
Su sabor dulce no mendigaba caricias,
no rogaba un te quiero,
no necesitaba suplicar compañía.

El silencio que arropa,
la felicidad desaparece,
los sueños vagan en caída,
se ha perdido lo que dio vida.

Tuve un sueño.
La felicidad perdonaba mi porfía.
Mi confianza en el silencio
mi lecho, mi solitario aposento
cual sepulcro,
sediento de ser salvado
soledad, soledad,
maldad del malvado,
espiral del esclavo de la vida.

Soñé de nuevo con ser amado,
estar enamorado.
Divago silencioso, escueto, debilitado,
entre callejuelas de esperanza bravía;
una voz maternal que gime
de noche, de día.
La desnudez del alma se ve,
gritos ahogados de noches prisioneras.
Llanto de progenitora
que ruega a su Deidad,
que el esclavo encuentre su paz perdida.

En un rincón privado para las almas
enganchado de sus manos las rodillas.
Despeinado, ojeroso
cual prisionero castigado en calabozo
desnudo, limpio, terrenal
y doblemente reo de mis pensamientos
me hallo con los ojos cerrados
observándome en un espejo
lleno de invisibilidad.

No muero. Dice mi alma
rebozan palabras de esperanza.
No muero. Espero. Grita mi alma herida.
La unción del que calla por sabiduría.
No muero. Lucho por la vida.
Desnudo, de pie, vacilante.
Muerto en vida.

Angel. Le llamo.
Angel. Le digo.
Tan perverso he sido?
Cual es la causa de mi cruel abandono?
Angel. La desolación me desespera.

En un rincón privado para las almas buenas,
yace solitaria daga egipcia.
Sangre delirante le da vida...
Angel. Llegas, me saludas con saliva,
te afliges, lloras, me acaricias.
Angel. Te miro hechicero de ojos
de cejas distraídas.
Angel. Me preguntas:
- Porque usted es así?
Lloras, me mimas.

En mi lecho solitario.
Los dos: mi Angel,
el descubridor de mis pasiones me abraza
me mira. Se cubre de mi dolor.
Sus lágrimas me riman el alma.
Angel. Perdona mi valentía.
Con nombre y apariencia humana
vienes a mí, me salvas, me amas,
con tu presencia me alivias.
Y te vas. Has crecido.
Tus alas ya no reposarán
en mi pecho entristecido.
Angel. Un día tuve un sueño,
Soñé que era bueno con los niños.
Que el temido que llevo dentro
solo me daba alegrías.
Despierto.
Me cubro de mi capa diaria de hidalguía,
soy de nuevo caballero,
a vivir, a reír,
aunque eso no es símbolo de alegría,
sonríen los asesinos, sonríen cada día.

Camino por las calles,
unto mi vida de la esencia despreciada
que me odia,
siento sus palabras hirientes,
sus miradas de odio,
de desquicia por venganza.

Me surto de las sonrisas de Angeles inalados
resurjo de cenizas,
camino entre demonios
deslizo mi codicia por la libertad
aunque esto me cueste volver a soñar un día.

Y al terminar el día.
En un solitario rincón
reservado a las almas cansadas
escuchando las tonadas recitadas
del Angel que dio vida a mi vida,
desnudo, sosegado, alimentado
de sonrisas de los ni�os que vi en el día
me cubro de verguenzas y mis manos
acarician la verdad que es mi puntal,
la atracción que a veces quiere ser desmedida.

Toda la noche,
todo el día, acunando la verguenza,
enseñando al odio a vivir
sin ofender a quien más amo.
En un rincón privado para las almas buenas,
yace solitaria mi prisionera pena.
La sangre cubre mi condena...

Amanecerá...
Angel.
Invéntame historias cada día,
muéstrame lo que más quiero
no me arrebates tu dulce compañíaa,
no viviría sin tu mano amiga.
Llévame como tú solo sabes hacerlo,
para ir a buscar de nuevo mi vida
la tengo perdida...

Abrazos. Desde la distancia eterna.
Angel... Dulce condena.

Raúl Edgardo Bilbao, boylover brutal abusador de niños: tras las rejas

2009-01-23T05:16:00.000-08:00

...Desde muy niño tuve la costumbre de escribir en papelitos, en frases codificadas mis pensamientos, los guardaba, por meses como un tesoro, después de cultivarlos diariamente leyéndolos con fe de niño y luego adolescente, permaneció esa costumbre tan secreta, muchos papelitos terminaron rotos al viento, otros, en ceremonia de sonrisas terminaban en cenizas. Arrojados al viento, solamente cuando se cumplian, eran mis profecías, mis pequeñas profecias.
Muchas veces escribí en el foro boylover.net mientras estuve infiltrado, esas mis letras que como cuando era niño, les rogaba, para que se cumplieran prontamente, la diferencia, que no podría quemarlas o arrojarlas libremente al viento; en cambio, encontré, que publicarlas me aliviaba en algo semejante; este escrito, lo hice como oración para liberar al niño que alias Antílope abusaba, un chico de 8 años, y fíjense cuan corrompidos son, buscó a la mujer que se le acomodara a su vida, que tuviera un hijo, les dio protección al niño a us madre y su hermana, aprovecho ciertas necesidades y silenciosamente como hacen, se convirtió en amante del pequeño, cerca e tres años estuvo compartiendo su asquerosa vida al lado de esa inocente familia, que un día se dio cuenta la clase de padrastro que era; aún más triste, aprovechaba las pequeñas amistades del niño, y empezaba a abusar de algunos de ellos, hoy, condenado a doce años de cárcel, muy poca pena meparece, estará en su celda solitario padeciendo la suerte que merece.

En el expediente de la Policía de Argentina está el perfil de estos usuales depredadores llamados "boylover".
Al "cervatillo" como el mismo le llamaba, porque encuentre felicidad en su cortita vida, que crezca tranquilo, mientras su depredador se consume solitario en su oscura celda...
Debo aclarar que lso escritos casi en su totalidad los fabriqué sin editar, es decir sobre el camino, ya que tenía que atender cuestiones de mi trabajo y mi familia, en esta vida real de mi ciudad. Esteban Guinios fue el presonaje que fabriqué en solo quince minutos, a quien apode Thimberland, 19 años, recien grauado bachiller, empleado de una compañía de vigilancia, con una infancia de crianza materna y un gran amigo adulto, llamado Sergio, médico de profesión; en este asunto me colaboró mi amigo Médico nombrado en otros relatos, me orientó sobre algunas cuestiones que harían más coherente y efectiva mi personalidad ajena. Fue espectacular el papel, que se acabo después de más de seis meses, por puro cansancio. Sin embargo, lo obtenido se hizo evidente, me les llevé una base de datos, las identidades verdaderas de seis infectos de esos, ahora presos algunos de ellos. Hay mucho que hacer todavía por los niños del mundo.

A veces las palabras hacen tanto daño, una amiga entrañable me decía que no era tan raro que las cartas escritas con dolor hicieran daño. Este boylover Atilope se vanagloreaba de su "amor". Varias veces lo llevó a encuentros en ciudades de Chile y Argentina con otros boylover, ahora huyendo también, Ronny-ratablanca, Ca9s y otros, a los cuales les sigo la pista todavía después d dos años.

Raúl E. Bilbao, ahora podrá estar a par con el pedófilo Zakarach, a quien decía conocer y siempre defendió como inocente, ambos tras las rejas, ambos "boylover"... Porqué habiendo tantas pistas, nadie encamina las investigaciones hacia estos foros? Hasta cuando evadir estas verdades de a puño!?

NIP es el apodado Antílope, preso en Argentina.
Profecias que se cumplen...

Escrito el 12 de Octubre de 2006 en el foro bl.net
Me verás en los ojos de tu niño! Para NIP

En la hora de los sabotajes. Amén.
Soy el Príncipe hechicero...

Desafío concebido...

Tu crío, cervatillo de mancebos años florecidos,
fundamento por el cual te ofreces como borrego al holocausto,
él, es tu vida por completo y el galán bienquisto de tus actos,
y tú, apasionado amante, estás dispuesto a concebir lo que te pida,
sin embargo, después de la total seguridad mostrada en tu primer oferta,
ante la sensible eventualidad de la cercana pérdida imperiosa,
no consigues menos que apuntalar una cierta debilidad final,
entre la súplica por el cielo y el deseo por la vida terrenal.

Heme Aquí mi cervatillo, si deseas mi humillada suerte!
Grítame y te responderé en francos gemidos suspirados!
No existe en mi boca artimaña, Te lo juro mi adorado niño!
Ordéname lo más absurdo que a tu joven corazón le nazca!
Ridícula es mi vida y del todo tuya, Ojalá la prolongaras!

Suplico te apiades de mi espíritu condenado,
yo te ruego en angustia pesarosa que al partir sueltes mis amarras,
imploro sin ser escuchados mis lamentos ya desatendidos,
AQuí velará mi cervatillo? Mi refugio me delata,
mis sollozos no encubren el mal que me condena,
tanto pesa que no logro resistirlo.
Una jornada me elevas, me das vida, otra me matas la esperanza.

Si después de merodear el altar del sacrificio infante,
cimbrará en mis oídos el tañir entristecido
de campánulas pendiendo del chaflán de tu túnica dorada,
y me indagaras c�mo me va sin ti, amigo,
desde el limbo infinito en que me halle
perpetuaría la memoria de Esteban Guinios,
a quien resucitó sin gallardía en la presencia de mi pequeño amante,
y en sus ojitos de tierno antílope se dibujó una figura Thimberlante.

Así, manso, te ofrezco mi amistad sincera...

Un te aprecio es corto, mereces un gacelillo pequeño,
yo ya soy un gacelo viejo...

La ira de Raúl Edgardo Bilbao no se hizo esperar, sin embargo, dos años después, él está preso, el niño libre, yo libre, la profecía se cumplió, mi papelito quemado ahora podrá ir al viento, hecho está el destino...

En argentina ya pueden estar tranquilos algunos niños, son libres de un depredador...

Nicolás. En su tablita de salvación. FC

2009-01-23T04:34:00.000-08:00

A un colaborador dentro del foro de depredadores, sacaba tiempo de su carrera para colaborar con nuestra tarea.
A él, en donde esté, gracias por su esfuerzo en poner en evidencia a estos infectos.
Me conmovió su relato algún día, sobre la enfermedad terminal de la madre de un niño que atendía en su clínica.
El cáncer asesino, otro depredador sin piedad que ataca a los seres humanos, al ángel de las mañanas que es la muerte de visita, le ruega, pero nunca viene...
A veces lamento que mis escritos hayan terminado como anzuelo, pero fue un sacrificio necesario, a través de mis letras pude, como el flautista mágico, penetrar sus mentes enfermas y de esta forma ayudar, aunque sea un niño cada día, para evitarle que caiga en manos infectas.
Como siempre, las opiniones de tristeza y la felicitación de las débiles mentes de estos depredadores no se hizo esperar, fueron seis meses interminables de alimentarles diariamente el ego, se etregaron como borregos al matadero y las consecuencias son claras, el foro de infectos tiembla, solamente cuando escucha "Joshua viene"...
Este relato es de una madre en agonía despidiendose de su pequeño crío y saludando al ángel de la muerte.

Fenix... El ave que no salvas solitaria tu alma, al pesar de tus resacas personales, atrapas en tus delicadas garras la brizna suave que te alegra las madrugadas...

Ahi veces que...
El aire que respiro se me vuelve turbio, denso. Los ojos se me nublan, devanados por el destello intenso de la luz que inunda mi aura desconsolada.
Mis oídos ensordecen escuchando los silbidos de la brisa fina filtrandose impermeable por entre las hojas secas que no enternecen primaveras florecidas.
Hay veces que los sentidos no me enseñan los sonidos que adormecen la conciencia, la luz que guía en vez de la centella que me lleva a la perdición, a la senda desconocida.
Duermes... tu respiración pausada que quiere enloquecerme.
Duermes, inerte, pero lleno de vida.
La confianza que en mi depositas me lanza en picada en un abismo sin salida.
Danza nocturna de un pajesito solitario, un puente que cruzar y la valentia de mi conciencia enfrentada con la fábrica de locuras que me hace dudar la piel.
Donde estoy? Trato de interpretar el umbral. Ya no me guías, el ocaso siembra de piedrecillas pateadas mis pupilas sin el norte de natural que en vida me señalarías.
Hoy pensé en ti, cuando quisiste tomarme de la mano y no lo permití. El río turbulento que quiere arrastrarme y tu porfía por ayudar a recuperar la esfera semiperdida de los angeles.
Mi niño! Grito y no me atiendes. Los corceles corren despavoridos! Lloro amargamente mi balada de clemencia. La lluvia poderosa no me rosa, quiere hundirme, desaparecerme. Pensandote en lisonjas que no son más que milagrosos pensamientos de mi ser incólume, solamente herido por los recuerdos.
Los guerreros que amenazan. Lucho por mi libertad, el niño no me deja partir, no me deja libre mi mano, se aferra a un mortal humano.
Te grito que me dejes! Que me dejes y que me haces daño.
Escucho tu respiración acelerada, en humilde tensión tus ojos me susurran que me quede. Son florcitas de colores clamando por justicia.
Los guerreros se acercan. No me sueltas y es mi intención irme. Tus palabras sangran y me aterran enormemente.
Yo asustado pero tu inocente condenado. Mi niño cubierto de barro. Resbala mi mano y el llanto enjuaga la ladera de tus muslos solitarios, quiero volver pero el vuelo es la luz en veloz huida y te veo en horizontal lejanía...
Desgarradas voces penetran las palmas de mis languidas manos que cubren indefensos mis oidos y despierto sudoroso a frio. Encrucijada de amores; en mi portal surcado de flores son las tres de la madrugada, reseca la garganta, el corazón en pálpito solitario desbocado.
De nuevo a mi ventana, trascorrer cortinas, mirar la noche citadina y fría. Mi cama vacía, vacía de ti, llena de tu quejumbre luctua. Afuera las luces titilan en melodía artificial.
Duerme el hastío en humedad expresa de sábanas desordenadas y me pregunto, angel de mis madrugadas, donde estás? Cuando vendrás? Como sabre de ti si ni siquiera te conozco.
Ahí veces que el día se va en ocupaciones de rutina a pesar que no parece, mi mente está ocupada en ti, trato inútilmente de imaginarte, pero como?
Si es que en mis sueños te contemplo inmaculado en tan enjambrada belleza que es imposible forma humana darte. No puedo... No puedo imaginarte aun en el lienzo más preciado... y muero en vida.
Ayudame a olvidarte, aún antes de conocerte.

Paranohiosis. Gabriel, recuerdos infantes. I

2009-01-22T19:30:00.000-08:00

En el año 2006 y durante más de seis meses que duró la incursión para obtener información de miembros de bl.net, tuve la oportunidad de conocer historias de algunos elementos que componen ese foro y que fueron abusados de niños, por desgracia muchos de ellos no tuvieron atención, callaronla verdad, quizá por pequeños , luego, su vida tomaría el camino del mal, es el caso del pederasta y pornógrafo infantil habitante de dicho sitio, apodado Crusader, Ajkem-Tzij, de Guatemala, su nombre Gabriel López, a quien fue de los primeros que denuncié, de sus manos logramos liberar un chico al cual llamaba "Allan" en esos foros, y del cual repartía como tarjetas postales sus fotografías (!!), llamado el tejedor de palabras, por la forma como llevaba literatura al foro, hay pistas de la creación de cuadernillos de poemas que tenía en algunos sitios de concursos literarios, pero los retiró luego de su desenmascaramiento.

Tuve la oportunidad de engañarle en dos ocasiones, de él, hasta su teléfono celular y la placa de su auto pude averiguar, denunciado ante las autoridades de Guatemala, algunos medios de comunicación y en blogs y webs de ese país, optó por desaparecerse de la red, actualmente huye de las autoridades, sus fotografías y otros datos aparecen en algunos blogs, datos que pronto estaré actualizando. La historia contada a continuación le pertenece, triste que de abusado, se pase a abusador, casi inmediatamente. Una segunda parte vendrá, también referente a este caso.

Todas estas historias fueron publicadas en ese foro, se sorprenderían ver las reacciones de esos infectos, a pesar que fue la sexta incursión de "inteligencia", pasaron seis meses para que se dieran cuenta que el Dulce y tierno poeta apodado Thimberland, no era otro si no Joshua, su peor pesadilla. Luego de saberse mi identidad, muchas fueron las deserciones, algunos tipos de esos desaparecieron para siempre de la red, tres de ellos actualmente presos. Verlaine, Davicin y Antílope, de quienes hay suficiente información en los sitios que manejo.

Gabriel, recuerdos infantes I

Ven nené.
Ven juega conmigo.
Aquí en mi cabaña
enmarañada de telas.
En mi sábana,
que justo forma una cueva.

Y dije no,
no jugar.
Porque el miedo de niños no deja.
Mejor me voy a la escuela.
Me despido de Gabriel,
él por pequeño se queda.

Saludo a mi maestra,
río, juego, correteo!
Soy feliz aquí en mi escuela,
y Gabriel?
Por ser pequeño en el hogar se queda.

Camino a casa de nuevo,
contento pateando piedras.
Ansioso de ver a Gabriel.
Le daré un trozo de mi pastel
y un cuncho de refresco
de mi merienda.
Busco debajo de la mesa,
no responde a mi señal
que le inventé,
para que solo el la comprenda.
Mi corazón infantil se acelera!

La sábana se mueve,
se quejan.
Abro presuroso
la carpa en que se juega.
Lágrimas ahogadas
Por mis mejillas ruedan.

Y allí,
Rofocale marchitando
mi florcita nueva,
su desnudez
cubre por fuerza
la tierna piel de Gabriel.
Vergüenza.
Silencio.
Y de la mano me llevo mi príncipe...
El ladrón de mi tesoro me dice ven.

De escarlata,
teñidas sábanas,
letras tejidas en sangre,
Gabriel escribió su historia
solo unos años más tarde...

* La respuesta este poema por parte de alias Antílope o Raúl Edgardo Bilbao, boylover renombrado, condenado a doce años de cárcel en Argentina por abusar sexualmente de su hijastro de 8 años a, es la siguiente:

antilope
Big Brother Member # 26738
posted October 02, 2006 08:19 PM
UFF fuerte relatoEs lamentable que cosas asi pasen y sigan pasando.

Rafael Y su flautita dulce... Cuentos tristes

2009-01-22T19:06:00.000-08:00

En medio de esta travesía de incursiones, seis en total dentro del foro bl.net para desvertebras las redes de pedófilos y pornógrafos infantiles, , he conocido varios muchachos desorientados que buscan alguna ayuda a entender su identidad homosexual, a esos foros peligrosos cotidianamente llegan docenas de chicos muy jóvenes que son atacados cual si fueran presas por esos boylover, la intención única: obtener de estos chicos fotografías o videos caseros propios, es como un trofeo que luego lucirán los más antiguos miembros de esos foros, es como un ritual macabro que realizan. Muchos de estos muchachos terminan huyendo despavoridos, asustados, ya que su inclinación es homosexual, pero no pedófila que es como los orientan en esos foros; alguno de ellos, Español, que se dio cuenta de su error a tiempo, criticó la forma de actuar de algunos depredadores de esos e inmediatamente se le lanzaron como pirañas, de él supe una historia muy similar a la que creé y que pueden leer en seguida; en este momento el chico cumple 17 años, es feliz en España con su pareja, lo contacté de inmediato que tuvo la valentía de decirles la verdad en ese foro, estuvo ayudándome unos meses con información que obtuvo de algunos miembros; por fortuna se salvó una vida. Estractos de conversaciones de amigos.

A Mac, esta historia, que recoge una parte de su vida en una playa de España...
* Cambié los lugares por unos que yo conozco.

Viernes caluroso. Sol picante y quemante de una tarde septembrina

En la banca de cemento del parque que da a la playa, meditando juiciosamente sobre su solitaria juventud y su naciente mocedad, David, trece años, blanca piel como pedestal de mármol de antigua ciudad, novato citadino en busca de amistad; ojos claros de cejas vigilantes, manos delgadas, pulcramente cinceladas, muestra de una vida tranquila y sosegada; esbeltez natural, vientre firme de adolescente, caminar que a paso lento, parece seducir el viento del caribe, brisa marina, que se sabe conjugar con su delicadeza al hablar.
Es el segundo viernes de su visita a tan solemne ciudad, la Heroica, de cientos de batallas, de bucaneros, de piezas invaluables del pasado, de carretas populares, de arena, de mar. David, sentado en su lugar, sin pagar curul, allí, gratuito y grato parquecito le aguardarían quizá muchos viernes en las tardes de murallas indomables que han inspirado amores, escritores y turismo sin igual.

Que le atrae entonces si no es la belleza de la histórica ciudad?

Un chico de su misma edad... Cabellos castaños, ojos cafés, delgado, esbelto cual atleta griego, hablar caribeño, caminar fresco, piel tostada que deslumbró su mirada.
Dos viernes sin decir nada. Observa detenido su carrera, sus gritos, sus caídas. Se lastima el alma cuando su admirado caballero cae al suelo, él, bronceado, perfecto, se soba sus rodillas raspadas por la arena, David se acaricia el pecho angustiado por pensar que, aquel que se robó su atención cada vez que se cae, se lastima. Se muerde su labio y agudiza su mirada cuando desde el suelo deja ver algo por entre su pantalón de jugar. Es su fantasía... Su sueño de los viernes en la tarde.

Y, cuando terminan sus juegos cotidianos, David se acerca al grupo, en sigiloso andar, tratando de buscar ser invitado al juego del próximo viernes en la tarde. Lleva su balón en la mano, sin saber que será la llave que abra los candados para acercarse a su caballero que le trae volando por las nubes.

-Que balonzote! Tira!
Escucha una voz muy conocida. Gira su cabeza y allí, mirándole de pies a cabeza, como un dios alado, aquel que su atención ha robado desde la butaca del parque le extiende sus brazos, para que le lance la esférica que lleva en sus manos.
Presuroso la arroja con delicadeza. Despierta de su letargo, se hacen a un lado y se lanzan la pelota como si ya se conocieran.
-Hola. Me llamo Rafael. Tú?
-Que tal, soy David.
-Tú eres cachaco. Verdad?
-Si, soy de la capital. Vamos a jugar?
-Bueno, pero solo un rato.
David no creyó que eso sucediera, nada difícil fue.
Jugaron un buen rato hasta que la playa quedó sola. Se sientan, hablan de las olas, se distraen con la brisa marinera. Preguntas para conocerse, en las mismas playas de tantas quimeras, de tantos amores.
Se despiden. Será el otro viernes el día de la cita.
Tercer viernes en la tarde. Fresca esta vez. Allí está él, esperando su llegada, David se agrada, se siente importante, es presentado y sin más preámbulos se mete al juego de los adolescentes.
Termina la tarde, exhausto, su piel esta morena, cuando hace unos días era más blanca que los mármoles. Su aburrimiento desapareció. Conocer a Rafael le devolvió la confianza que había perdido en su vida por el cambio de ciudad.
Se sientan de nuevo en la playa, hablan de cosas de la vida. Se chancean, se bromean. Rafael se incorpora y corre con el balón de su recién amistoso visitante, su ademán es de ladronzuelo; David desesperadamente ansioso va tras él, lo alcanza, lo tira, la arena los acaricia, se rozan, casi se besan, pero no porque lo quieran sino que sus cuerpos lozanos en armonía se trenzan en un caudal de sentimientos puros, torrente de juventud y alegría, derroche de salud, virtud de almas que no se conocían pero la preciosa vida de robles adolescentes los liga.
David le roba la bota de su pie derecho, en el forcejeo Rafael deja caer una flautita al suelo. David corre con la bota y la deja en las hojas de una palmera; Rafael toca su flautita como si fuera un dios sagrado. David cae embelezado ante semejante condena, un pitoniso de trece años, lo hace danzar con su tonada.
Deja su flauta dulce en la arena y de nuevo se trenzan en lucha amistosa.
David lo doblega, le atrapa en el suelo, lo deja indefenso, sus manos lo dominan, ahora de frente lo mira, observa atento sus pupilas, sus cejas, su nariz, los gritos de suntuosa golondrina que quiere ser liberada. Rafael no puede hacer nada, solo esperar que su curioso verdugo lo libere de su fuerza.
Sentado en su pecho limpio, siente las redondas posaderas de su nuevo amigo.
La paz se interrumpe, una sonora y cruel palmada en la espalda de David lo tira a la arena, cae adolorido al lado de su nuevo amigo.
Rafael abre sus ojos temerosos, trata de explicar. De sus labios cuatro palabras:
-Es mi amigo papá
Un puñetazo miserable del brutal padre en el rostro, le hace callar.
-No quiero maricas en mi familia!
Lo arrastra por la playa, Rafael trata de calmar la sangre que fluye por su boca y su nariz, no llora, su mirada es de rabia, de pena contenida.
David se pone de pie, recoge su balón, baja la bota de la palmera, recoge la flauta. Camina tras ellos para tratar de devolver los objetos. El energúmeno progenitor suelta al tierno muchacho, la huella de sangre su estela va dejando en la arena. Ahora corre desesperado tras David!
El, asustado corre, ajusta sus brazos y atrapa las prendas que iba a devolver.
Corre, corre sin mirar atrás.

Cuarto viernes. En la misma banca de cemento, triste, golpeándole el rostro la brisa marinera, está David.
A su lado, en su maleta azul rey, reposan las pertenencias preciadas de quien fue su amigo de un día, la bota y la flautita de Rafael. Las vino a devolver, en acto de valentía. A enfrentar a quien fuera.
Siente entonces en su hombro una mano, gira la cabeza esperanzado.
No es él, no es el dueño de sus cosas más su corazón agobiado.
Es el padre del ángel que no alcanzó a conocer.
-Puedo sentarme contigo?
David asiente con su cabeza, no está asustado, más bien se ve enojado.
-Que quiere, donde esta Rafael? Porque lo golpeó de esa forma tan brutal. Que injusto fue, solo queríamos jugar.
-Si. Lo siento, lo sentiré toda mi existencia. Mi hijo Rafael se ha quitado la vida.
Fue una punzada que atravesó sin permiso su alma herida. Tomó desesperado su maleta, corrió por la playa, huyo de la realidad que miserable se le presentaba.
Cayo de rodillas, lamió la arena que veía aún ensangrentada en su alma desconsolada. Lloró amargamente por la perdida de tan corta vida.
Caminó hacia las olas, quiso morirse, ahora el agua sus caderas cubría. Sacó la bota, la miro, la beso, la dejó flotar un segundo eterno en el agua fría. Se mojaba y poco a poco se hundía, se perdía tranquila bajo el agua. Tomó la flauta, trato de sacarle alguna melodía, pero el llanto solo le permitió escuchar los gritos que danzaban al ritmo de su terrible agonía.
Ahora, los viernes, con un listoncito de cuero negro amarrado en su brazo, casi trancando su sangre, se ve en las tardes rojizas del caribe Colombiano, un adolescente con una flauta dulce en sus manos. Entona melodías, que cada día le compone a quien llegó a ser amigo de un solo día.
Rafael. Donde quiera que estés. Escucha mis melodías.

De paso por los Mártires... los niños de la calle

2009-01-22T18:48:00.000-08:00

Septiembre 13. Pasando por los Mártires...

Los niños de la calle...

... Creer que se ha visto todo...

Sentí murmullos lamentosos...
el ladrar de un perro,
volteé, allí, tirados en el suelo,
cuatro niños sucios,
con el pelo largo
y harapos de mugre muy negro...
Protegidos por su canchoso perro,
paradogicamente rechoncho y limpio,
mucho más limpio y gordo que ellos.

los niños del descosuelo...

manos sucias,
uñas negras y quemadas
por el vicio que los consume cada día,
la tierra del ambiente pegada a sus rostros
marcando el camino de las lágrimas por sus mejillas...
recostados contra una pared testigo de muertes indignas,
compartiendo una gran bola de arroz agrio y amarillo...
envuelto en hojas de periódico ya leido...

Allí, allí se quedó mi niño consentido,
ese niño que se lleva por dentro...
Sentí que él me abandonó,
que me dejó sin el corazón y cariño
que por la justici he sentido...
Amor por la igualdad,
desamor por la vida de ciudad...

Quisiera pintar en un lienzo limpio,
labrar en piedra fina
sus caritas totalmente muertas de vida,
sus ojos entrecerrados y blanquecinas pupilas,
sus labios sangrantes de esperanzas vacias...
los ni�os de la calle...
ni�os olvidados y sin vida...

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Los Mártires es una localidad de mi ciudad.
hoy, mi corazón se salió en las lágrimas y en el ambiente de esas calles magras se quedó...

Crece hijo...

2009-01-22T16:39:00.000-08:00

A Joan Montané, y a Abaddon, amigos inmejorables que en su esfuerzo viven...
El Ave Fenix que levanta presuroso sus alas, ambos luchando por sobrevivirle a los recuerdos porque saben que no pueden perder el tiempo, en su camino, encuentren la tranquilidad perdida en la infancia...

Los adoro, por ser como son, y se parecen tanto, que me consuela tener cerca a Abaddon, porque Joan está muy lejos, pero vive en mi presente...

Y El Ave Fenix. dijo:

- Jurame que no lo harás...
En sus ojos se adivinaba un nuevo terror.
A su incierto porvenir se sumaba la posibilidad de sentirse culpable.
Pero ya estaba dicho, ya la promesa estaba establecida
y el destino empezaba a jugarse sus cartas.
- Júrame tú que tu vida continuará, que cumplirás tu sueño, que cuando te vuelva a ver te encontraré tan grande que mis ojos no podrán alcanzarte ni mis pasos seguirte.

De nuevo una mirada de incertidumbre.
Abrió los labios para pronunciar algo,
pero las palabras fueron presas una vez más del elocuente silencio.
Sólo atiné a cerrar los ojos.
Junte mi frente con la suya mientras le acariciaba la cabeza.
- Este es mi regalo de cumpleaños, la posibilidad de que sigas tu vida.
Entre los dos de nuevo reinó el silencio.
Ahora veo que vale la pena.

Y Al Fenix le contesté humilde:

Clarouscuro...

Se adivinar en ti el futuro...
La ternura que expresas escondida
tras las rejas
de tu desvencijada encrucijada
me dice
que la vida está ganada...

Decir algo más sobra...
Has escrito una novela entera
en minúsculos renglones...

Prodigiosa manera de pronunciarme tu nombre...
Libertad...
Efímera postrera esclavitud
libera tu alma buena,
Fenix, el ave nueva que vuela.